Сергей Берсенев - Неуклюжая нежность

Уносит опавшую молодость ветер,
фигуры теряются в грозном предзимье…
Ты помнишь легенду о выживших йети
следы чьи, как творчество, неотразимы?

Известно, кто строил навек лабиринты,
кто знает все цифры от смертного кода…
И – милость дана, и за прошлое биты….
Охота идёт на влюблённых, охота…

У тебя за душой – ни гроша,
а в мою заглянуть – тёмный лес,
где, покаявшись, снова грешат,
где костёр достаёт до небес.

Говорим на одном языке
о непознанных тайнах Земли,
я пытаюсь сквозь ночь разглядеть —
не с иконы ли древней твой лик?

Жить затворником в этом лесу
всё равно, что убить свою тень.
Ты мне новый сюжет нарисуй,
будто крылья святые надень!

Постучусь… Отвори… Принимай
непричёсанных образов ряд…
После осени пусть будет май,
и мечты,… как поленья горят…

Ты – о чём-то другом…
О высоком, духовном…
Лишь ТЕБЕ дорогом,
не стремящемся в окна…

Не о пыли дорог,
по которым – к закату…
…я меж строчек – не Бог…
Я не ждал – сто загадок.

Но одна не даёт
до сих пор мне покоя…
Перелёт, недолёт…
Нет контакта с паролем…

Я-то думал – смотри:
всё – по чёрному белым…
Только жизнь – вне витрин,
вне бездушного тела…

И сейчас ты со мной
выше поднятой планки…
Слышу я позывной —
приближается ангел…

Листопадная сказка Царицыно…
Почерк Осени – в каждой строке,
чтоб увидеть и вновь удивиться нам:
а ведь мир так и не постарел!

Говорим то стихами, то прозою
о капризной душе Октября.
До седин как дожили мы – с пользою?
Или всё было пройдено зря?

Ты и я (не спеши!) – не опавшие…
Даже – в танце красивом таком…
Не зажатые в комнатах башнями,
вместе с временем-простаком.

Нам ещё открывать неизвестное,
зашифрованное листвой.
И по осени бредят невестами,
забывая о крови густой…

За пять минут Отелло не сыграть,
не вжиться в образ грозной ипостаси…
И полнится обидами тетрадь,
и скованы прощением запястья….

Теперь я знаю, что его вело,
дорогою любви к воротам ада.
Язык молвы метёт, как помело,
а в «дружеском» участии – засада!

И дерзкая, игривая Она
безжалостно испытывает мавра…
На нём ли на одном лежит вина,
что души их уже не встретят «завтра»?.

Пусть прошлое останется игрой,
трагической реальностью не ставшей…
За пять минут не выучена роль,
от мысли о которой – больно, страшно…

Все-таки зло в расстоянии есть…
Радуги блекнут цвета.
Где-то дикаркою добрая весть
головы кружит ветрам.

Не для меня её песенный слог
в муках сердечных рождён.
Будто не душу открыл я – острог!
Будто встречаю дождём!

Кажется – стрелки у компаса врут:
подсуетился лешак.
Не умираю от горя, а вдруг
Боги проблему решат?

Вдруг ты не станешь, когда позовут,
красному верить словцу…
Добрую весть, как спасение ждут,
сопротивляясь концу.

Расписаться в твоей душе
ненавязчивым, тихим словом,
светлой сказкой о шалаше…
Ты на это пойти готова?

Ну, какой из поэта – принц?
Что ни день, то встречаю Лихо…
Повнимательней присмотрись —
как бредёт по векам калика.

Да и нет подо мной коня,
чтобы в цвет был фате и платью…
Зато сколько внутри огня,
за который иные платят!

Доживу до таких времён —
станет буква дороже злата…
И Созвездие двух имён
вдруг рассыплется звездопадом…

Он многого не просит – не достоин.
Считает так, и, видно, в этом прав.
Не будет занимательных историй,
вводящих в краску искромётных глав.