Божена Мицкевич - Апельсиновые корки

о любви до скончанья веков…

3 ноября 2016

Подари мне букет из сентябрьских вьюг!

Подари мне букет из сентябрьских вьюг!

Не бывает таких, – говоришь…

Почему же тогда средь друзей и подруг,

Только ты этой ночью молчишь.

Мы ведь здесь собрались вспоминать о былом,

о рассветах, ушедших на юг…

А ты чертишь рисунок: за черным стеклом,

пляшет пламень наших разлук.

Я забытый листок твоих утренних снов

из далеких твоих лет…

Подари мне букет, как основу основ,

той любви, которой НЕТ!

3 ноября 2016

Одиноким легче спится

Одиноким легче спится,

в снах таких гуляет солнце,

и в раскрытое оконце,

пальцем солнечным стучится,

одиноким крепче спится!

Одиноким кофе в сладость,

воздух разрывает правдой,

каплей страсти – Эсмеральдой

взгляд шальной им дарит радость!

Одиноким кофе в сладость…

Одиноким ветер суше

жжет упавшие ресницы,

отгоревшие зарницы

им, увы, терзают души!

Одиноким ветер нужен…

Одиноким мир в распашку

открывает горизонты,

но у них свои резоны

погадать вновь по ромашке

о своей

шальной свободе…

10 ноября 2016

Он говорил: у меня плохой почерк

Он говорил: у меня плохой почерк,

потому не пишу тебе писем.

Моя жизнь трудоемкий очерк,

от превратностей жизни зависим.

А она трепетала ночью,

сочиняла ему она строки,

но боялась носить на почту…

В целом были они одиноки.

Он всю жизнь в маете, в работе,

есть жена и еще три дочки…

А она в волненье, в заботе,

по ночам ему пишет строчки.

Он на север поехал – вахта!

Он забыл о своем обещании.

А она все не видит факта:

он ей слов не писал о прощании.

Он обычный такой трудоголик,

славный парень, таких бы больше…

А она от стихов алкоголик,

что живет и не видит фальши.

В целом были они одиноки,

окольцованы словно птицы.

Он читал ее нежные строки,

когда снег порошил ресницы.

У него есть семья, три дочки..

У нее есть сынок хороший…

Но она ему пишет строчки,

чтобы легче жилось в пороше.

Ну, а дальше? Гадайте сами,

у него ведь плохой почерк…

Может длиться это годами,

жизнь роман, а не просто очерк!

15 ноября 2016

Помнишь Новый год, свечи, с икрой бутерброды?

Помнишь Новый год, свечи, с икрой бутерброды?

Мы гостили на даче, там были елей зеленые своды…

Снегом убраны были дома, за окном только стыть одна.

Ты крутил мне пластинку, я читала тогда Дюма.

Раздраженно летели звуки, полосуя на части мир,

там гнездилась в лесу разлука, а вино было как сапфир.

Всплески северного сияния, словно огненные мечи,

нам готовили противостояние, у стола у погасшей свечи.

Нам ветра в изголовье пали и упали мечты ниц,

мы с тобой о любви мечтали,

и к безумию страсти неслись…

Утро нового года, простудой обомкнуло мои уста.

Я чужая тебе буду – эта истина так проста!

Ты отныне чужой будешь – это как неприятный сон,

и надрывно стучащий бубен у виска

бьет слегка приглушен.

Новый год, с икрой бутерброды, время новый рисует круг,

Мы с тобою чужими будем, мой любимый и лучший, друг!

25 ноября 2016

Хотела писать тебе письмо

Хотела писать тебе письмо, но окончились чернила.

Подвел меня золотой Паркер.

Золото и сирень я в тот день не винила,

взяла в руки красный маркер.

Вычеркнула красным твои все плюсы,

черным маркером вывела твои минусы,

От черного бумага вздулась как от флюса,

и от страсти к бездне всё сдвинулось.

Забросив этот фрейдистский метод,

я стучать по своему Ремингтону стала.

Получалось у меня вначале светом

ты выходил… а потом я устала

сочинять для тебя оправдания.

Стала думать о наказании и пошел в ход Макинтош,

всё же Джобс был хорош, подарил миру игрушку…

Потом грызла молча ватрушку,

и крошила её голубям..

А катился бы ты к чертям!

Надоело!

29 ноября 2016

Не тороплюсь. Пью кофе. Надо бы пить коньяк.

Не тороплюсь. Пью кофе. Надо бы пить коньяк.

Опять началась охота. Ты – ведущий, охотник-маньяк.

Я, слетая с катушек слепых поворотов, убегаю в даль.

Мне бы сбавить немного своих оборотов. Не могу! А жаль…

В обороте моих приворотных снов много ванили,

ты ловишь чутко аромат, что с тобой любили.

Ты, мой милый стрелок, метишь в сердце ловко,

жаль в руках у Амура сейчас не лук, винтовка.

Бах! Попал! Разорвалось сердце мелким зноем ночи,

летним бризом морской волны вечной.

Хорошо, я исполню охотник всё, что ты хочешь,

если хватит на это жизни моей человечьей.

29 ноября 2016

Падает белый снег

Падает белый снег, раздирая душу на части.

Боже, какой сейчас век? Боже, бывает счастье?

Горький разрыв губ, руки в изломах страсти,

ты мил безумно, друг! Принц мой, червовой масти.

Белое полотно мир растянул на рейки,

смотрится как в кино наш поцелуй на скамейке.

Парк засыпает снег из темно-серой тучи,

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.