Валерий Четверкин - Легкий мир

С утра сегодня пасмурно и сыро,
Поплакал дождик, намочив листву,
Прохладный ветер, в ноги «божеству»,
Сметает краски, управляясь с миром.
Туман, укрыв овраги и ложбины,
Забылся сном, под гомон журавлей,
И улетают нити паутины,
За горизонты прибранных полей.

Она пришла, как наказание – лету,
Как неизбежность бесконечных величин,
Как ночь безлунная, что гасит силу света,
По воле не обузданных причин.
Она пришла не броско и не слышно,
Свинцом накрыв зеленый антураж,
Уже, наверное, готовит свой – кураж,
Плеснуть палитрой, красочно и пышно.

И, вот, украсив красками природу,
Морозцами взбодрив рябины куст,
Под занавес, хрустальной сделав воду,
Умчится прочь, под перво снежный хруст.
Она пришла, как наказание – лету,
Свою короткую исполнить – оперетту!

Когда в темноте не пишутся строки,
Не мучают мысли о суетных днях,
Приходят на память простые уроки,
Что прожиты мной – второпях.
И думаешь ты, зачем торопился,
Куда-то ломился, куда-то бежал,
Вчера ты был трезв, а сегодня – напился,
Вчера был в семье, а сегодня – вокзал.
Какой в этом смысл, для чего это надо,
Крутиться волчком, по замерзшей земле,
Быть вечной игрушкой…, вот это – награда,
Иль хлеба – буханкой, на грязном столе!
Быть трезвым «героем», с потушенным взглядом,
Иль пьяным «изгоем», с красивой мечтой,
И мажется жизнь, то нектаром, то ядом,
Весь быт, разбивая, своей суетой…

Не хочется жить в нарисованном мире,
Где трезвый «художник» попутал цвета,
Где здравая мысль утонула в «кефире»,
А праздник творит – простота.
Где мерзости света в законном почете,
Насилием, пачкая, смутные дни,
А люди, копаясь в «дорожном помете»,
Имеют проблемы одни…

А может совсем все не так, а иначе,
Здесь каждый владеет по силам своим,
Твори, и имей не помойку, а дачу,
Будь счастлив в семье, и любим!
Имей для себя не обузу, а дело,
Вопросы решая сегодняшних дней,
Тогда ты и в завтра посмотришься смело,
Под натиском новых идей!

Иди, выбирай, что душе твоей надо,
Красивый восход ли, дорожный капкан,
Крепкий кофе с утра, или кисть винограда,
Или зонтик дырявый, да с горилкой – стакан.

Летит колесница времен, по засыпавшим землю могилам,
Воздавая по духу и силам, нам в заслугу землей, и огнем.
У истории нет оправданий, мы творим ее сами, сейчас,
Разрушая и созидая, все, что так озаботило нас.

И, придя в этот мир, мы уходим, наполняя собой суету,
И теряем здесь все, и находим, и вселенные, и пустоту,
Кто звездою сгорит без остатка, кто истлеет в «болоте»
своем,
Мы – «сокровища» беспорядка, того мира, в котором
живем.

И настройки врубив микроскопа, зарядив избиратель
времен,
Можно видеть веков – капилляры, напоенных водой
и огнем,
Можно видеть историю судеб, пятна яркие чьих-то трудов,
Нас история не забудет, звон мечей, кастаньет, и оков,
Нас история разделила, на нули и червонный крест,
И в веках остается сила, вознесенная до небес,
И не важно, хулой или страхами, или данной нам всем
мечтой,
Путь героев усеян плахами, или пущенной в сердце
стрелой,
Путь героев усеян стонами и проклятием прошлых веков,
И победами, под знаменами, и парадами ратных полков,
Суть героев, вести в бессмертие, цель героев, добыть свое,
И не важно, что мы – десертами, осчастливили —
воронье,
Все, что было, потомкам дадено, пусть смакуют,
на свой манер,
Наша жизнь не была украдена, наша жизнь, это им —
пример.

И рассудит героев время, раскатав по земле пергамент,
А грядущие поколения, свой распишут уже регламент,
И не важно, что дальше будет, и каким мир пойдет путем,
Мы – «сокровища» беспорядка, того мира, в котором
живем!

Зашуршала трава под усталой ногой,
С плеч свалился рюкзак, громко брякнув посудой,
Надо здесь отдохнуть, где есть тишь и покой,
Под счастливой звездой, под названием – чудо.

Тихо шепчет родник колыбельную песню природы,
Отгоняет огонь, надоевшую звонами гнусь,
Тени пляшут вокруг, в резких выпадах – танец свободы,
Только радости нет, лишь печально – усталая грусть.

И не ясно тебе, почему в ощущения свободы,
Вдруг закралась тревога, вперемешку со странным чутьем,
Будто шел не туда, и не тем пробивался путем,
За спиной оставляя, города, дерзновенность, и годы.

Будто весь этот путь, стал насмешкой над истинной
целью,
Чем-то очень большим, и значительным в сути своей,
Будто что-то осталось, за тобою – закрытою дверью,
Сложным грузом души, в перепутьях дорог и страстей.

Свежий ветер и утро, разогнали вчерашнюю скуку,
А дорога у ног, тебя снова куда-то зовет,
И рюкзак за спиной, напрягает привыкшую руку,
Да соловушка серый, разливаясь по лесу – поет.

Но остался осадок, отголоском не понятой сути,
Мокрый след от дождя, на холодно-прозрачном стекле,
И судьба-кружевница, нити судеб на пяльцах раскрутит,
Оставляя тебя, в бесконечной, дорожной петле.

Давно отполыхал закат войны,
Когда смешались слезы, кровь, и голод,
И смерти – непредвиденность, и холод,
И взрывами, растрепанные сны.
Когда под грохот яростных атак,
Сжимая челюсти, рвались на пулеметы,
Собой взрывая станции и доты,
Когда в смятении, отбрасывался враг.
Когда заводы круглосуточно дымя,
На фронт готовили зенитки и снаряды,
И молодежи не обстрелянной – отряды,
Бросались в жар военного огня.

Давно от полыхал закат войны,
Повержен враг, и сожжены трофеи,
Но грохот этой славной эпопеи,
Не забывается потомками страны.
И к тем могилам мы несем венки,
И вспоминаем прошлое – живое,
А ветеранам, что сегодня – старики,
Мы благодарны им, за небо – голубое.

Все призрачно вокруг и эфемерно,
Свет пишет тени, в сумраке ночном,
Нет резкости, и все вокруг – примерно,
Как жизнь, за пыльно-матовым окном.
И ты бредешь, от пустоты спасаясь,
Таким же, обезличенным путем,
Каким идут на, эшафот, не каясь,
Смутьяны, к испытанию – огнем.

Листом багряным мир укрыт унылый,
От красок ярких в заточении, проснусь,
И по ступеням, от морозца, стылым,
Путем истории загадочной, пройдусь…,
Несутся мысли, вихрь воспоминаний,
Картинки старые, в сознании моем,
И шелест не озвученных признаний,
И силуэты, уходящие в проем!!!