Светлана Комракова - Осень – пора для поэтов

Яблоками пахнет так божественно,
Буйным урожаем – раз в году.
Ветви опустив, так мило, женственно
Яблони стоят в моём саду.

Ждут они покорно и безропотно
Тех, кто соберёт их урожай,
Яблоки роняют с тихим шёпотом,
Только приходи и подбирай.

Ветки гнутся от плодовой тяжести,
И теперь понятен древний миф –
Только от огромной женской жалости
Ева собирать решилась их.

Яблок аромат вдыхая сказочный,
Думая о райском, о своём,
Ева надкусила плод загадочный,
И с тех пор в раю мы не живём.

Но чтоб не исчез из нашей памяти
Созданный Творцом Эдемский рай,
Из любви Господь, а не из жалости
Яблок посылает урожай.

Слова сложились в музыку стиха
И выстроились ровно на бумаге.
На них смотрю, печальна и тиха,
И просто удивляюсь их отваге.

Как только пробираются они
Сквозь частокол и хаос разных мыслей?
И ярко, как сигнальные огни,
Вдруг освещают фразу новым смыслом.

Но стоит мне лишь распечатать их,
Как душу наполняет страх сомненья,
Что не сама я сочинила стих,
А диктовали мне стихотворенье.

Зима! Надолго ли в столицу
Явилась гостьей дорогой,
Пахнув морозом в наши лица,
Рассыпав снег по мостовой?

Прогнав все тучи с небосклона
И утро солнцем осветив,
Нам улыбнулась благосклонно,
Погожий день установив.

А к вечеру зажгла все звёзды
В морозной тёмной вышине
И под ногами у прохожих
Хрустела снегом в тишине.

Новогодняя ночь! И твой первый звонок
В трёх минутах от старого года
Обнадёжил, утешил и просто помог
Мне забыть все былые невзгоды.

Новогодняя ночь над страною летит,
Громыхая салютом цветастым,
Беззаботно и щедро нам радость сулит,
Сделать год обещая прекрасным.

Новогодняя ночь промелькнёт в миг один,
Ожиданьем напрасным обманет,
Подарив нам надежду, как сказочный джинн,
Лёгкой дымкой с рассветом растает.

Небесный купол голубой.
И колокольный звон
Над православною Москвой
Плывёт со всех сторон.

В неярких солнечных лучах
Сверкают купола.
И церковь людом при свечах
С утра уже полна.

И, невзирая на мороз,
Подходит к ней народ,
И, грея варежкою нос,
Он в очередь встаёт.

Старушки, девочки, юнцы,
Весь разночинный люд –
Смиренно ждут, когда отцы
Святой воды нальют.

И разливается покой
В моей душе, когда
Объединяет нас зимой
Крещенская вода.

«На фоне русского пейзажа»
Многоголосно пел баян.
Надрывно, страстно, нервно даже,
Как будто был немного пьян.

То в скорбь безумную впадая,
То в разудалый перепляс,
Метаньями напоминая
По сути каждого из нас.

Знакомо нам такое буйство:
От слёз к улыбке и назад,
Когда скрывать не в силах чувства,
Когда себе уже не рад!

На фоне русского пейзажа
Страдала русская душа,
Белей снегов, чернее сажи,
Страшна порой и хороша!

«Соскучился!» – какое слово!
Я и не знала, что оно
Так упоительно и ново,
Когда значением полно!

Соскучился – и это значит,
Что в суете проблем своих,
Решая важные задачи,
Меня ты вспомнил – хоть на миг.

Соскучился! О! Как я рада
Услышать это от тебя.
Какая дивная награда
За всё, что мучило меня!

«Соскучился!» – твой голос нежный
Так мягко в трубке прозвучал,
И я подумала с надеждой,
Что ты о главном умолчал…

Суббота перед Пасхой –
Не день, а дни.
И чувствуем с опаской,
Что мы одни.

Распят Христос. Без Бога
Мы на земле.
Один лишь день, немного,
Но как во мгле.

И ждём, настанет полночь,
И вот тогда
Оценим чуда точность,
И как всегда:

Мы на «Христос воскресе!» –
«Воскрес! Воскрес!»
Мы не одни на свете,
Он не исчез!

Один лишь день – немного.
Кто даст ответ:
Как мы могли без Бога
Десятки лет?

Мирно кошка лежит на диване,
В полудрёме прищурив глаза,
Растворившись в кошачьей нирване,
Чутко слушая все голоса.

Основное кошачье занятье –
Крепкий сон или дрёма сквозь сон
И улечься на чистое платье
(Всё равно, каков платья фасон).

И во сне она так грациозна,
Так естественна и хороша,
Что хожу я вокруг осторожно,
Аккуратно, порой не дыша.

Взор скользит по кошачьей фигурке,
И догадка приходит ко мне,
Что такою создав кошку Мурку,
Бог остался доволен вполне.

Нет, земля, конечно, плоская.
И лежит на трёх китах.
А по ней шоссе – полосками,
То в деревьях, то в кустах.

И вокруг поля бескрайние
Да леса стоят стеной.
Горизонты стали дальними,
Лишь простились мы с Москвой.

И над этими просторами
Приспустились облака
И летят клоками скорыми
От дыханья ветерка.

Нет высоток, и поэтому
Ощущение во мне,
Что, домами не задетое,
Небо словно льнёт к земле.

А она, раскрыв объятия,
Вся раскинувшись под ним,
Ожидает не проклятия,
А любви, любви, любви!

Любовь, как праздничный пирог,
Даруется немногим.
Пройдя по жизни сто дорог,
Её мы не находим.

Что принимали за любовь,
Ушло, как сон вчерашний,
И, как об этом ни злословь,
Любовь – не кот домашний.

Она мечта, она мираж,
Она зовёт нас в дали.
И появляется тотчас,
Когда её не ждали.

И своенравна, и легка,
Капризна и жестока.
То как дыханье ветерка,
А то – как зной Востока.

Она повсюду и нигде,
Приходит и уходит,
И благодарен тот судьбе,
Кого она находит.