Булат Салихов - Зуд в голове. Сборник стихов

© Булат Салихов, 2018

ISBN 978-5-4490-9781-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Когда я был маленький у нас не было компьютера, или сотовых телефонов, были игровые приставки того времени – «Денди, «Сега», что-то еще, однако время, которое можно было потратить на игру было строго лимитировано. Мне приходилось самому себя развлекать, зачастую не игрушками. Я много писал что-то в дневнике, иногда это было просто описание прожитого дня, иногда детская концепция каких-то персонажей. И когда я впервые написал стихотворение, уже не помню, что именно меня подвигло на это, мама меня всячески поддерживала. Она говорила, что это очень хорошее стихотворение, хотя естественно это было не так. Еще она поведала мне, что когда-то стихи писал и ее папа, мой дедушка, и его даже публиковали в газетах, и наверно, я перенял это у него. Отчасти, именно ее поддержка заставила меня продолжать писать, пускай и с перерывами. Мне нравится писать, поэтому я отучился на журналиста, думал, что там меня обучат владеть этим мастерством в совершентстве. Но ошибался, научиться чему-то можно только самому, прилагая огромные усилия. Никто не впихнет знания и умения в человека насильно. В моем случае, обучение это постоянное чтение и регулярная писательская практика, даже если она, по большому счету, уходила в стол, а не на страницы каких-то изданий. На сегодняшний день, в этом самом столе скопилось около 10 исписанных, перечерканных блокнота не только со стихами, но и просто с мыслями, которые мне когда-то не давали спать. Не все из написанного достойно называться литературой и, вряд ли, что-то из этого будет опубликовано, но каждая строчка очень дорога моему сердцу. И этот небольшой сборник, издаваемый моими собственными силами, при помощи сервиса Ridero я посвящаю своей, горячо любимой, маме. Спасибо, что ты есть.

Забавно, как жизнь рождает пути,

которые неисповедимы.

Нам всем не по пути,

Ведь мы же все – неисправимы.

И смерть нас не настигнет, нет —

Мы уйдем в чудесные миры —

На райские Мальдивы.

И нам ведь наплевать, что нами

Правят червяки, пуская грязь сквозь телевизор.

Ведь мы растем, как сорняки,

И где-то на углу нас выдает провизор.

Нам вечно гадят на мозги

И говорят, что мы все еще без визы.

Нет здесь будущего – не зги,

Если ты, конечно, не провизор…

И вперед ты даже не смотри,

Тихонько денежки копи, работая за милость.

Ведь после смерти тебя ждут чудесные миры.

Так что ты пока терпи, уж сделай милость…

2017

История:

Да, здесь есть и политическая и религиозная подоплека. Я не отношу себя к какой-либо религии или какому-то политическому течению. Мне просто это не нужно. Слепая вера и бездействие ни к чему не приведет – это заблуждение. Будущее никогда не наступит без настоящего…

я шел по тропам самых разных воинов,

но всю войну я вел с самим собой.

играл я роль базарного смутьяна,

но никогда не был собой…

я был замызганным и пьяным,

я был веселым дурачком.

скрываясь словно в дыме от кальяна,

не признавал себя в себе.

как будто кит попал в речную пойму…

я брел дорогой сотен разных воинов,

но ничего не открывал в себе.

я шел проторенной дорогой

и был в борьбе с самим собой.

себя считал таким, каким на самом деле не был.

я сам себя оставил за порогом

и, как и все, я шел один —

сомненья стали моим домом

всю жизнь я ими полон был,

нигде себя не находил.

я шел дорогой сотен разных воинов.

каждый шаг свой измерял, то минусом, то плюсом —

каким глупцом я был и трусом…

я шел не ведая печалей —

туда, куда укажет ветер.

туда, куда качали

внутри меня порывы моих недр.

я шел без устали,

но также и без плана.

ведь, если честно я не знаю,

куда несут меня мои качели.

я шел по тропам самых разных воинов,

я шел, как и они, за тем, кто шел в начале…

2016

История:

Летом 2016 года я уволился с работы и решил поехать волонтером, сначала в Природный парк «Ергаки», а затем на Камчатку. Целью было найти себя, нашел или нет не знаю, но после этого плотно занялся фотографией. Встретил много замечательных людей, как в пути, так и уже по приезду домой. Стихотворение писалось в несколько заходов, пока я был в дороге. Собственно, первые строчки родились в момент, когда я вез тачку со щебенкой, для укладки эко-тропы в «ергаках». Волонтеры уже на протяжении нескольких лет приезжают туда и укладывают тропу. Затем дописывалось уже на Камчатке и было доведено до ума дома, в спокойной обстановке.

А знаешь смешно,

Нет, ты не смешной

Просто сознавать смешно,

Что еще лет 50

И превратишься в ничто.

Тебе не смешно?

А я хохочу, ты разве не слышишь?

Потому и творю, что хочу,

А ты этой жизнью

Разве не дышишь?

Потому и хватаюсь за жизнь,

Как чумной,

Ты разве не слышишь,

Что смерть тебя ждет за стеной?

2018

История:

Вы никогда не задумывались о том, что мы слишком много времени проводим у себя в голове? Я вот часто этим грешу, много думаю, сомневаюсь, взвешиваю все за и против. С одной стороны хорошее качество, с другой из-за этого жизнь порой проходит стороной… В момент осознания этого и было написано стихотворение. Меньше проводите времени со своими мыслями – наслаждайтесь жизнью и делитесь своей радостью с другими.

Сижу и думаю,

Чтобы тебе написать.

Сотни навязчивых мыслей

По мозгам начинают стекать.

Я, если честно, не знаю —

Мне бы с тобой поболтать.

Пройтись по аллеям

Посерьезней тебя бы узнать.

Мне так нравится

В твои мысли вникать

И эти твои разговоры.

Мне кажется, я начинаю

В тебе себя понимать.

И я этим чувством доволен.

Пуская любовь сегодня лишь слово,

Даже если буду из сердца уволен,

Я отпускаю ее на волю!

2017

История:

Мы зачастую много думаем, прежде чем начать действовать. Это не правильно – мы больше жалеем о то, что не сделали, чем о том, что сделали и не получилось. Стихотворение о терзаниях и ненужных мыслях, составлении в голове каких-то иллюзий. Когда всего-то нужно написать – «Привет».

Терпеть не могу свое лицемерие,

Когда с улыбкой смотришь на мир,

А внутри разрывается море.

И точка, тире, и пунктир

Не помогут выразить это безволие.

Застрять в собственном теле,

Не в силах сказать, что так

Мучительно больно, смотреть