Михаил Садовский - Доверие

Капризы уведут свободу.
Бесцелен дел круговорот.
И рифма лжет себе в угоду
Лишь только сердце не соврет.
Где взять ему поверить силы
И хоть полноты изменить,
Чтоб не цепляться за перилы
И в дверь пустую не звонить.
Чтоб каждый день, не как виденье,
Не как предтеча и мечта,
Была ты здесь, как птичье пенье
И тайна нового листа.

Движение души
Твоей руки движенье,
Улыбка, взгляд, бровей
Излом или разлет…
Что дарят мне они?
Надежду и сомненье.
И сколько в жизни дней,
На все их достает.
И если ни одна строка
тебе не в тягость:
Ни полная тоски,
ни до краев любви,
И если не гнетет
тебя моя усталость,
Движением руки,
глазами позови.

Не покидай меня,
Не зажигай огня,
не надо ждать вдали,
тоскуя и маня.
Я не умею ждать,
мне верить — значит, знать,
судьбу мою моли
нас вновь не разлучать.

Какая безделица,
где стелется,
где любится,
где плачется,
где помнится,
где значится,
где дышится,
где живется,
где оборвется.

Нет, пауза совсем не остановка
Короткое дыханье на бегу,
Предчувствие, что сказанным неловко
Задеть обидно нехотя могу.
Она акцент перед прыжком эффектным,
Раздумье перед тем, как дверь открыть,
Или прозрачный фантик от конфетки,
Или попытка глупость отвратить.
И попросту короткая заминка,
Стеснение дыхания в груди,
За полшага, за волосок до мига,
Что счастьем обладанья наградит.

Все женщины, которых я любил,
Спасибо ВАМ, что вы на свете были,
Что дали мне для жизни столько сил,
Что сердце так мое испепелили.
Огонь сжигал и место расчищал,
И время пепел горя уносило,
Костра последний всполох освещал
Прошедшее по-новому красиво.
Дыханию не стоит вспоминать
О ревности к прекрасным ароматам.
И я дышу, дышу, дышу опять,
И счастья смысл от меня не спрятан.
Я вновь сегодня счастлив — я влюблен
В ту незнакомку в золоченой раме,
В ту женщину, с которой обручен,
В ту Божью матерь в Подмосковном храме.
И как они мне, счастье им дарю
В бессмертный миг таинственной услады
Любовью каждый раз благодарю
Поскольку в мире выше нет награды…

Спасибо, Бог,
Что я смог
Не только поверить в слово,
Но прочесть каждое снова
И почувствовать
Вкус его, запах и цвет
Ничего дороже сердцу на свете нет,
И прекраснее нет ничего,
Как дарить другому его.
Оттого хоть знаю,
что там на небе сгорю,
Здесь тебя я благодарю.

Успех любимца выбирает:
Признанье, слава, жизнь легка…
Потом судьба его карает,
И он в забвенье на века.
А неудачливый уверен
В себе, в движении планет,
На суету не тратит время,
И не по моде он одет.
А не хотелось бы, проверьте,
Нам тайну тайную узнать:
Кто неудачника бессмертье
Готов на славу променять!

Биография поэта.
не важней стихов ли это?
Есть отличные примеры:
Шелли, Байрон. Буало…
Предваряла их легенда,
Каждый жизнь из них отведал…
Может,
…просто повезло.
Анненский бродил по парку,
А потом в подъезд сквозь арку,
В кресло мягкое садился
У высокого окна…
И директорства заботы
Строк пришедших эшафоты,
Шум ребячий до темна.
Вот. Всего один лишь томик
Особняк, прозрачный домик.
Ни один поэт не может
Этот домик обойти,
Опереться о колонну,
Приложиться к эталону,
Чтобы меру знать в пути.

Нельзя поэтов обижать
Они, как дети, — беззащитны,
И принижать их нарочито,
Чтобы расплаты избежать.
На свете нет беды страшней,
Чем смерть невинная людская,
И этот грех не отпускает
Ни божий суд, ни суд людей.
Поэт убитый — горький кол
Навек вколоченный в планету,
Все, все открыты рикошету
И сгинут тайно и легко.
Кто, чтоб себя отгородить,
Бездумно жертвует поэтов,
Забыв начальный из запретов,
Что без души нельзя прожить!..

О. Мандельштаму
Был прост, как ямб,
Как птичье пенье.
Мудрец, по мелочи страдал.
Но Бог великое терпенье
Его душе недаром дал.
И силу гордого мужчины,
И нежность чище алтаря…
Он поднял нас на те вершины,
Где выше облаков заря.

В искусстве право меньшинство
Перед людьми и перед богом,
И не уступит своего
Оно властительным порогам,
В искусстве правит меньшинство,
А большинство им управляет
И гонит и стыдит его,
Вершит, крушит и наставляет.
В искусстве побеждает тот,
Кто нарушает все законы
И сам, не зная, создает
Для мира новые иконы.
Художник, подаривший свет
И озаривший наши лица,
С тобой нам выше счастья нет
Одной молитвою молиться!

Бальзак писал с утра до ночи,
А ночью верстку выправлял,
Был у него корявый почерк,
И в картах замыслов подвал.
Бальзак любил красивых женщин,
Блистать на бале, первым быть,
Под старость с Ганской был повенчан
И свой Париж не мог забыть.
Так что он был на самом деле:
Жуир, игрок, писатель, плут?
Он жил без страха — на пределе,
Как только гении живут.

Родился мальчик,
И никто не знал:
Какую жизнь
Ему судьба готовит.
Он рос, взрослел,
Мужал — никто не знал:
Какую смерть
Ему судьба готовит.
Родился мальчик
Гений и поэт,
Таким и жизни нет
И смерти нет.

За чьи грехи страдают дети,
Поскольку нет на них грехов?
И разве за отца в ответе
Невинный сын сегодня вновь?
Коль выжил — ставь свечу удаче,
Осколок, мальчик для битья,
И о таланте не заплачет
Россия — мачеха твоя.
А если веришь, что в потомках
Ты смог бы вызвать боль и стыд,
Пускай наследная котомка
Души твоей не тяготит.
Отринь обманы и наветы,
Обид, как денег, не скопить,
Приходят дети и поэты
Вину чужую искупить.