Мира Горбулева - Стихи

Богом войны, а другом Земли.

Слушай старик позывные планеты,

Самой прекрасной в мириадах миров,

Есть на планете Россия, Советы,

На вымпеле буквы заветных слов.

И область Электрис, и область Фаэтоибис,

Если курортный здесь будет край,

Знаю, не бог плодородья Дионис

Здесь учредит Марсианский рай.

Руки, что золото-хлеба взрастили,

Души, что мир на земле берегут,

Хватит в них мужества, доброй силы

В масштабах Вселенной прославить труд. 1972

ЗА ЧТО ТАКОЕ НАВАЖДЕНЬЕ

За что такое наважденье,

Мученье или наслажденье;

То мыслей путч,

То мысли луч.

Устав, без юного запала,

Возможно ли начать сначала? 1972

ПОШЛЕЙШИХ СЛОВ ПУСТОЙ НАБОР

Пошлейших слов пустой набор

Ложится праздно на бумагу,

И мыслей мишурный убор

Не даст мне право и отвагу

Гласить, глаголить, говорить,

Сомненьем мучиться и злиться,

А лишь -- молчать;

И пусть зарница

Сама расскажет, как рядится

В багряне зарево рассвета,

А у меня нет слов и мыслей,

Не быть мне никогда поэтом,

И не нужна своей Отчизне.

_______________________1972______

Я НЕ ЖОНГЛЕР, ЧТО ИЗ ПУСТОЙ КОРОБКИ

Я не жонглер, что из пустой коробки

вдруг извлекает голубей слова -

для фокусов годны шары и пробки,

а для стихов нужна и голова.

Не пригодятся ловкость быстрых рук,

мошенничать не стоит пред собою,

считать, что ты поэт -- землячий пуп

и дурой публику, читателей -- толпою.

Волшебник слов и повелитель строк,

поэт меж туч хватает молний мысли,

и поднося стихов горячий грог,

возносится мечтой к лазурной выси,

и медом слезы пьет, ласкающие грот. 1972

КАК БУДТО ЗА ЖИЗНЬ СРАЖЕНИЕ

Как будто за жизнь сражение

и крики, и стоны роженицы.

Молнии скальпель врезался

в небесное взбухшее чрево.

Не дождичек с неба закапал,

ливнюга живородящий

обнял мокрыми лапами

мир трепетный и ускользающий.

Но вот отгремел он и вылился.

Земля под набегом небесным

отмылась от пыльной сыпи,

зазеленела, запела.

И небо гроза снивелировала,

ни облака в нем, ни тучки,

такое прозрачно-невинное,

что даже становится скучно. 1972

ВЧЕРА НЕПОГОДА...

Вчера непогода ворчала угрюмо,

сегодня -- теплее ребенка сонного,

открыло глаза и увидело утро,

самое первое весеннее солнце.

Самые первые набухли почки,

и прилетели первые птицы,

люблю я первых примет неопытность,

но жаль, что множатся в темпе блица.

Люблю я ранней весны начало,

оно как в неведомость первый шаг,

когда звучит монолог молчания,

когда лишь надежда на первый шанс.

Заветным даром клумбы иль строки,

без гонораров и признанья,

живут на свете чудаки -

чуть мудрецы, чуть простаки,

с достоинством достойным подражанья.

И тайные невидимости грез

им открывают щедрые владенья,

где от реальности до полусновиденья

пусть восхитителен и прост.

Не удивляйтесь этим чудакам,

не обучайте логике достатка -

парить в высотах меньший недостаток,

чем проходить по спинам и ногам.

Рациональность разума -- пряма,

но в ней отвесность перпендикуляра,

ей не постичь -- в высотах или ярах

неуловимо кроется душа.

Привет вам, дорогие чудаки!

Вам стойкая вакцина от мещанства

привита чутким пониманьем счастья

в заветном даре клумбы иль строки.

1972