Олег Выборнов - Издалече привечай дорогу

Камушек,
Попавший
Невзначай,
Подвернуть ведь
Сходу
Может
Ногу.
Издалече
Привечай
Дорогу,
А на остальное –
Не серчай.

Любимый дом.
Картины
В основном
Кругом –
Скорее,
Полукругом.
Поэзия
Рядком.
Другие
Фолианты
Выстроились
Тыном –
В них мысль
Чужая,
Где русская,
А где – иная.
Над ними –
«Пушкин»,
Вылепленный
Сыном.

Мой сын,
Моя душа,
Ты повторяешь
Антраша,
Творимые
По молодости
Мною,
Пройдёшь
Ты схожий,
Сложный
Путь
Своей
Судьбою,
И как когда-то
Кто-то скажет:
Это да!

Солнце
Бьёт по глазам,
Неужто я сам
Всё это переживаю:
Сына душой
Укрываю
И провожаю
К небесам.

Вино кровавое
Туманит
Память,
По капле
Смыть,
На пальцах
Не оставить
И следа.
Душа кровоточит
В тисках
Воспоминанья —
Пей до дна.

Да...
Горе
Что море –
Его не испить
До дна.

Страна
Чёрных изб,
Белых
Берёз,
Твой очередной изм
Наворачивает
Кучу слёз –
Неразбавленных,
Окровавленных,
Родной
землёй
Приправленных.

Где-то за околицей
Распелся соловей.
Вот она – вольница:
Наливай да пей,

Поднимай стаканы
За родную Русь,
За невест румяных
Вековую грусть.

У избушки сгорбленной
Матушка тужит,
Под берёзкой сломленной
Спит, сопит мужик.

Рядом трактор брошенный
На семи ветрах,
Хвоей припорошенный
Задремал в кустах.

Ну, народ русский —
Глаз
По утру
Узкий,
Душа
К вечеру
Необъятная,
Дело,
В общем,
Понятное,
А вот вопросами
Задаётся
Дурацкими.

Валяем
Дурака
Всегда.
А почему
Не вывалять
В снегу
Болвана
Для души
Для русской
На морозе?
Или в грязи
Или в траве,
Когда она
По пояс?
Хотя подумаешь,
Конечно, иногда:
Почто
Валяем
Ваньку —
Дурака?

Что-то видится
Всё несуразное,
Неказистое
До боли знакомое:
Это личность твоя
Безобразная
Приземляет родное,
Искомое.

По Волге
Плыл
Пароход,
Красивый
Душой
Обитателей,
Кои
Играли роли,
Хоть и были
Весьма
Сознательны.
Странные
Были роли
У разных
Людей:
Один – шут,
Другой – злодей,
А все остальные
Внимательны.
Наблюдая
Пристально
Жизнь,
Они слагали
Дактили,
И ещё,
Проверяя
Мужчин,
Говорили:
«Нате, вот вам,
Выкусите!»
Выкусывали,
Как могли,
По-разному
Случалось.
А ещё
Говорили они:
«Ведь мы с Вами
Где-то
Встречались?»
Не в тайге,
Не в тундре,
Не походя —
за столом
Красивым,
Обильным.
Подъезжали
На автомобилях —
Ну очень уж
Некрасивых.
Почему
Такие некрасивые
Бывают
Автомобили?

Помню всё, ничего не помня —
В этом мудрость души:
Как звенели колосья в поле, строя
Струны берёз в тиши;
Как летел по родному дому,
Угодив с ходу в бочку в подвале;
Как, сподобив истине догму,
Сталина скопом провожали;
Как, свергая церквей престолы,
Колокольни обрушали;
Как хотелось всем сразу воли,
Но по пуле лишь получали;
Как гулял по любимому городу,
Обрывая остатки сирени;
Как, склонивши на руки голову,
Слушал папу, как в танке горели;
Как бежал за ушедшим поездом,
Расставаясь с любовью навеки,
Как дрожал, с барабанным боем
Прикасаясь в строю к пионерке;
Как скакал на коне мохнатом
По степи монгольской гулкой;
Как казались сугробы Монбланом
В Пугачёвском глухом переулке;
Как скользил по траве росистой,
Как нырял в Волгу вниз головою;
Как ещё угодил в коммунисты,
Не хочу помнить это – завою!

Будто черных ворон куски
Обсыпали деревья: моей тоски
Не унять,
И нет, не взять
Слов из строя, что вечно кривил,
Ни тебя, ни меня, лишь себя любил,
Поднимал вороньё за ратью рать,
И грешил на мою православную
мать,
Но солгавши однажды, привёл
к беде –
Ворон чёрный сидит во мне
и в тебе.

О тайге всё же мало сказано,
Я попробую рассказать:
Хвоя лиственницы державной
Осеняет благодать,
Над туманами кедры стелят
Царственные покровы,
По распадкам сосны и ели
Охраняют твои основы,
У ручья, склонивши головы,
Казаки поят коней,
Матерятся и песнь заводят
О родине своей.

Кулак
Подпёртый:
Поле,
Куча детей.
Только
Прилёг
В стогу, —
Опять
Ясный денёк,
И вроде бы
Недалёк
Тот день,
Когда смогу
Всех поставить
На ноги, —
Но не дадут,
Ох, не дадут,
Мерзавцы,
И кулаком
Назовут.

Сквозь года
Сочится
Запах
Коммуналок:
за стеной
Томится
Простынь
Коммунарок,
Под доской
Паркетной —
В атмосфере душной
В потный
Тельник
Кем-то
«Беломор»
Потушенный.

Табак
Суть кабак,
А табак
На клумбе –
Мемориал
Лукичу
И Патрису
Лумумбе.

Рябых стволов
Белеющая
Череда
Стоит
Родной стране
Немым
Укором:
Здесь разгружались
Под ночным
Покровом
Стальные
«Воронки» —
Их чёрный
Ужас
Не забыть мне
Никогда.

Ржавый гвоздь,
Торчащий сбоку,
Подсознанье
Бередя,
Воскрешает
Ту эпоху,
О которой
Спорить зря.

Страна
Высокой,
Философской
Лени,
Стремлений
Дерзких
И отчаянных
Геройств
Устала
От пути,
Что начертал
Товарищ
Ленин
В марксизма
Пароксизмах
И иных
Расстройств.