Олег Выборнов - Издалече привечай дорогу

Безверие
Рождает пустоту
И мельтешение
Земное.
Господь в душе —
Иное:
Картина мира —
В паспарту.

Сам себя я
Однажды
Стреножил –
И распутывал
После
Силки:
Мне хотелось
Лететь
Бездорожьем
Рядом с Волгой,
У самой
Реки.
Мне хотелось
Пройти
Где ожил
Стенька Разин
Моей
Души,
Мне хотелось
Упасть
В изножье
Диких
Трав
У костра
В ночи,
И по давней
Русской
Привычке,
Обратясь
Головой
К костру,
Рассуждать
О том,
Что и нынче
Нам свободу
Не отдадут.

Мы на завалинках
Сидели
Пацанами,
И здесь же
Деды
Восседали
С орденами.
Травили
Байки,
Семечки
Лузгали.
А шелуха
От них
Вся вновь
Туда,
В завалинки.

Моча,
Струящаяся
В воду,
Пузырится...
Детское
Порою снится –
У плеча
Халат ночной,
Рука,
Влекущая
Впотьмах к горшку,
Тепло
И благостно,
Лишь
Не сломить
Башку.

Я в детстве
Строил
Самолёт.
Хотелось мне
Тогда
Понять:
А смог бы я,
Уйдя
В полёт,
Тебя,
Земля моя,
Обнять?

Конечно же,
Лицей
Московский
Зря
Склоняли –
МИМО:
Бывалоче,
По Крымскому
Пройдёшь,
Вестимо,
Ощущаешь
Связь
Времён,
Москвы
И Питера,
Неодолимо
Честолюбие –
А в камер-юнкерах
Уж точно
Душу отведёшь.

Я помню девушку в снегах,
Я помню истину в бегах —
Ничто не заморочит память,
Она всегда способна ранить.

Ты постепенно
Заслоняла
Собой
Весь мир
В душе моей,
Внезапно
Целым светом
Стала,
Утратил
Чувство
Дней,
Ночей...

Расстали нас:
Дни обратились
В ночи,
Как выжил,
Помню,
Но не очень,
Порой казалось –
Нету мочи,
Но образ
Твой
Меня спасал
Не раз.

Душа
Сыта
И радостью
И болью,
Посыпем
Для порядка
Раны
Солью.

Ведь давеча
Нешуточные
Закипали
Страсти —
Тогда казалось:
Вот уже
Предел;
Оставшись
Не у дел,
Я пожелал себе
Простого счастья
И музу
В доме
Поселил, —
Иного
Не хотел.

Могу
И выше,
Могу
И ниже,
Осталось
Только
Намылить
Лыжи.

Отринув суету,
Встав на крыло
Наитий,
Парю...
Полёт
Вдруг угодил
В водоворот иных
Событий.

Запятая,
Здесь же
Точка —
Графоманящая
Строчка,
Может, всё-таки,
Тире,
Или, скажем,
Двоеточье –
Двоемыслия
Подстрочник...
Знак в конце
Исполнен
Смыслом,
Зависая
Коромыслом.

Как правило,
Я начинаю
С потолка,
Заканчиваю
Выше
Крыши,
Сопровождаемый
Лишь шорохами
Иногда
На чердаке
Блаженствующей
Мыши.

Геометрия распада
Проступает на асфальте,
Лепестки былого сада
Бронзовеют на закате,
Всё заметнее утраты
И всё призрачней удачи,
А заветная награда
По тебе давно уж плачет.

Голубятня
На краю
Леса,
Потопчусь,
Не найдя
Места,
Полечу,
Расправив
Крылья...
«Помнишь,
Голубя
Подстрелили?»

Молох, не молох,
Косит – не промах.
Подсолнух в руке,
Шелуха – под ноги.
Буря в стакане,
Ветер в кармане,
Штаны-паруса,
Поплыл...
Вот и сам.

Опьянённый
Природой,
Я гулял по лесам
И раздолью
Рек;
Подошёл
Дровосек
И спросил:
Человек,
Ты доволен
Местом
И ролью?

Спустился
Ангел
На падшую
Землю
И зарыдал,
Перейдя
На крик,
Он долго стенал,
Изводя
Себя воем,
Аж голос
Охрип,
Забрезжил
Рассвет,
Осушающий
Слёзы,
Он, вроде,
Затих,
Заря
Рассветила
Земные
Берёзы,
Ну, как же
Без них,
И песнь
Зазвучала
Под ранние
Грёзы
И рваный
Ритм —
Хоть голос
Простужен,
Он каждому
Нужен —
Даже
Без рифм.

Пярну,
Линзы очков
Толстенные,
В парке колесо,
Воспоминания
Об Анне
Ахматовой,
Сирени
Запахи
Незабвенные,
Казино,
Руки,
За спиной
Сомкнутые,
Море,
Вылизывающее
Песок,
Тополя
На фоне
Ресторана
«Ране Хоне»
И такое
Пряное
Розовое
Вино.

Образность
Понимаю,
Целесообразность –
Нет.
К примеру,
Баночка
Конфет
Монпасье:
Крышку
Снимаю,
А там –
Пенсне.

Мне Каргополь
Открылся
Безмятежной,
Нетронутой,
Забытой
Стороной,
Где и объятья
По-медвежьи
Нежны,
И поступь
Усмиряется доской,
Где над Онежьем
Синь
Пронизывают храмы
И вдаль несут
Благую весть,
Я вспоминал
Перипетии
Русской драмы,
Вдруг Бойл
Спросил:
Здесь туалеты,
Как в Европе,
Есть?

Поля,
Кругом поля
Равнины
Вековой,
Вот речка
С дерзким
Именем
Вобля,
А там Зарайск
Осётром
Предстаёт
– Рекой —
Пред басурманом,
Костью
В горле
У Кремля.

Печаль в тоске,
Тоска в печали,
Как будто вас
Всегда
Качали —
То в люльке
Русской,
То в колоколах.

Стамбул —
Меня поразил
Не гул
Суеты,
А тишина
Храмов
Православных
Святых.

Изначально
В печали
Рождались
Колокола,
В наши
Годы
Звучали
Всё глуше,
Лишь иногда
Возвращали
Нас в изначалье.
А я мечтал
О малиновом
Звоне
В яблочный
Спас,
И не угас,
Слава
Богу,
Плывёт
Окрест
Колоколен,
Радует
Нас.