Владимир Высоцкий - Книга 2

Камнем грусть весит на мне, в омут меня тянет,
Отчего любое слово больно нынче ранит.
Просто где-то рядом встали табором цыгане
И тревожат душу вечерами.
И, как струны, звенят тополя,
И звенит, как гитара, земля.
Утоплю тоску в реке, украду хоть ночи я,
Там в степи костры горят и пламя меня манит.
Эх, душу и рубаху искромсаю в клочья!
Только пособите мне, цыгане.
Я сегодня пропьюсь до рубля,
Пусть поет мне цыганка шаля.

Под собою ног не чую
И качается земля.
Третий месяц я бичую,
Так как списан подчистую
С китобоя-корабля.
Ну а так как я бичую
В беспринципности своей,
Я на лестницах ночую,
Где тепло от батарей.
Вот это жизнь — живи и грейся.
Нет, вам пуля и петля.
Пью бывает, хоть залейся,
Кореша приходят с рейса
И гуляют от рубля.
Рубь не деньги, рубь бумажка,
Экономить тяжкий грех.
Ах, душа моя — тельняшка,
Сорок полос, семь прорех!
Но послал господь удачу,
Заработал свечку он.
Увидав, как горько плачу,
Он сказал: «Валяй на Вачу,
Торопись пока сезон.»
Что такое эта Вача
Разузнал я у бича.
Он на Вачу ехал плача,
А возвращался хохоча.
Вача-это речка с мелью
Во глубине сибирских руд.
Вача-это дом с пастелью,
Там стараются артелью,
Много золота берут.
Как вербованный ишачу,
Не ханыжу, не торчу.
Взял билет, лечу на Вачу,
Прилечу, похохочу.
Нету золота богаче,
Люди знают, им видней.
В-общем, так или иначе
Заработал я на Ваче 117 трудодней.
Подсчитали, отобрали
За еду, туда-сюда.
Ну, в-общем так, три тыщи дали
Под расчет. Вот это да!
Рассовал я их в карманы,
Где и рубь не ночевал,
И уехал в жарки страны,
Где кафе да рестораны,
Позабыть как бичевал.
Выпью, там такая чача,
За советчика бича.
Я на Вачу ехал плача,
А возвращаюсь хохоча.
Проводник в предверьи пьянки
Извертелся на пупе,
Тоже и официантки,
А на первом полустанке
Села женщина в купе.
Может вам она, как кляча,
Ну а мне так в самый раз.
Я на Вачу ехал плача,
А возвращаюсь веселясь.
То да се, да трали-вали,
Как узнала про рубли,
Слово по слову у Вали,
Сотни по столу шныряли,
С Валей вместе и сошли.
С нею вышла незадача,
Но я и это залечу.
Я на Вачу ехал плача,
А возвращаюсь хохочу.
Суток пять как просквозило,
Море вот оно стоит.
У меня что было сплыло,
Проводник воротит рыло
И за водкой не бежит.
Рубь последний в Сочи трачу,
Телеграмму накатал
«Шлите денег, отбатрачу,
Я их все прохохотал.»
Где вы, где вы, рассыпные?
Хоть ругайся, хоть кричи.
Снова ваш я, дорогие,
Магаданские, родные,
Незабвенные бичи!
Мимо носа носят чачу,
Мимо рота алычу.
Я на Вачу еду плачу,
Над собою хохочу.

Я изучил все ноты от и до,
Но кто мне на вопрос ответит прямо;
Ведь начинают гаммы с ноты «до» И ею же заканчивают гаммы.
Пляшут ноты врозь и с толком,
Что «до», «ре», «ми», «фа», «соль», «ля», «си» пока
Разбросает их по полкам
Чья-то дерзкая рука.
Известно музыкальной детворе,
Я впасть в тенденциозности рискую,
Что занимает место нота «ре»
На целый такт и на 1/8.
Какую ты тональность не возьми,
Неравенством от звуков так и пышет.
Одна и та же нота, скажем «ми»
Звучит сильней чем даже нота выше.
Пляшут ноты врозь и с толком,
Что «до», «ре», «ми», «фа», «соль», «ля», «си» пока
Разбросает их по полкам
Чья-то дерзкая рука.
Выходит все у нот, как у людей,
Но парадокс имеется, да вот он:
Бывает нота «фа» звучит сильней Чем высокопоставленная нота.
Вот затесался где-нибудь «бемоль»
И в тот же миг как влез он беспардонно.
Внушавшая доверье нота «соль»
Себе же изменяет на полтона.
Пляшут ноты врозь и с толком,
Что «до», «ре», «ми», «фа», «соль», «ля», «си» пока
Разбросает их по полкам
Чья-то дерзкая рука.
Сел композитор, жажду утоляя,
И грубым знаком музыку прорезал,
И нежная, как бархат, нота «ля»
Свой голос повышает до «диеза».
И, наконец, Бетховена спроси,
Без ноты «си» нет ни игры, ни пенья.
Возносится над всеми нота «си»
И с высоты взирает положенья.
Пляшут ноты врозь и с толком,
Что «до», «ре», «ми», «фа», «соль», «ля», «си» пока
Разбросает их по полкам
Чья-то дерзкая рука.
Не стоит затевать о нотах спор,
Есть у них тузы и секретарши.
Считается, что в «си-бемоль минор»
Звучат прекрасно траурные марши.
А кроме этих подневольных нот
Еще бывают ноты — паразиты.
Кто их сыграет, кто их пропоет?
Но с нами бог, а с ними композитор.
Пляшут ноты врозь и с толком,
Что «до», «ре», «ми», «фа», «соль»,«ля», «си» пока
Разбросает их по полкам
Чья-то дерзкая рука.

Было так, я любил и страдал,
Было так, я о ней лишь мечтал,
Я ее видел тайно во сне
Амазонкой на белом коне.
Что нам была вся мудрость старых книг,
Когда к следам ее губами мог припасть я.
Что с вами стало, королева грез моих?
Что с вами стало, мое призрачное счастье?
Наши души купались в весне,
Наши головы были в огне.
И печаль, с ней боль далеки
И, казалось, не будет тоски.
Ну, а теперь хоть саван ей готовь,
Смеюсь сквозь слезы я и плачу без причины.
Вам вечным холодом и льдом сковало кровь
От страха жить и от предчувствия кончины.
Понял я, больше песен не петь,
Понял я, больше снов не смотреть.
Дни тянулись те нитями лжи,
С нею были одни миражи.
Я жгу остатки праздничных одежд,
Я струны рву, освобождаясь от дурмана.
Мне не служить рабом у призрачных надежд,
Не поклоняться больше идолам обмана.

Помню я, однажды и в очко, и в штосс играл,
А с кем играл — не помню этой стервы!
Я ему тогда двух сук из зоны проиграл…
Зря пошел я в пику, а не в черву!…
Он сперва как следует колоду стасовал,
А потом не выдержали нервы,
Он рубли на кон кидал, а я слюну пускал
И пошел я в пику, а не в черву!…
Руки задрожали, будто кур я воровал,
Будто сел играть я в самый первый
Он сперва, для понту, мне пол-сотни проиграл,
И пошел я в пику, а не в черву!…
Ставки повышали, шло все слишком хорошо.
А потом я сделал ход неверный,
Он поставил на кон этих двух, и я пошел,
И пошел я в пику, а не в черву!…

Не делили мы тебя и не ласкали
А что любили, так уж это позади.
Я ношу в душе твой светлый образ, Валя,
А Алеша выколол твой образ на груди.
И в тот день, когда прощались на вокзале,
Я тебя до гроба помнить обещал,
Я сказал: — Я не забуду в жизни Валю.
— А я тем более, — мне Леша отвечал.
А теперь решим, кому из нас с ним хуже,
Кому трудней — попробуй разбери!
У него твой профиль выколот снаружи,
А у меня душа исколота внутри.
И когда мне тошно, хоть на плаху,
Пусть слова мои тебя не оскорбят,
Я прошу, чтоб Леха расстегнул рубаху,
И гляжу, гляжу часами на тебя.
Но недавно мой товарищь, друг хороший,
Он беду мою искусством поборол:
Он скопировал тебя с груди у Леши
И на грудь мою твой профиль наколол.
Знаю я, твоих друзей чернить неловко,
Но ты мне ближе и роднее от того,
Что моя, верней твоя, татуировка
Много лучше и красивей, чем его.