Людмила Кулагина - Да будет день!

Теперь откапывать хожу я их ночами —
На кухне собственной, орудуя пером,
Отмаливая грех стихами и свечами,
Пока не подогнал свою ладью Харон.

Господь наш щедр, рабы его ленивы.
Рассеян взор был мой, соблазн в себе тая.
Я что—то сеяла, но так скудны поливы.
Сегодня урожай свой собираю я:

Художник из меня не получился.
Не вышел от науки кандидат.
Фотограф был, но, видно, отлучился.
Поэт – неискушённый, как примат.

Но всё ж я ремесло свое не брошу.
Пишу, годам и мненьям вопреки.
Теперь не надо быть ни для кого хорошей.
Симпатий нет у Стикса, у реки.

Она уносит всех равно бесстрастно.
И не исчезнет в ней бесследно лишь атлант.
А я пишу – «о жизни тленной и прекрасной»,
Вернуть трудом пытаясь преданный талант.

Я постигала звукопись стихов.
Они ко мне приходят тайно ночью.
А поутру, освободясь от сна оков,
Я собираю их осколки, клочья,

Чтобы сложить в причудливую быль
И незеркально отразить реальность,
Пока мой мозг реакций не забыл
На форс—мажор и просто на банальность.

Как бусы нижутся, к словам слова
Подходят иль меняются местами,
Их извлекает из шкатулки голова,
А я нижу безмолвными устами.

Останется замочком их скрепить —
Метафорой или нежданным словом,
К чьему—нибудь вниманью прикрепить,
Чтоб заиграли смыслы блеском новым.

Пора б у жизни взять тайм—аут —
К едрёне—фене все долги!
Они добьют меня, нокаут
Не за горами. И не лги,

Что изменить судьбу сумеешь
Потом, свой быт послав к чертям,
Страх перемен преодолеешь.
Вот Рубикон – твоя черта.

Брось всё, чтоб жизнь начать с начала,
С того, столь памятного сна,
Где, невесомая, летала,
Держась за краешек листа.

Там текст печатный был, я помню,
То ли стихи, а то ль роман,
Я улетала от погони,
Внизу оставив жизнь—обман

С её иллюзией свободы,
Мгновеньем счастья, бездной бед.
Пора взлетать – проходят годы
В бескрылой суетности лет.

Пора подняться мне над бытом,
Удрать с сизифовых работ,
Пока не выросли копыта,
В совсем иной водоворот,

Где мысли о насущном хлебе
Не превращают в жвачный скот,
Где белой чайкой в синем небе
Отмечен будет их полёт,

Где свежих ветров дуновенье
Развеет сонную печаль.
На лёгких крыльях вдохновенья
Ты воспаришь в родную даль,

Ту, что во внутреннем пространстве,
В твоей душе заключена.
Прощай же, рабье окаянство,
Судьба моя предрешена.

Писать! Прислушиваясь к сердцу.
Все сроки вышли, так спеши!
Но помни, в мир открывши дверцу:
Ведь он – лишь зеркало души.

Мои стихотворения —
Причуды настроения,
Мечты и упования
И разочарования.

Они приходят строчками,
Цепляются крючочками
За душу и сознание.
Они – моё призвание,

Как выяснилось – раннее,
Да выявилось ранами,
Мне жизнью нанесёнными,
К смертельным отнесёнными.

По—новому, воскресшая,
Сквозь мрак свой крест пронесшая,
Пою теперь о жизни я —
Возвышенной и низменной,

О грусти, лете—радости,
О вере в Бога, старости,
О том, как солнце всходит,
О том, что всё проходит.

О, волшебство поэзии, где слово превращает
В кристаллы образов унылое житьё,
И райское блаженство обещает,
И горя прошлого дарует забытьё!

И тянется душа вослед за словом
К возвышенным чертогам неземным,
Дни жизни озаряя светом новым
И смыслом наполняя их иным.

Не Анна, не Марина я, а Люда.
Изысков не найдёт в моих стихах гурман.
Простое, незатейливое блюдо
На полдник жизни приготовлю вам.

Образованье – высшее. Партийность – никакая.
Свободе духа массовость претит.
Лишь настроению минуты потакая,
Пишу стихи. А кто мне запретит?

Работала психологом когда—то.
В себе самой чуть—чуть разобралась.
Духовной брани мы нестойкие солдаты.
Лишь к власти над собой всегда рвалась.

Читала много. – «Чтоб не мыть посуду».
Вклад не вносила в чистоту рядов страны.
Любила жизнь. Кляла её, паскуду,
Когда беда грозила с каждой стороны.

Ждала чудес. – Ну, обчиталась в детстве сказок.
Они и были, да ждала совсем не те.
Но сверху светлых не было на то указов.
А потому жила в душевной темноте.

Но не совсем. Надежда—то светила,
Хоть свет её был слаб, чуть не угас.
Фортуна колесом как накатила, —
Немолодой уже, явился мне Пегас.

Мы с ним на пенсию одну мою, однако,
Ох, сомневаюсь, ничего, мол, проживём.
Чужую плюс кормлю ещё собаку,
Платя за гуманизм своим рублём.

Друзья—подруги – им свои стихи читаю, —
Мне говорят: пора публиковать.
Я соглашаюсь, а в уме себе считаю,
Кто сколько раз взаймы мне мог бы дать.

Вслух не прошу. – Ишь, гордая какая!
Ну, и сиди себе, не знаема никем.
Уж лучше так, чем жить в долгах, икая.
От славы в двух шагах. А, может, вдалеке.

Бывают состояния такие иногда,
Что строчки сочиняются, рифмуясь сами,
Загадочной вдруг кажется вода,
И миг отмерен вечности весами.

И надоедный лай собаки за окном
Становится иным по форме и по смыслу,
И пыльный угол посетит волшебный гном,
И изменяется теченье чувств и мыслей.

Но тонкая материя мгновения хрупка.
Вот ход часов её прервал, и он – реальность,
Хоть не было ни жеста, ни хлопка,
Мгновенно изменившего ментальность.

Во мне два мира существуют врозь.
В одном всё ясно: здесь часы, собака
Настойчиво выпрашивает кость,
Труся за женщиной до мусорного бака.

Здесь голубь никакой не символ ничего,
Здесь голубь – просто голубь и не боле.
И можно семечками покормить его
И посочувствовать нелёгкой птичьей доле.

Всё в этом мире есть: и звуки, и цвета,
И чувства есть, и славные мгновенья, —
Есть жизнь, но всё равно она – не та,
Какой её представит вдохновенье.

Не по случайности, его основа – вдох,
На выдохе – другие ощущенья.
И не сказать, чтоб мир, как таковой, был плох,
Но в нём – опасность скуки пресыщенья.

Лишь отстранясь на время от себя,
Утратив столь привычную пристрастность,
Ничей учитель, и ничей судья,
Иную к жизни чувствуешь причастность.