БОЖЕНА МИЦКЕВИЧ - Лепестками усыпанный вечер. Поэзия

А это только лишь начало,

я поняла вот наконец.

Кукушка где-то прокричала

и выпал из гнезда птенец.

В лесу трубят стальные трубы

из сосен вросшихся в века.

Вы были откровенно грубы

и я сказала вам: «Пока!

Пока! Но это лишь начало!

Тоска зазмеется в груди.

Ах, только б сердце промолчало

и не сказало: «Приходи!»…

Идите..вам пора тропинкой

кружить за черною водой,

и замерзает талой льдинкой

мой замороженный святой.

Я выросту здесь сор-травою

и к вашим припаду ногам…

В шагах сольетесь вы со мною…

Об этом я молюсь Богам!

Но видно спуталось все в сказке

и над болотами туман.

Вы приходили по указке,

Ходили, верили в обман.

Я жду Вас! Вот подкрылки режут

мою рожденную печаль.

Зову Вас, а в ответ мне скрежет:

«Я не приду… и мне не жаль!

Ты мне довериться не смела!

Теперь стенай в глухом лесу.

Любить и верить не умела,

теперь другой любовь несу!»

Упала. Влажными руками

ищу упавшее кольцо,

я буду ждать его веками,

хоть вместе быть не суждено…

Хохочет филин в перелеске,

смеется над моей бедой.

Колышет ветви-занавески

бродяга ветер над водой…

Девочка – осень, девочка -лес!

Вырастет будет гроза повес!

Смотрит сквозь ветви,

мороженое ест,

девочка-осень, девочка – лес…

Кудри украшены вешними росами,

скромно плетет из цветочков венок,

еще не знакома с житейскими грозами,

еще девчонке любовь не вдамек.

Милая девочка, хрупкая переносица,

рыжие волосы лучиком светятся.

Девочка осень такая приметная,

с этой красавицы многое спросится.

Девочка – осень, девочка -лес!

Просто стоит мороженное ест…

Я не писала много лет!

Не посещало вдохновение,

и безыскусный мой сонет

не знал тревог, не знал смятение.

Лежали строки в закромах

до самых поздних, поздних сроков.

В семейных ужинах, в домах

все скучно, как-то однобоко…

В верхушке суеты – любовь,

она гоняет нас по кругу.

Она и радость, нам и боль,

и солнце дарит нам, и вьюгу.

Но есть в любви печаль конца,

Она настигнет в магазине

или когда соседке Зине,

нальешь ты сладкого винца.

Все суета и скука будней —

они разрушили любовь,

меня ты больше не неволь,

мне ближе рыжий пес приблудный.

Но есть отрада в боли этой,

открылись вдруг глаза поэта,

и вдаль вдогонку за мечтой

летит мой стих сонета…

Если утро бывает добрым,

может быть злым день,

мы бредем в серые толпы,

мы и сами уже тень.

Мы глотаем рекламный кофе,

мы жуем горькие чипсы.

Нам уже на всё по фиг,

мы, как мелкие трипсы.

Разбежалась наша порода

по щелям больших улиц.

Мы идем в любую погоду

без улыбок, идем сутулясь.

Мы не верим в любовь,

мы не верим в дружбу,

знаем всё только боль,

ненавидим мы службу.

Мы готовы летать,

да не выросли крылья,

Потому лучше спать,

замерев от бессилья!

С вами сводит мне скулы от скуки,

в голове горячечный бред,

дни такие простите суки

и ночей хороших нет.

Вы мешаете чай устало,

насыпаете сахар вниз,

а меня эта жизнь достала,

так и тянет ногой на карниз.

Были б крылья – летела птахой,

скучно мне бытие моё.

Каждый подступает плахой,

и сулит каждый день своё.

Приглядишься – пустая обертка,

обманул как обычно день.

И кружится годами вертко,

моя вам привычная тень.

Только знаете всё не вечно,

позовет он – пойду за ним.

Вы всё верите так беспечно,

что в любви будете вы одним.

У него всё шипы не розы,

у него есть огонь в глазах,

я к нему босиком по морозу,

убегу …всё лицо в слезах…

Убегу… убегу… прости..

Скука сводит на нет все дни,

Я прошу, прошу не грустите,

звёзды все уж давно сочтены.

С вами скучно, с ним будет лихо,

но желаю гореть в огне.

Обовьет ваш дом повилика,

вы забудете обо мне…

Если бы я была Белоснежкой,

я бы жила по своим правилам:

я не была бы у мачехи пешкой,

я бы себя уважать заставила.

Если бы я была Белоснежкой,

я бы не пряталась с мелкими гномами,

не убегала гонимая спешкой,

а разметала все молнией, громами!

Вот бы узнала тогда злая ведьма,

сколько добро может силы иметь.

Это не то, что у батюшки дома,

все ей у зеркальца-света сидеть.

Вот бы мела она в парке дорожки,

и на глаза не посмела явиться,

я б запрягала яркие дрожки

и уезжала к гостям веселиться.

Если бы в сказку эту попала,

я бы молчать не стала поверьте!

Я бы по своему все написала,

в ритме любимого классика Верди!

Когда я открыла первую книгу,

я буквы не знала, читать не умела.

В той книге была несомненно интрига,

я книгу тихонько весь вечер листала.

Давно уж уснули часы на камине,

а мне не спалось, так хотела узнать я,

что значат цветы на душистом жасмине,

зачем у принцессы красивое платье.

Читать не умея, я книгу листала,

сама сочиняла в уме небылицы,

а мама спала, она видно устала,

качать колыбель моей младшей сестрицы.

С тех пор много книг я руками открыла,

жила много жизней и много узнала.

Но я не забыла, о том как любила,

читать по ночам, подоткнув одеяло.

Нам детские книги дорогу открыли,

Листали страницы и хлопали крылья,

любить нас учили, и верить учили,

и сильными быть, не стонать от бессилья.

Нас сделали книги! Нас сделали книги,

такими как есть и другими не будем.

Ах, детские книги: наивность, интриги,

волшебные сказки вовек не забудем!

Когда вы мне ломали крылья своими руками,

Когда вы выпивали мне душу своими губами,

Когда вы мне кольцо одевали и лаской манили,

Неужели тогда вы меня совсем не любили?

Я доверчивой ланью к вам льнула и руки тянула,

Я в любви вам клялась, и я вас не обманула.

Я ночами искала ваш взгляд среди звёзд вдалеке,

А вы утром ушли от меня навсегда налегке!

Сколько лет промелькнуло, сколько темных ночей,

Я жила как во сне, и всё думала: где он и чей?

Как он там: сыт, обут, при теплой одежде иль нет?

Я горела и вам посылала далекий свой свет.

Но лишь звезды горят сквозь тысячи многих лет,

Я, увы, угасаю, меня на земле почти уже нет.

Приходите, прощаться я с вами сегодня хочу: