Алексей Лосихин - Избранное-2018. Книга стихов

Моя Великая Россия!!!
Ты молода еще пока,
Но уже славные свершенья
Несет могучая рука
И громом майские победы
Гремят на весь огромный мир.
Но нет стоянки, продолженье.
Июнь продолжит этот пир…
Живу в прекрасное я время
Больших свершений и побед!!!
Ловцы счастливых мы мгновений,
Огромных сил и зрелых лет.
Господь с тобой, моя Россия,
И нет страны тебя честней
В своих могучих проявленьях
Ты скромно шьешь легенды дней…

Двое суток агоний.
Последний рубеж.
Его разум был трезв до конца.
Не споткнулся поэт,
Хоть стреляй ты и режь,
И не сбросил он бремя венца.
Расплавлялись в улыбках
Довольные рты,
Вспоминая, как он умирал.
Но вы после получите
Пайку, скоты,
Ведь он силу с собой не забрал.
Книги, книги, страницы
Дошли до сердец
Его черных и лютых врагов.
Иноземец убрался,
А лишь на него
Пала ярость посмертных стихов.
Верно, это не правда —
Француза винить,
Ведь виновны в том русские лбы.
Мать-Россия, не жалко
Тебе хоронить,
Забивать жизнь поэтов в гробы?
«Эх!!! Не жалко, не жалко.
Еще народим.
Он герой, он найдет себе лаз.
А потом с ним поступим
Мы, как захотим».
А поэты живут один раз.
Ничего не усвоит.
Урок не пройдет.
Повторится история вновь.
Мать-Россия, опять
В тебе гений живет,
Ожидая к себе нелюбовь.

Вранье, вранье и провокации
Так часто стал я наблюдать,
И дело, нет, не в ассигнациях —
Их просто было бы отдать.
А дело в зависти и людях,
Несостоявшихся душой,
И дело в безпариких судьях,
У ненависти глаз дурной.
Я не прощаю ведь предательства,
И исключений в этом нет.
В один момент все обязательства
Оставят бренный этот свет.
Как просто, просто все разрушить,
Вспять невозможно повернуть.
Один, но гордый, будешь тужить,
Не грезящий вернуть свой путь.

Кони, кони, кони
В Александровском саду.
Кони, кони, кони,
К вам иду.
Кони, кони, кони,
Помечтать,
С вами в брызгах пены
Пострадать.
Вы застыли, кони,
В яркий миг.
Вы застыли, кони,
Мир затих.
В легких ветер крутит,
Разорвет.
Легче вам не будет —
Не живет…
Не живет мгновенье
Дольше, чем должно.
Вам же вдохновенье
В камне суждено.
Ничего, зато вы
Как маяк для тех,
Кто пришел готовый
Ухватить успех.

Московское лето.
Фонтаны, фонтаны.
Пропавшие где-то,
Мы были чуть пьяны.
Пропавшие где-то
В глухих переулках.
Москва нам планетой
Казалась в прогулках.
Фонтаны журчащие
Песни дарили,
И фразы парящие
Мы говорили.
Твой голос запомнил
Наш дивный фонтан.
Слова те он понял,
Запомнил твой стан.
Зимы две он память
В себе уберег.
В двух зимах оставить
То лето помог.
И давнюю метку
Откроет фонтан:
«ТЫ – Я». И монетку
За то ему дам.

Проповедь, смоченной рифмой бездарной,
Мне тут намедни прочел педагог:
Что мы живем все дорогой избранной,
Путь у судьбы оставляя в залог.
Как же? Раз пекарь – в пекарне работай.
Если кузнец – кузнецом и живи.
Эти слова мне как приступы рвоты
И в эту жизнь ты меня не зови.
Мне все дороги давай на распутье,
Палки в колеса вставляй на пути.
Веники буду ломать я, не прутья.
Нравится жить мне тем, что впереди.
Разве земля для того так терзалась,
Так много лет превращалась в наш дом,
Чтобы испытывать к нам, людям, жалость,
Чтобы жалеть нас и потчевать сном?
Брось словоблудить и дело закончи,
То, что ты начал три года назад.
И я клянусь тебе, что к этой ночи
Станешь сильней и счастливей ты, брат.
Это не пафос, не лозунг, а жалость…
Жалость к народу, который талант
Пользует свой на ничтожную малость,
Век перекур возводя в доминант.
Вечно придумать, как меньше работать,
Меньше работать и больше поспать.
Этот талант нам заложен как что-то
Красное, вечное! Сволочью звать!
Сволочь – от фразы «сволочь в одну кучу».
Нас сволокли, научили трястись,
Но нам пора отучаться, научим
Наших детей верно проживать жизнь.

Так не люблю я осень,
Опять она приходит
И мертвыми листами
Тут хороводы водит.
Природа словно чем-то
Неведомым болеет,
И полежав недолго,
И гибнет, и белеет.
Я ненавижу осень
Всю – пору расставаний.
Любимым здесь не время,
Сейчас пора рыданий.
Быть может, впечатленье
Из детства мне досталось.
Сейчас уже не помню,
Но с кем-то мы расстались.
Расстались где-то в детстве,
А неприязнь осталась,
И осень молчаливо
Потерпит эту малость.
Меня прости ты, осень,
Ты ни при чем, конечно.
Девчонка та забылась.
Не злиться же мне вечно.

Старенький художник,
Свой обняв треножник,
Он, дождя заложник,
Под зонтом притих.
Продает картину
«Девочка с малиной»,
Словно сиротину,
Словно вещий стих.
На холсте девчонка,
Красная юбчонка,
Колокольчик звонко
Смехом в ней звенит.
Маленькие ножки
Топ-топ по дорожке.
Вот еще немножко
Детства сгинет нить.