Олег Котков - Огонь веков

Словно грязь с мостовой
Замесили с мечтой,
Надругавшись пилой
Над великой страной
Под счастливой и вечной, казалось, звездой.

И открыл я глаза.
Где же наша страна,
Та большая страна?
Что за «эта страна»,
Где кричат, будто гордость теперь не нужна?!

И возникла стена.
Предо мною – стена.
Перед всеми – стена.
И внутри нас – стена,
Из беспамятства, злобы и страха она.

Говорят мне: «Постой!
Всё в порядке, друг мой!
Не страдай чепухой
Со святой простотой,
Ведь у каждого времени свой есть герой.

Ты ж с умом, не больной.
Нет страны той большой.
Глянь, остаток сухой:
Виноват рулевой!
И не надо тужить о той жизни былой.

Что ты ходишь смурной?!
Есть закон мировой.
Будет новый устой,
Здесь простор – чумовой,
Рынок есть сырьевой,
Будем строить мы климат теперь деловой!»

Ну а я – сам не свой.
Дух внутри не простой,
А прокисший, густой
Да с прогоркшей слезой,
И весь мир вмиг мне стал непомерно пустой.

Верю в то, чего нет.
Жду растаявший свет
Череды прошлых лет
В переулках судьбы,
В схватках прежней борьбы,
Чтоб сказать всем: «Привет!..»
………………………………..
Света нет… Света нет… Света нет…

Алые погоны
На плечах горят.
Юности вдогонку
Как бы говорят:

– Послужить Отчизне
Всем, что в сердце есть,
Не жалея жизни,
Так велит нам честь.

Побеждать наука —
Не одним числом.
Рядом – локоть друга,
Чтоб не в грязь лицом.

Тяжело в ученье —
Справимся в бою.
Здесь куём уменье,
Выучку свою.

Чтим бои, походы
Армии своей.
Мы – младые всходы
Для её полей.

Не пристало плакать,
Ныть и уставать.
Может, завтра Альпы
Преодолевать!..

Отблистал парадный
Сводный батальон.
Позади наряды,
Переменок звон.

Отгремят подковы.
– До свиданья, плац!
А навстречу – новый,
Незнакомый класс.

– До свиданья, ротный,
Взводный командир.
Мы уходим в новый,
Неизвестный мир.

Светлый и суровый
Профиль на груди.
Путь по жизни новый —
Служба впереди!

Алые погоны
В блеске эполет…
В путь! И пусть всего нам —
По семнадцать лет!

Молодые лейтенанты,
Белый ромбик на груди.
Самобытные таланты,
Что-то ждёт вас впереди?

Третьего тысячелетья
Начинающая рать,
Вам от старших поколений
Эстафету принимать!

Что вы в жизнь с собой несёте,
С чем идёте за порог?
Верим, что не подведёте,
Труден путь или далёк.

Вам космические дали
И созвездия близки.
И совсем родными стали
В воскресенье марш-броски.

Нерастраченная сила,
Глаз серьёзных глубина.
Ждёт, ребята, вас Россия,
Верит крепко в вас страна!

Не пугают непогоды
Непростых и бурных лет.
По душе – бои, походы,
Вкус одержанных побед.

Две звезды совсем не с неба
Вам упали на погон.
Коль пять лет курсантом не был —
Их не жди, таков закон!

Честь, достоинство и смелость —
Главный в жизни ваш багаж.
Пусть мечтаний дерзновенность
Закаляет выбор ваш.

Сотканная из мгновений
Жизнь идёт, зовёт вперёд.
В путь! И никаких сомнений.
Верь, удача к вам придёт!

В добрый путь, младое племя,
Лейтенанты-молодцы!
Вам служить настало время
Так, как деды и отцы!

Звуки музыки душ тайники
Раскрывают и лечат сердца.
Стал концертом для левой руки
Гром орудий и посвист свинца.

Композиторы – в строй, коль война.
И не все возвратились домой.
Те, кто выжил, хлебнули сполна,
Кто безрукий, кто слеп, тот – хромой…

Потрясённый страданьем, Равель
Нотный стан переплавил с войной,
Чтобы друг мог исполнить теперь
Весь концерт только левой рукой…

Инструмент весь дрожал. Пианист
Бил по клавишам левой рукой,
Как и тот виртуозный артист,
Что на фронте расстался с другой.

Одноруко играл за двоих…
Пели скрипки мелодии в такт,
Выжигая в печёнках моих,
Что война человечеству – враг!

Звуки маршей, тревожный набат,
И надежды призывный мотив.
Поминали погибших солдат
Тем концертом для левой руки.

Уводила мелодия вдаль,
В душу целила звуков шрапнель.
Разливалась по залу печаль,
Словно в скорбных тонах акварель.

Все аккорды – лишь левой рукой.
Сверлит мозг осознания труд:
Весь тот первый пожар мировой —
Кровожадный военный абсурд.

И дыханье своё затая,
С замиранием сердца в груди
Представлял я боёв тех поля
И солдат, что в боях полегли.

И под музыку думалось мне,
Так душевно играл пианист,
Не о чьей-то конкретно вине,
А о том, как путь к миру тернист.

Мир подлунный легко потерять.
И надежды на мир далеки.
Не пришлось бы кому-то писать
Вновь концерт для одной лишь руки!