Леонид Вариченко - Постижение. В Гомеры – поздно, а в Орфеи – рано
- Название:Постижение. В Гомеры – поздно, а в Орфеи – рано
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:неизвестно
- Год:неизвестен
- ISBN:9785448594595
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Леонид Вариченко - Постижение. В Гомеры – поздно, а в Орфеи – рано краткое содержание
Постижение. В Гомеры – поздно, а в Орфеи – рано - читать онлайн бесплатно ознакомительный отрывок
Интервал:
Закладка:
Другого зелья я уже отведал,
И опьянён им, и того не ведал,
Что этим не излечится тоска.
Насочинить, как яду в малой доле:
Привычка возникает и растёт,
Пусть вкуса уж не ощущает рот —
Не гибнешь, но отравлен, и не боле.
Чтоб наслажденье капли вновь вкусить,
Глоток воды достаточно испить,
Вкус творчества ты испытаешь снова.
Допущен ли к колодцу для глотка?
Стихи идут не от любви пока.
За то судим, и строго, и сурово.
12.
За то судим, и строго, и сурово,
И спрошено в броженьях по тропе,
Где прежде ошибался я в судьбе,
Где гладкой не была моя дорога.
Сам расскажу, пусть будет больно даже,
Где странствовал, с кем виделся в пути,
И не переставало ли везти,
Сокровища я или мудрость нажил.
Всё расскажу, зачем же хмурить бровь?
Нарочна сухость встречи – ломка дров,
Не всё обман лукавый то, что ново.
Не слушается без обид рассказ?
Стихи не люди, чтоб дарить им час?
Хотя ни в чём не виновато слово.
13.
Хотя ни в чём не виновато слово,
Ему приказ – работать на меня.
И не прошло без строк ещё ни дня,
Как сделался я больно безголовый.
Хозяин слов своих, но не себя —
Не отпускаем, сдержан с расстоянья.
Нежданно доведённый до призванья,
Подстёгнутый, не то, чтоб торопя.
Уже ли окончательно мне сдаться?
Сказать при Музе главное удастся ль?
Не подарю ли глупость я векам?
Слова, слова, рабы жестокой лиры,
Где те из вас, повесы и задиры?
И сам я, словно пойманный в капкан.
14.
И сам я, словно пойманный в капкан,
И то, что написал, теперь в ловушке.
Мы беззащитны, двое на опушке.
И сердце барабанит по вискам.
Освободимся ли? А это значит,
Взлетит венок и даст свободу мне,
И либо будет счастье при луне,
Либо над ним завялым я заплачу.
Не повторит такого взлёта мозг.
На много лет опять застынет воск,
Короче лишь, увы, свеча при этом.
В замок капкана ключик светлой лжи.
Ещё полны бутоны и свежи.
Переплелось, и вот – венок сонетов.
15.
Переплелось, и вот – венок сонетов.
Не первооткрыватель в стиле я,
Преступник – автор, честно говоря.
Я понял это с нынешним рассветом.
Пока не вижу выхода я, нет.
В душе моей полемика большая.
Пока живу, тому я не мешая.
По времени в запасе пара лет.
Я не намерен повторять кого-то.
Я ненавижу мелкое болото.
Я не налью шампанское в стакан.
За то судим, и строго, и сурово,
Хотя ни в чём не виновато слово.
И сам я, словно пойманный в капкан.
23.02.82
ЗАВТРАШНИЙ ГЕРОЙ
В который раз, а будто новичок.
Нет, не волненье, скопище предчувствий.
Какой, скажи, по счёту твой порог,
Дверь в новый зал в большом дворце искусства?
Уж образ пойман крепко, как в капкан,
И начинаю с вечера меняться.
Сам постепенно прочь, на задний план,
Плоть уступаю, чтоб он смог размяться.
Он должен влиться полностью в размер,
Заполнить всевозможные пустоты,
Но и не выпирать с боков и вверх,
Не вызывать к себе вопроса: «Кто ты?»
Я должен ему верить и вложить
В него тепло и ум, что мной оценен,
Тогда он сможет вечер свой прожить —
Назначенный фрагмент судьбы на сцене.
А может быть, он завтра поднажмёт
И из спектакля выпрыгнет за рамки,
Со мною параллельно заживёт —
Двойник, соперник и сосед в программке.
Уложенное бережно в строфу
До завтрашнего будет сохранимо.
Герой мой, он на вешалке в шкафу,
Его лицо в моей коробке с гримом.
12.09.82.
МНЕ В ГОЛОВУ
Когда придёт конец моим скитаньям,
Сесть, отдышаться б и воды испить!
Весна грозит мне новым испытаньем.
Готов и жду, не смею отступить.
Пружину механизма закрутило —
То в жар, то в холод где-то там в груди.
И в голову никак не приходило,
Что столько может в голову прийти.
Засвечиваю плёнки, много брака,
Мощь памяти дробится в слабый смысл.
Событий хоровод кружит, однако.
Не приглянись, а позже не приснись!
Тут не желанен, там не подфартило,
Где, не познав, сумел перерасти…
Но в голову никак не приходило,
Что столько может в голову прийти.
Я полон весь живейшего участья
К своей персоне, не касаясь дна.
Большие бури – малое ненастье,
Потеря – неудача, не беда.
О передышке молит и Светило,
Встреч ожидая на своём пути.
Мне в голову никак не приходило,
Что столько может в голову прийти.
16.04.83.
ФАНТАЗЁР
Плывёт его отважный
И дерзновенный флот
Корабликов бумажных,
Попав в водоворот.
Неясные картины
Запутанных эпох,
Зверинец пластилинный
И закулисный мох.
Певец своих мечтаний,
Уложенных в строке,
Построил город зданий,
Стоящий на песке.
Завёл семью и близких,
Прекраснейших людей —
Для главного артиста
Театр из теней.
19.04.83.

– ВТОРОЙ ПАМЯТНЫЙ ПЕРИОД
«От посвящения до сотрясения – 1984—1998»
ПОЧТОВЫЙ ЯЩИК (поэма)
«…Письма пишут по разным поводам,
Не похожи они друг на друга:
К Дню рождения, к свадьбе, «пó воду»
Или чтоб сократить разлуку…»
Где люди, там мысли, и мысли не пỳсты, порой —
Ответы к вопросам, которых никто не поверит —
Покрытые буквами кипы бумаги горой,
Которыми сложно оценивать что-то и мерить.
Не всё, что написано, часто достойно того,
А есть незаслуженно гибнущие писания.
Два выхода: или совсем не писать ничего,
Или присягнуть отвлечённому повествованью…
* * * * *
…В тот вечер мне очень хотелось кому-то помочь,
Но я специально не шел, ни к друзьям, ни к любимой.
Я длинною улицей брёл в наплывавшую ночь,
Не зная, что будет, и что ж так вокруг нелюдимо.
Что там оставлял я, в потоке житейских сует —
Проблемы и споры, и выигрыши, и утраты.
Я даже в последнее время забыл, что поэт,
Свободою и тем же временем и не богатый.
Но вот, я иду… Нет, я вру – не иду, но бегу!
Бегу от себя, хоть на ночь – в темноту, как на льдину!
И может случиться, кому-нибудь я помогу…
А нет, так хотя б напишу, как вокруг нелюдимо.
Мир станется, близким моим посвятятся стихи —
Достойны они, чтоб писали им без изворота.
И строчки, соскучившись, будут просты и легки,
И их появление новым окажется взлётом.
Вокруг никого, и я улицей длинной иду.
Но, что за картина моё приковала вниманье.
На центре дороги, ведь надо ж, на самом виду
Лежит – от меня в полуметре всего расстоянья,
Наверное, сорванный с дома жестокой рукой,
Потом подожженный, поскольку теперь он горящий,
Разбитый и нынче в ночи уже жалкий такой —
Почтовый, свой век отслуживший с достоинством, ящик.
Читать дальшеИнтервал:
Закладка: