Виктор Широков - Иглы мглы

Поздней ночью — к Ларисе! К Ларисе!
по размытому мартом снежку…
В слюдяном разварившемся рисе
поскользнуться легко сапожку.
Поздней ночью по улице гулкой,
где лишь ветер плечист и речист,
страстотерпица тащит придурка,
он прилип, как березовый лист.
Поздней ночью — как вымерли — в доме
только лифта гуляет кадык.
Сей летающий гроб похоронит
на минуту — последних живых.
Поздней ночью пришедших с игрою,
разрушителей дивного сна.
Но Лариса простит и откроет,
и плеснет на дорожку вина.
Поздней ночью, метро разрывая
ледяное пространство тоски,
два бездельника, два попугая
тщатся мыслей слепить черепки.
Поздней ночью все души в полоску,
их несходство наветов страшней.
И в Филях ты поправишь прическу,
в Лихоборах я сброшу кашне…
На рассвете едва ли поверю
в снежный обморок, в лунный вояж…
Неужели две сонных тетери
поднимались на пятый этаж
поздней ночью — к Ларисе, к Ларисе…
И в стандартные двери стуча,
каждый был друг от друга зависим,
негодуя, смеясь и ворча.
И тяжелого неба десница
вместе с шуйцей широкой земли
не давали в темнице тесниться
и к бессмертному свету влекли.

Чашечка кофе в кафе "Марс".
Жизнь на Голгофе не жизнь — фарс.
Хочешь, не хочешь — держи форс,
выпятив мощный торс.
Круг повторяется — круг крут.
Крепче, седок, обхвати круп.
Помни, что подешевел креп,
случай давно слеп.
В рифму сказал — получай балл.
Не угадал — покидай бал.
Скажут потом: "Человек был,
не умерял пыл".
Чашечка кофе в кафе "Марс".
Жизнь для поэта порой — фарс.
Если всерьез, то — свивать трос
весь из шипов роз.

Без устали мотают люди
истории большой клубок;
и шар земной обмотан будет
витками огненных дорог.
Но ты мне помнишься иначе,
еще не начат спор веков,
и умеряет пыл горячий
ладонь прозрачных родников.
И что-то папоротник шепчет
доледниковое, свое;
и ветер тихо гладит плечи,
и птица без конца поет.
Я знаю: шум твоих заводов
надолго пенье заглушил;
и вместо небосвода — сводов
бетонных этот мир вкусил.
Крапиву жгучую бичуя,
искоренив чертополох,
не сразу человек почуял,
что быт не этим дик и плох.
К чему преследовать огнями
растений дикую орду?
Их выкорчевывать с корнями
себе отыскивать беду.
Стоят столбы — посланцы света,
топорща мертвое литье;
но если будет вся планета
бетонной, что житье-бытье?
Пускай дома — дворцы, как в сказке.
Но если и репей исчез,
и вместо горок — на салазках
мы падаем по скатам рельс…
История — она пытлива.
Она рассудит: что и как.
Но ты живешь нетерпеливо,
мой современник, маг бумаг.
Ты даже мельницы старинной
крыло не хочешь сохранить,
а что до свечки стеаринной,
то предпочел вольфрама нить.
Тому нисколько не перечу.
Прогресс на то он и прогресс,
но неужель на гуттаперчу
бездумно мы сменяем лес?
Какой он — лиственный иль хвойный,
с грибами или без грибов,
но он — живой. И с ним спокойней,
чем в царстве каменных столбов.
Пока еще на ветках шишки,
и есть, где побродить пешком,
и даже косолапый мишка
нам не по Шишкину знаком…
Я все о том же: о природе,
где все бездумней и тесней,
а значит, в некотором роде
о нашем с вами естестве.
Понятно, человек — не птица.
Он смеет. Строит. Царь и бог.
Он на деревьях не гнездится,
а для зимовки жидок стог.
Но размышляя над итогом
своих свершений и проказ,
не нужно быть царем и богом,
вот старшим братом — в самый раз.
Без устали мотают люди
истории большой клубок;
и шар земной обмотан будет
витками огненных дорог.
Сложны не те уже задачи.
Пока не кончен счет веков,
пусть нам умерит пыл горячий
ладонь прозрачных родников.

Призываю немилость Господню.
Я хотел бы скорей умереть,
чтоб не мучиться в этом Сегодня,
захороненный Прошлым на треть.
Что мне нового Завтра разводы?
Нефтяное пятно на реке?
Если влажные черные своды
будут бархатно льститься к руке.
И еловый распластанный ящик
поплывет, как священный ковчег,
чтоб питаться одним Настоящим,
чтобы с Прошлым проститься навек!

1
Я барабаню рифмами давно.
Терзаю слух. Порою множу слухи.
И во Вселенной скромное окно
я ковыряю, словно мальчик в ухе.
Рассеянно. Мечтая о кино.
О новом прапрадедовском треухе.
И тихо ткется жизни полотно.
Жужжит веретено подобно мухе.
Откуда я? Кто я? Да все равно
беззубой обезумевшей старухе.
Вот нож взяла — обрезать нитку, но
задумалась: "Что за жужжанье в ухе?"
Вот так я продлеваю жизнь мою.
А с виду — о забвении молю.

2
Мне холодно, хотя объемлет жар.
Так двуедин озноб. Зачем утроба
страшится праха, не приемлет гроба,
предпочитая Вечности угар.
Распорядилась мудрая природа,
чтоб человек бездумно, как Икар,
стремился к Солнцу; продолженья рода
чтоб не стыдился, даже если стар.
Так вот она, хваленая Свобода!
Перед тобою — не алтарь, а — бар;
и если у тебя священный дар,
то выбирай забвенье для народа.
Но осторожно: сменится погода,
и удостоят длинных узких нар.

Как я ничтожен, жалкий шарлатан!
Ведь я, как все, хочу набить карман
и, намотав учености тюрбан,
продать дороже песенный дурман!

Как лес не мыслится без эха
и радуга — без вешних гроз,
так и в припадке бурном смеха
нет разрешенья, кроме слез.
И глядя, как дитя родное
безвольно корчится у ног,
опротестуешь все земное
и то, что сам ты — полубог.
Но сдаться не спеши, невесел,
мол, ты бессилен, как кизил
блюдет природа равновесье
душевных и телесных сил.
И тот же самый человечек,
дай срок, вберет в себя миры,
когда не будет покалечен
разладом внутренней игры.

Напрасно женщине служить
ты будешь, став постылым.
Любви притворной крест носить
ей явно не по силам.
И чашку трудно удержать,
когда устали руки
ее несчетно вытирать
в бесплодном рвенье муки.
Ты приноси вино и фарш,
дивя хозяйской прытью,
но будет прорываться фальшь
в прорехи общежитья.
И как-то, слыша за спиной
глухой усталый голос,
ты вдруг поймешь, что ты — чужой,
что чашка раскололась.
Что собирать на центр стола
ее осколки тщетно;
что трещина давно была,
продляясь незаметно.
Что прочным клеем ПВА
не все соединимо;
что ты ли прав, она ль права
все мнимо, мелко, мимо…
И выбор, право, не велик:
каким путем расстаться;
расстались вы в далекий миг,
не стоит вновь стараться…