Сергей Берсенев - Моя молитва. Стихи

Рвут пространство раскаты грома,
слепит молнии фейерверк…
Хорошо просыпаться дома,
каждый угол где – оберег.

И ворчливой жены забота,
и согретый любовью чай…
Как бы вдруг не нарушил кто-то
наваждение невзначай!

Даже если сюжет придуман,
белой ниткой с рожденья шит —
Человек, словно энной суммой,
детской сказкою дорожит.

И не только раскаты грома —
дня последнего тихий шаг
ляжет счастьем в страницу тома,
что до скромной брошюрки сжат!

Один из тех, кому не повезло
при розыгрыше свёрнутых бумажек,
я проклял сверхначертанное «наше»
и плыл против течения назло

оракулам. Мой личный гороскоп
свиреп, как стебель молодой крапивы.
Ну, кто сказал что матом – некрасиво
в контексте неуютном, городском?

Просохло белых пятен молоко,
и будущего образ – на ладони.
И ямб в пять стоп подстёгивает, гонит!
Не грубо, но надолго, далеко…

С параграфами мне не по пути:
по сердцу – исключения из правил.
Я буду счастлив, зная – след оставил
и дорого за это заплатил!

Меня скрутили демоны под вечер
там, где поэты пьяные бушуют.
Метафорой заштопанной грешу я?
Задался чью-то душу покалечить?

Моё оружие? Сто грамм и рифма,
пароль вскрывающий сердца красоток.
А к вечеру цистерна этих «соток»
насчитывает пени по тарифу.

Что – души? Может, и – карманы…
О, сколько там следов – сонет, баллада!
По ним нетрудно выбраться из Ада,
не дожидаясь падающей манны.

Глаза не подчиняются гипнозу?
Бунтарский дух противится засовам?
Не я к себе приклеил термин – «доза»,
но коли так, то мой наркотик – СЛОВО!

Окно, распахнутое в смерть…
Увы, не разглядел я сеть,
что сплёл невидимый паук
астрологических наук.

Окно, распахнутое в тьму,
не улыбнулось никому.
Дворовый пёс пророком выл.
Зачем я то окно открыл?

Окно, распахнутое в смог…
Казалось, мне поможет Бог,
но стихли голоса друзей,
и выполз искушений змей.

А где-то женщина стихом
облагораживала дом…
Дышало свежестью чудес
окно, распахнутое в лес…

Не в цене нынче звук металлический:
ты нежнее, пожалуйста, пой!
Чтоб в толпе безголосой я вычислил
голос скрытый той самой толпой.

Мы привыкли оттачивать без вести
свою скромную жизнь под шаблон.
Ищем правду – то в пьянстве, то в трезвости,
но печатью на душах – ОБЛОМ!

Нас встречают, как стражники, улицы:
для пароля не найден ответ.
Говорят – верь в приметы и сбудется…
Только где взять хороших примет?

Было ль – пение в унисон,
понимание с полуслова?
Рай закончился, словно сон,
по велению сглаза злого.

В реку бросился, но забыл
то, что вдох не имеет силы,
если шишки уже набил
и течением относило…

Зачеркнуть так легко сюжет
и придумать, по жёстче, новый…
Правда смотрится в неглиже
отвратительно-нездоровой.

Кто кого подогнать не смог
под шаблон, обрезая крылья?
А в душе вновь столичный смог
душит творческое изобилье…

Добро и зло, как барахло по чекам,
от жизни получаем От и До.
Вдруг рядом стало плохо Человеку:
он не успел закутаться в пальто.

В правах – Январь. И тихий мерзкий холод
прокрался в душу, словно диверсант.
Наш мир, увы, безжалостно расколот
на половинки чёрно-красных дат.

И коль успел – размахиваешь жердью,
с цепи спускаешь свору слов-собак.
Сегодня ты – убийца, завтра – жертва…
Но помни – в чьей руке был бумеранг!

Ты не грусти, ты эту слякоть брось!
Давай смотреть на прозу жизни зряче,
пока я острый, как сапожный гвоздь,
пока я в этой жизни что-то значу.

То зеркала фальшивят кривизной,
то мир готов свалиться оптом в пропасть…
Не бойся, дорогая, ты со мной
иной судьбы раскручиваешь глобус.

Не фокусник, не маг, не шарлатан…
Всё сложное – гораздо проще:
тот, кто о людях судит по летам —
о старости гнилой колодой ропщет.

А нам дано Вселенную пронзать,
срывать тумана пелену стихами.
Но только снова в прошлое нельзя —
переписать шпаргалку под экзамен.

Я на Душу навешал поступков, что взвыл суд присяжных.
Под конвоем её люди в чёрном в тоннель увели,
но никто из толпы, в мир глазеющей чинно и важно,
не плеснул, чтоб спасти от расстрела, ни капли белил.

Мне бы лечь, словно ров, неприступный рубеж вдохновенья…
Тарабарский язык возвести в государственный ранг…
Вдруг тогда бы злой рок не сомкнул осуждения звенья,
вдруг тогда бы сыграл, как любимец фортуны, ва-банк!

Как я хотел бы примерить крылья…
Жаль из меня – никудышный ангел.
Были мечты, да куда-то сплыли…
Не отыскала б их даже Ванга.

Чёрные мысли выбелить мелом
ох как порой в этой жизни трудно…
Может быть, вместе, вдвоём – за дело?
Кем вдруг увидишь, тем я и буду!

Да, мой полёт не похож на птичий:
осень, а тянет лететь на север.
И не до солнца поэту нынче,
и не спешу строить рай со всеми.

Только с тобой – хоть с разбега в бездну!
Что там для нас приготовил Боже?
Гений ли я, ты скажи, иль бездарь?
Или я сам на себя похожий?