Мира Горбулева - Стихи

все будет хорошо у нас с тобой...

ПРОБРАЛАСЬ В НАШУ ЖИЗНЬ КЛЕВЕТА...

Пробралась в нашу жизнь клевета,

как кликуша глаза закатила,

и прикрыла морщинку у рта,

и на тонких ногах заходила.

От раскрытых дверей -- до стола,

от стола -- до дверей, как больная,

все ходила она и плела,

поминая тебя, проклиная.

И стучала о грудь кулаком,

и от тонкого крика синела,

и кричала она о таком,

что посуда в буфете звенела.

От Воздвиженки и до Филей,

от Потылихи до Самотечной

все клялась она ложью твоей

и своей правотой суматошной...

Отчего же тогда проношу

как стекло твое имя? Спасаюсь?

Словно ногтем веду по ножу -

снова губ твоих горьких касаюсь. 1972

БАБЬЕ ЛЕТО

Деревья в пояс кланялись,

и золото кудрей

купала осень ранняя

в тепле прозрачных дней.

Еще не позабытое

ворвалось лето в лес,

с объятьями раскрытыми

синеющих небес.

Качался в удивлении,

лаская, небосвод

в багрянцевом пленении

осенний хоровод. 1972

ПРИВЫЧКА-ОТМЫЧКА ДУШИ !

Привычка -- отмычка души!

Спаси убоявшихся холода.

Входи! На подмогу спеши

с парадного, с черного входа.

Покоя покорная тень,

смирения, робости, страха,

богиня инертности тел,

сестра двоюродная праха.

Входи, здесь заждались давно,

хозяйкой входи, а не гостьей.

Здесь сытно, уютно, тепло,

здесь все безусловно, как в ГОСТах.

Привычка! Не твой ли замес

повинен в бездарном мгновении,

когда зарожденье чудес

кончается обыкновением. 1972

ШУКШИН

Алеют твои калины,

белеют твои березы,

бьют голубые ливни

не по тебе ли слезы?

Волнуются в поле травы,

шумят у реки камыши,

весть прилетела с ветрами,

будто ушел Шукшин.

Ушел в алмазные россыпи

ранних утренних рос,

ушел в изумрудные озими

и в ярость весенних гроз.

Ушел... так уходит солнце,

и тусклый ложится туман,

и тени чернявые сонмом

конца предвещают обман.

Но можно ль в конец поверить?

В зените еще полет,

возможно ль огонь уверить,

что властен над пламенем лед?

И кадры сменяются кадрами,

и жизнь происходит вновь,

с экрана -- лавиной из кратера

страдания, боль, любовь!

И вновь пламенеют калины,

ты шепчешь признанья березе...

Звенят золотые былины

шукшинской поэзии в прозе. 1972

Теперь доспеет ли, вдыхая,

Тепло травы, земли, небес.

Или морщинясь, увядая,

ничьим покатит в жизни лет.

ОЛЮШКА

Ах, Олюшка! Всевышний щедрым был,

и восхвалений нудная работа

нужна ли, чтоб сказать,

что страсти нежный пыл

и красота даны тебе от бога?

И нужно ль повторять,

что заводь глаз твоих,

обманчивым спокойствием пленяя,

вдруг всколыхнется, и в единый миг

в них вспыхивает голубое пламя.

Известно это всем, тебе и мне,

но жаль, что ты судьбе во всем покорна,

и разум твой благоговейно нем

перед ее многоголосым хором.

Но ты иною не умеешь быть.

Такой, как есть, тебя благословляю,

твою науку и любить, и жить

я понимаю и не осуждаю.

Но помни друг, спаси и сохрани

своей души серебряные звуки,

чтобы слетали голубые сны

наградою за будни, быт и скуку. 1972

БЫЛ ЭТОТ ДОМ И ЩЕДР, И НЕ СПЕСИВ

Был этот дом и щедр, и не спесив,

в нем, как объятья, раскрывались двери,

и с нежностью друг друга возлюбив,

в нем обитали люди, птицы, звери.

Бывает в бескорыстии самом

вдруг трещиной намеченная корысть.

Бесплодно согревать таким теплом -

оно как льдина источает холод.

А этот дом -- большой приют тепла,

в нем не напрасно прописалось лето,

в нем хрупкая безжизненность стекла -

граница жизни с жизнью, цвета с цветом.

Здесь кактусы -- пришельцы из пустынь,

посланы той, не близлежащей флоры,

оконную переосмыслив стынь,

кокетничают с бледным снежным фоном.

Здесь чиж и кенарь -- баловни лесов,

полощут звуки хором и дуэтом,

но клетке этой не знаком засов

и, кажется, птенцам мила неволя эта.

Здесь пес, хоть не породист, но добряк

и нас встречал урчаньем, а не рыком,

здесь на стене приковывает взгляд

аквариум с вихрастой стаей рыбок,

здесь люди не цари, не главари,

а добрые гиганты этой свиты,

здесь все друг другу истинно свои,

самой природы самородный слиток.

Хоть вездесущий каждодневный быт

здесь, не стесняясь, обнажал приметы,

мне думалось -- какая радость быть

хоть раз вошедшим в дом прекрасный этот. 1972

ЗЕЛЕНОЙ ГУСЕНИЦЕЙ ПОЕЗД

Зеленой гусеницей поезд,

Вплетаясь в ветви колеи,

Вразгоне набирая скорость,

Блеснув глазком, исчез вдали.

И я исчезла, уносима

Под стук колес и буферов.

У жизни мало я просила,

Познав реальность грез и снов.

Мельканье милого пейзажа -

Стоги, холмы, деревни, лес.

С столетним жизни буду стажем,

Россию петь не надоест.

Ее равнины удалые,

Ее раздолье и простор,

И нивы вечно молодые,

И волн речных переговор.

Рассветы с мглистою,

росистой,

И полдень жаркого жнивья,

С закатом -- крик стадов басистый,

И ночь, которой спит земля.

До боли дорог мне и мил

Родной природы светлый лик,

Пусть то воспето раньше было,

Восторг опять слагает стих. 1972

ОНА ИГРАЕТ УТРА ЦВЕТОМ..

Она играет утра цветом,

Весною светит голубой,

Бодрится солнца ярким светом,

Конца пугает темнотой.

С желаньем прочно согласует

Свою безудержную власть -

Как вспышкой света миг дарует,

Лучом сверкнет, чтоб в темнь упасть.

О дар природы сокровенный,

Природы вечной и живой,

Прекрасен ты несовершенный,

О жизни миг -- сейчас ты мой!

Продлись минутой вдохновенья,

Все то, что дарит мне земля,

Тот миг рождается в мученьях,

Но не любить его нельзя.

О жизнь -- прекрасная загадка,

И не хочу я разгадать

Долга ты будешь или кратка,

Тебе отдать хочу все, взять!

Восторг влюбленный не скрывая,

Чтоб удивляться не устать,

Я книгу жизни раскрываю

Не пролистать, а прочитать. 1972

ЛУЖАЙКА

По голубой канве небес

Узор рисует летний лес.

Лежу, закинув, я лицо

В лужайки пестрое кольцо.

На все лады лесной народ

Напев о радости просвищет.

И пел бы, верно, круглый год.

Да только осень лето ищет.

Травы зеленая копна

Звенит, жужжит, стрекочет песни,

А вдалеке уже видна

Гряда, грозы идущей вестник. 1972

ЧТОБЫ ПИСАТЬ НУЖНО ЛЬ УМЕНЬЕ?

Чтобы писать нужно ль уменье?

Теперь сумею ли писать?

Терзают мысли, но сомненья

мешают людям рассказать.

Нужны ль мои переживанья,

моя тоска и мой восторг?

Души не праздной излиянья,

Поэзии взахлеб глоток?

Во мне большая сила духа,

Сонм мыслей, жажда бытия,

И фальшь ловлю я тонким слухом,

и к сини неба, легче пуха,