Ирина Денисова - Жизнь EN FACE

По вечереющим бульварам
Идёт московская судьба.
Неугасающим пожаром
Пылает осень. И ходьба
Её давно запечатлелась
В плескании прудов глухих…
Отрадны тлен и листьев прелость.
И слышен звук шагов моих.
Вот так иду с тобою вместе,
Любимая моя Москва,
По Божедомке [1] Божедомка – старинная московская улица. Сейчас называется улица Дурова. Находится на проспекте Мира, раньше именуемым Мещанской слободой, где жили мещане, мелкие купцы и бедные люди в приютах – «Божьих домах», отсюда название. На Божедомке жил прадед автора. , Красной Пресне,
Шепчу невнятные слова
Стихов, что будут неизбежно
Рождать в душе счастливый вздох.
Со стен церквей на мир прилежно
Глядит родной и добрый Бог.
Смеркается. И дело к ночи…
Судьба финала след берёт…
Хотя, конечно, он отсрочен,
Пока Москва мне жизнь даёт.

В большом городе вновь вечереет.
В мегаполисе громки звуки.
Солнце зимнее больше не греет.
И деревьев заломлены руки.
Здесь тревога живёт меж домами,
Где огни мерцают игриво.
И пропитан воздух мечтами
Тех людей, что идут торопливо.
Кто-то счастлив. А кто-то – в унынье.
И влачит свой жребий печальный…
Растворится вечер в засинье,
Обретая значенье сакрально.
Снег на улицы падает тихо.
Дама в белом кротко вздохнула.
Постоянно, без передыха
Смотрит город глазами манула…

…Замедленно погасли фонари,
Свой свет сакральный растворяя в утре,
Деревья распрямлялись до зари,
И снова преломились тихо сутки…
А дом в сто окон плыл, как тот ковчег,
Что Ной построил для людей и тварей,
И солнце начинало свой забег,
Оранжевым горя, как на пожаре.
Ночные птицы перестали петь,
Слепую завершая эстафету.
Проснулись все, чтобы на мир смотреть,
Постигнуть интересные сюжеты.
И очертанья появлялись вновь
Волнений, планов, смыслов и событий.
По венам потекла быстрее кровь.
И каждый – в предвкушении открытий.

Я знаю, Кто ведёт твоей рукой.
Тебя уводит Он в тот край безбрежный,
Где мiр и жизнь, поэзия, покой…
И лик Его прекрасен, безмятежен.

Здесь сны цветные, ярок белый свет.
Шуршит перо, не отрываясь, пишет.
И ты всегда на всё найдёшь ответ,
И вечность за плечами тихо дышит…

Бокал, листок и роза на столе,
Улыбка, слёзы, и тягучи вздохи,
И звук крыла знакомого во мгле,
И счастья неслучайного всполохи…

Художник пишет мой портрет.
И изменяется пространство.
Творит изысканный сюжет
С неумолимым постоянством.
Кладёт всю суть мою на холст
Обычный гений, коих мало.
То тонок слой цветной, то толст —
Здесь новый мир берёт начало.
И будет это полотно
Светить через века кому-то.
Сейчас мы чувствуем одно:
Так коротка жизнь!.. Так минутна!..
Вздохнёт художник, завершив,
Рукою мягкой кисть отложит.
А за окном уж ветер стих.
И стала жизнь ещё дороже…

Поправ закон земного притяженья,
Плоды парят на тёмном полотне.
В них соков ощущается движенье.
Хоть кажется: существованья вне.

Витальность эта – торжество творенья.
Всю радость кистью мастер воплотить
Сумел – мощь и таланта повеленье! —
И страстно зримый вещий мир любить.

И кажется, что лишь протянешь руку —
И яблоко скользнёт к тебе с холста,
Но это миф, иллюзия, разлука —
Жизнь тихая волшебна, непроста.

Брутальность, женственность запечатлелись:
Здесь мускулами двигает айва,
Гранаты, груши пу́рпурно зарделись,
И трепет серебра, и синь стекла…

Летят дары, преодолев реальность.
И дарит винный град прозрачный свет.
Их ожидает вековая дальность.
И в кракелюре воплощён ответ…

Талант не имеет границ.
Как небо, Вселенная, Мiр.
Как стая высокая птиц,
Как звук очарованных лир.
Предела для творчества нет.
И гений не знает преград.
И сколько бы ни было лет,
Он в цель попадёт наугад.
И что б ни твердила молва
О том, что так мал окоём,
Толпа не бывает права,
Но Клио расскажет о нём…

Энергия струилась через очи