Геннадий Болтунов - А что стряслось? Стихи для детей

Светилу время припекать.
В дверь налегке, а в спину возглас:
«Остынь, ещё такой промозглый
ветрище ноне!», – это мать.

Но я, пострел, уже успел
слететь с родимого порога.
Звенит вдогон: «Побойся Бога!».
Но ангел мне не то велел:
«Скорей бы с выси голубиной
с крутой горы к реке слететь,
где, словно лебеди, есть льдины…». —
Домой явился, мокр, на треть.

А дома, мамке не до взбучки:
быстрей раздеть и обогреть…
Вошёл отец: «Своё получишь,
попробуй, дурень, заболеть!».
Потом, присев на край кровати,
спросил, с хитринкою у глаз:
«А поумнеть ума-то хватит
после купания у нас?», —
и чуб погладил храбрецу
уже нисколько не браня.
Вмиг покатились по лицу
внезапно слёзы у меня.

А батя, завершая речь,
сказал, узрев такое дело:
«Раз поумнел, не стоит сечь,
пусть мать сечёт, коли хотела», —
и ей сказал: «Куда ж нам деться?
У берега реки живём.
Ведь мы такие ж были в детстве.
Глядишь, себя переживём».

Нас одолеть в два приёма грозится
Солнце, зовёт на кулачках сразиться,
видимо от угара.
Есть два у него удара.
Но, часто они сногсшибательны,
что солнечный, что тепловой,
для игроков невнимательных,
с открытою головой.

Погремушкой гром гремел,
рдели гроздьями зарницы.
Край забора райбольницы
завершал водораздел.
За забором грязь сырая,
в крупном крапе тротуар,
было лень прохожим драить,
а внутри, в пространстве рая,
резво кружится комар.

Сам не знаю, где я не был, —
всюду не было меня.
Дождь бродил один по небу
больше половины дня,
спрятавшись от солнца в тучах,
чтоб до срока не вскипеть.
Думал, – он меня научит
барабанить, песни петь.
Но, как шеей ни верти,
не сумел меня найти.
Не в себе я был в тот день,
кто бывал, тот знает это.
Так наводит на плетень
тень засушливое лето.

Вес не сбрасывает сразу
вот и незаметно глазу
сколько убыло с вчера.
Да и бабушка хитра, —
отправляет на шесток
каждый сорванный листок.
Говорит загадкой сплошь:
что усохло, не вернёшь.

Глупая идея
исчезать худея.

Под шатром из ивняка
отражает свет река
так, что кажется на дне
у реки всё, что над ней,
то есть ветки ивняка,
вёсла лодок, облака…

Просыпаясь, аппетит
к холодильнику летит.
«Есть в нём всё, что лечит», —
сам себе лепечет.
Но живот бурчит: «Постой
не настолько ж я пустой.
Перед дверцей встань и взвесь,
что не нужно утром есть.
Да не лопай на ходу,
а не то я пропаду,
то есть сходу лопну.
Аппетит прихлопну».

Небо сегодня нелётное, —
ни тучи, ни облачка в нём,
ни птиц, даже севших нотами,
ни дыма с трубы, где дом.
Всё в жуткое пекло вымерло
и даже в пруду вода
ужалась, как будто вымело
её незнамо куда.
И воздух тяжёл, до жжения,
и плотен, что не пробить.
И там лишь, где тень, движение,
которое может быть.

Груш каскад об землю шлёп, да шлёп,
яблоки об зелень стук, да стук.
Осени подставил Август лоб,
вот у деревьев всё из рук.

Дождь в прогнозе обещали,
не пришёл. Присев с вещами,
заряжал крупы заряды.
Дождик, может так не надо?
Ты же был, казалось, рядом.
Нет, запрятался в лесу,
там, где ветви на весу,
как преграда, да не граду.
Не губил бы, мил, красу.

Лень зародилась раньше меня,
выросла акселераткой
и, потому, не проходит дня,
как вновь перед ней на лопатках.
А встану, – испарина вместо лба.
Но, увлекательна с ленью борьба.

На рассвете свет маячит,
что в бутылке лимонад, —
откупорен, но не начат,
пузырьки внутри кипят.

При наливе, каждый луч
будет весело колюч.

Спозаранку явилась, странная:
разноцветная, многогранная,
но без бисера паутин,
удивительная погода,
зацепивши и край восхода,
и багеты других картин.
Передёрнув себя, от стужи,
солнце, вспомнив, – теплей снаружи,
даже вспыхнуло, изнутри,
и отправилась с тучкой плотной
на экскурсию: зреть полотна
в зале выставочном зари.

Листва своё на ветках отшептала
и к склону каменистому припала
послушать говорливость всех камней,
что с топотом проносятся над ней
копытами ничуть не задевая,
поскольку знают, что листва живая.

Эта осень бархатной была,
больше половины – бабье лето,
остальная тоже, что конфета,
по которой шоколадна мгла
тонким слоем.
Вкус не тот? Да, ладно.
Даже ночь, до снега, шоколадна.

Шоколадная луна
в синем небе не видна.
Но её все видели
те, кто не разини,
рядом с чаем с Индии
в нашем магазине.

Жили-были лилипуты,
проявлялись в три минуты.
Те, какие рослые,
назывались – взрослые.
Были ниже их, и эти
назывались словом – дети.
Их, детей, хоть в путы ты,
под ногами путались,
им секунд на всё хватало.
Но про это мама знала
и детей не путала,
мама лилипутова.

В соседнем районе прилипчивый снег:
ко всем пристаёт он, есть дело до всех.
А в нашем районе снег редок и наспех,
лишь курицам на смех.
Наверное, где-то есть третий район,
где снег не назойлив и даже влюблён,
и стелется пухом, чтоб мягче для ног,
да так, что с небес улыбается Бог.