Геннадий Болтунов - А это забавно – к себе присмотреться. Стихи

Росток хризантемы на рынке купил,
в саду посадил и водой окропил:
расти, дорогая (что цену скрывать).
Стал ждать, когда будет букеты давать.
Но, я не ботаник. Рассада хила.
Октябрь наступил – ни цветка не дала.
И выкопал, с корнем, и вместе с землёй
принёс её вздорный характер домой.
Наложница, вроде, дом – замкнутый круг,
на лоджии нет ни друзей, ни подруг.
Но, каждое утро, я следовал к ней,
ещё не обутый, из царства теней.
Водою кропил и шептал ей слова:
Ну, как ты, красавица? Вижу – жива.
Поставил напротив стекла зеркала,
собой чтоб она любоваться могла.
И… чудо случилось, заботе в ответ,
бутончики глаз устремились на свет.
Когда же почуяли снег за окном,
они приоткрылись, разглядывать дом.
Потом распахнула ресницы она:
Привет! Я Вам, кажется, что-то должна?
Я помню. В долгу оставаться не след.
И мне подарила прощальный букет.
Характер-то вздорный, однако, прямой.
Приятно что очень похожий на мой.
Обидно прощаться. Чтоб не было слёз,
свою Хризантему к теплу перенёс,
туда, где кровать, – не навек, до весны.
Да, что там скрывать, с нею сладкие сны.

Чёрный фон.
Белеет с края
тонкий контур, чист,
как свет.
Ночь в квадрате разве бред,
если видится рассвет? —
Так черна земля сырая.
На квадрат не ставил даты, —
в черноте куда девать?
Будут разные квадраты
и другие малевать,
вроде как, не копиисты,
потому, что цвет иной.
Только цвет у них неистов,
словно вышел из пивной.

Детства окно выходило в сад
и преспокойно по саду бродило,
слушало тени, о чём говорят,
что напевают крыши стропила.
Я был так мал, что вполне понимал
свет отражений, и это немало,
да и оконце меня понимало,
видя, как мальчик по саду летал
странно, во сне. И душа вылетала…
Были полёты в сильном жару,
жутком ознобе, коклюша вроде,
мама боялась, что так и умру
тихо, как всё умирает в природе.
Но это было мне не суждено.
Всё-таки в сад выходило окно.

Гулять в темноте нам бывает полезно:
вглядишься во тьму, и откроется бездна
неведомых страхов, как раньше, из детства…
Лишь стоит вглядеться,
лишь стоит вглядеться.
Когда же глаза попривыкнут для тьмы,
откроются звёзды,
откроемся мы.
А это – забавно, к себе присмотреться.
Лишь стоит вглядеться,
лишь стоит вглядеться.
Да, это забавно, однако – рисково
увидеть себя изнутри,
но другого.

Мне многого судьба не досказала,
точнее, сам дослушивать не стал,
отбившись от цыганки трёх вокзалов,
чтобы попасть на нужный мне вокзал,
где, как и прежде, плакали и пели,
протяжным звуком выделяя «о»,
и поезда суставами скрипели,
и заглушали первые капели,
и о судьбе не знали ничего.

Вроде жив. Лежу в палате.
Вижу девушку в халате
белоснежном.
Пот со лба.
И, как маятник, судьба.
Слышу, ей глаголет врач:
«Успокойся, не маячь, – он, пока у нас лежит,
от судьбы не убежит…».
Вроде выжил. Вижу свет.
Встать пытаюсь на дыбы.
Засмеяться – силы нет
у сиделки. У судьбы.

Поэзия, как реченька темна,
в любой строке таится глубина,
поймёшь не сразу омут где, где заводь.
Не каждый, подойдя, решится плавать,
тем более нырять. Она странна —
пленительной поэзии страна.
Совсем иное – речь на быстрине,
где можно вброд, а можно на коне,
причём не на Пегасе, а бескрылом,
там мелководье ничего ни скрыло.
Но тайны нет, поэзии нет тайны,
находки есть и вовсе не случайны,
их можно разглядеть без входа в воду.
Иное дело, коль не знаешь броду,
а мостик скользок, с одного бревна,
и тянет тайна илистого дна.

Сядет в изголовье и сидит,
чувствует – не сплю, хотя сердит,
терпеливо ждёт, когда во тьму
голову повыше подниму.
Станет, разом, чепуху молоть
чем-то вроде мельницы для зёрен.
Для неё мой разум иллюзорен
и не узнаёт меня Господь.
Не узнав, немыслимо помочь,
неисповедимы путь и след.
Вспыхивает маленькая ночь
в росчерках рисованных комет.
С ними одиночество, смеясь,
как-то устанавливает связь
и кометы гасит понарошку,
подставляя
не свою ладошку

На этом неухоженном наделе
меня улитки раньше не встречали,
однако уши пчёлы прогудели
о скорости движения печали.
Ведь Божий мир всегда в начале роста.
Гляжу, идут, из мест, где тихо, сыро,
два крохотных, для зрения, подростка,
по листьям винограда провальсировать.
Я, сон-виденье в шутку превращая,
проснулся, шагом комнату вращая,
и подошёл к окну. Оно сияло
рекламой о грядущей дате бала.
Смотрю, на подоконнике открытка:
Бал состоится. Жду. Твоя улитка.