Бах Ахмедов - Стихи

И о той художнице, слепой и нищей.
И как она слушала моря шепот.
И как до сих пор ее чайки ищут,
обжигая крылья о горький опыт.

Найдем ли мы то, что так ищем,
Когда ускользает весь мир?..
В кофейне — ненужная пища,
В омлете — расплавленный сыр.

В часах — повторения рана.
А в книге — чужая беда.
И время течет из-под крана,
Прозрачное, словно слюда.

Изменчивых связей сплетенье…
И вновь одиночество ждет
Пока красота постиженья
Ненужный мой опыт сожжет.

Я знал, что вряд ли ты придешь,
И дал свободу ожиданью.
Смотрел на кофе, слушал дождь,
И был частицей мирозданья.

Лишь чашка кофе на столе
И книжечка Аполлинера.
И мысли о простом тепле,
Как отзвук той ушедшей эры.

Мне было грустно и легко…
Прозрачно, нежно, непонятно.
И где-то очень далеко
Ты шла в стихах ко мне обратно.

Скользя по строкам-зеркалам,
И слушая, как плачет ливень,
Я был прозрачнее стекла,
И не было меня счастливей.

Голоса… Остановленным эхом
Ты заскочишь в холодный трамвай.
Равнодушный к хвалам и успехам,
Позабывший кофейный свой рай.

И устало к стеклянному небу
Ты прижмешься гудящим виском.
То ли был ты на свете, то ль не был…
И трамвай засыпает песком…

Цветы нам дарят красоту
Как средство постиженья мира.
И с мятным холодком во рту
Ты вновь звонишь в ее квартиру.

Подаришь белых роз букет
И неуменье жить, как прежде.
Вернулся через двадцать лет
К своей несбывшейся надежде.

Она накроет молча стол.
И твой букет поставит в воду.
- Как долго все-таки ты шел…
Философ, предавший свободу…

И что ж теперь? О чем нам жить?
— Мне б только быть с тобою рядом…
Мне б только научиться быть
Дождем, весною, листопадом…

И может, вновь я обрету
Утраченную веру в чудо.
И, падая как в пустоту,
Живым хотя бы миг побуду.

Мне все непонятно и больно,
мне хочется жить невпопад.
И вновь на столе "Алкоголи"
о вечной тщете говорят.

Я больше тебя не увижу.
Читаешь про мост Мирабо.
Но знаешь, чем дальше, тем ближе
На карте любви мировой.

Мой кофе остыл безнадежно
в сюжете, который не нов.
И все, что казалось возможным,
осталось, как прежде, для снов.

Послушай, ведь это нелепо!..
Ведь это почти что смешно…
В глазах твоих грустное небо,
и в нем уже все решено.

Три встречи коротких и нежных
на грани зимы и весны,
на грани несмелой надежды,
где время дрожит как весы.

Оно остановится скоро.
И ты мне помашешь рукой.
И кажется, весь этот город
был создан для встречи с тобой.

Кофейная гуща чернеет
На дне одинокого дня.
Мой мир стал светлей и нежнее,
Тепло твоих пальцев храня.

Деревья в городе на стариков похожи…
У них такая же морщинистая кожа…
И листья дней под ветром облетают…
А старики к надежде приникают,
как к дереву, припав к нему щекой…
И, ощущая нежность и покой,
о детстве вспоминают…

ветер напишет на стекле
о солнечных проводах,
которые дрожат от тока моей нежности…
протянутые через все небо,
они подключены к твоему дому…
чтобы ты могла включать свет своей надежды,
когда в твоей душе наступают сумерки…

Мы строим воздушные замки,
в которых потом не живем.
Мы вешаем солнышко в рамке
и нового времени ждем.

А время не может быть новым,
Как жизнь не бывает другой.
И, спрятавшись в ракушку слова,
мы день выключаем пустой…

А завтра наступит такой же.
И мы улыбнемся сквозь боль.
И вечность, как вены под кожей,
что вскроет однажды любовь.

…Шепчется ветер с цветами,
о синих холодных горах…
О голубых вершинах,
царапающих облака.

Шепчется о высокой,
небесной почти чистоте,
где зримо присутствие Бога
в цветке и в далекой звезде.

Рассказывает о рассвете,
который звучит как хорал
Их шепот подслушали дети,
а я их слова записал.

Но что такое совершенство?
Попытка время победить?
Попытка ощутить блаженство?
А может, неуменье жить?…

Да, неуменье жить по кругу
В холодных скобках бытия.
И стать однажды просто звуком,
Забыв как сон пустое "я".

Холодный мир…Он обеспечен
координатами вещей.
Он явью, как чумой, помечен,
И вечным умираньем дней.

В нем все пытается проснуться
И как бы вспомнить образ свой…
И связи призрачные рвутся,
И только вечность за спиной…