Людмила Кулагина - Да будет день!

Здесь новый вид спорта – плевок ближним в душу.
С культурой и тактом тут не победить.
Где совести голос всё глуше и глуше,
Цель – след не оставить, – грязней наследить,

Чтоб долго потом о тебе вспоминали,
Хотя бы и с худшей твоей стороны.
Сто лет ни за что нас сажали, пинали…
Что ждать гражданину несчастной страны?..

Сегодня воинственный хам правит балом.
Мат стал одной из разменных монет.
Совсем уже стадность страну забодала.
Покоя всю ночь от бездельников нет.

Убойно гремит в дорогих иномарках
Пародия музыки – ночью и днём.
Бежишь, от неё ошалев, в лес иль в парк ты,
Но грохот ударных достанет и в нём.

И нет изощрённее ночью нам пытки —
Что молот отбойный, что музыка та.
В стране беззаконья бессильны попытки
Хоть чуть облегчить себе ношу креста.

Химере в угоду страну мы отдали.
Народ не избег ни тюрьмы, ни сумы.
Не светлая даль, а болота нас ждали, —
Плоды пожинаем духовной чумы.

И скучно, и грустно от «тыкв» и от «реп» —
Так ум теперь русский зовётся.
Под окнами гулко звучит жуткий рэп,
Он в «репе» моей отзовётся

Лишь болью затылка, а, может быть, лба.
В стране слышу Баха я редко.
Под Бахуса музычку стали «колбать».
Ну, дед, погоди, зреет репка…

Сажать тебе репку, не пересажать,
Меж «клюквой» с трибун и «клубничкой».
А нам, простофилям, чего в жизни ждать? —
Снесёт ли рябая яичко…

Я не приемлю жизнь в стране,
Где продали и честь и совесть.
Мне больно, горько, стыдно мне,
Что страшных лет мы пишем повесть.

Кругом – продажность и враньё.
В стране судьёй стал главным – доллар.
На гниль слетелось вороньё.
Нажива здесь ценнее долга.

Где целомудренность ума?
Где благородство высших целей?
Удел народа – страх, сумá,
Что б нам с трибуны там не пéли.

Не думать, жить одним лишь днём.
Не создавать воздушных замков.
Уйти в свой мир, укрыться в нём,
Пусть будет он, как крепость, замкнут.

Куда ты мчишься, тройка—Русь,
В пути ломая столько судеб?..
К счастливой жизни? – Но, боюсь,
Нам, русским, места в ней не будет…

Мы – изгои в собственной стране.
Ей теперь народ её не нужен.
Увязает в хамстве и вранье, —
Мозг её наживою контужен.

Разбазарив недра и леса —
Как иначе: вор сидит на воре,
Демосу дала же власть—лиса
То, что написал он на заборе.

Погубила лучших из детей
Водкой, безнадёгою и болью.
Сколько ни работай, ни потей,
Всё равно ты был и будешь голью.

Что, интеллигенция, слабо
Размножаться, создавать и сеять?..
То ли нам переписать забор,
То ль уйти в пустыню с Моисеем?..

Я пытаюсь различить —
Звуком мир расколот, —
То ли музыка звучит,
То ли долбит молот.

«Хэви мэтл» меня давно
Сильно раздражает.
Где таланта не дано,
Грохот лишь «рожают».

Что там Моцарт, что там Бах, —
Жизни ритм сменился.
Бум—бум—бум да бах—бах—бах:
Чёрт в аду женился.

Бьёт копытом, бьёт хвостом
В барабан из стали,
В праздник, в будни и постом…
Как от них устали

Мои уши, слух души.
В жизни с прибабахом
Пиво есть и есть «суши» —
Места нет для Баха.

Нас разыграли, словно в карты иль в рулетку:
На кон поставлена огромная страна.
Не плачьте, бедные сограждане, в жилетку, —
В стакане истина, но не достать до дна. Весна 2006 г.

– Ах, сколько рассказов во мне сочинялось!..
Я, жизненный опыт свой в них привнося…
– О чём вы? Так что с ними сталось? —
В другие дела шла энергия вся:

На жизнь зарабатывать энную сумму,
Концы чтоб с концами хоть как—то свести.
В России синонимы «нищий» и «умный».
«Забота о ближнем» не даст расцвести

Чреватым для всех реализма плевелам.
Один детектив, как бурьян, глушит всё.
Писатель обычным в стране занят делом:
Момент выжидает, как тот карасёк,

Который словить не сподобилось щуке.
Он, спрятавшись в тине, покуда молчит.
И всё же однажды, не выдержав муки
Молчанья, он правду свою прокричит,

И камня на камне в пруду не оставит:
Знай наших, мол, «дикси»! Теперь, щука, жри!
Пусть жизни конец будет скор и бесславен,
Но я напоследок пущу пузыри!..

Я хожу в чесночных бусах —
Щитовидку так лечу.
Ночью с милым не вожуся:
Как ни странно, не хочу.

Что со мной такое сталось?
Столько дел, а мне всё «в лом».
То, по всем приметам, старость.
Кто с косой там, за углом?..

Начитаюсь на ночь прессы:
Жизнь в «совке» – не сказка, жуть.
Как живём под этим прессом,
Коротенько расскажу.

Власть имущие воруют,
Благо, есть пока, что красть.
«Думцы» беспределом рулят,
Чтоб с народом не пропасть.

Кто в стране кого «крышует»,
Даже Холмсу не понять.
Криминал вовсю «крысует»:
Что б у ближнего отнять?

Девки пьют и матерятся,
Пополняют генофонд,
Парни тюрем не боятся.
Каждый жлоб в душе Джеймс Бонд.

Ночь соседи колобродят:
Не дают нам мирно спать.
Самогонный дух в народе
Не сломить и не изгнать.

Я пью тоже – валерьянку.
Действует лишь на котов.
Раз пошла такая пьянка, —
Будь к бессоннице готов.

Чтобы скрасить будней скуку,
В телек вглядываюсь я.
За экраном – чей—то кукиш:
«Пультом щёлкаешь? Зря, зря…

Чё ты ищешь? Чё ты хочешь?
Сериалы, блин, смотри.
Чё с «Ан—шлаком» не хохочешь?
Блин, очёчки—то протри»…

За окном мороз под тридцать, —
Птицы дохнут на лету.
Ночью страшное приснится:
То ль убьют, то ль «заметут».

Вот в такой стране брутальной
Старость встретить – не дай, Бог!
Как хочу быть ближним – дальней,
Чтоб достать никто не смог!..

Обложена ложью, как грязью, —
Отнюдь не целебного свойства.
Душа кровоточит, как язва,
И телу – не до геройства.

Прости, Дон Кихот из Ламанчи,
Тебе подражать я не в силах.
Твой подвиг лишь в книгах заманчив,
А в жизни не так всё красиво.

Я ночью проснусь от погони,
И сердце отчаянно бьётся.
Судьбы норовистые кони
Несут так, что упряжь порвётся.