Коллектив авторов - Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2

Тон твой резок, а смех неприличен.

Но когда ты приходишь к нему,

Он-то знает, что ты – Беатриче,

В бело-сером табачном дыму.

Отражаясь в раскрылиях окон,

Непрерывно дрожа на ветру,

Для него твой сверкающий локон —

Словно солнечный луч поутру.

Глаз поэта – звезды сердцевина.

В нём сквозь сотни неведомых призм

Ты мила и по-детски наивна

И нарочно играешь цинизм.

А когда ты, как нимфа без платья,

Без стесненья ныряешь в кровать,

Для него ты – Мадонна в объятьях,

Он не смеет тебя осквернять.

А тебе это даже и лучше —

Слишком странна такая любовь.

Что же взять-то с него? Только душу,

Не богатство, не хлеб и не кров.

Не такой ли была Беатриче?

И была ли? А может, и нет.

Только жил в поднебесье, по-птичьи,

Ослеплённый любовью поэт.

Под серой ватой облаков,

Как под уютным одеялом,

Вздремнуло поле… Шесть веков

Прошло с тех пор, как здесь стояла

Русь против Золотой Орды…

Характер русского народа

Ковался молотом беды.

Мы – с поля Куликова родом.

Смерть и Победа – наравне

Решили здесь судьбу России:

Перед лицом угроз извне —

Единой стать, огромной, сильной!

Пригорок за сараем…

Тропа… Трава густа…

Нам, детям, – был он раем!

Два или три куста

Да рослая берёза

Давали нам приют.

От грозной власти взрослых

Мы укрывались тут.

Мы в играх создавали

Фантазии миры.

Мы детские печали

Меняли на дары

Общения. В нём зёрна

И плевелы растут…

Что – честь, а что – позорно

Мы постигали тут.

Иллюзии не строю.

С тех пор прошли года.

Не сходна жизнь с игрою.

Я больше никогда

Не чувствовала общность,

Защиту и уют

Далёкой детской рощи…

Души истоки – тут.

Голубая лунная дорожка

Третью ночь ложится на паркет

От окна – и до угла, где кошка

Спит обычно…

Кошки, впрочем, нет…

Кошка,

Вновь поддавшись страсти пылкой, —

Убежала погулять с котом…

С блохами и плешью на затылке, —

Но счастливой, возвратится в дом.

Третью ночь мне снится:

От окошка

По дорожке лунной голубой

Дюжину котят ведёт мне кошка,

Хвост задрав торжественно трубой!

Тихая осень с холодным дождём,

Листьев томительный хруст.

Мы ещё встреч очарованных ждём

С жарким слиянием уст.

Локонов жёлтых горячий язык

Вьётся вдоль вен голубых.

Чётким рисунком божественный лик

В мыслях застывших моих.

Ив сквозняковая даль, меж ветвей

Тени застывших надежд

Каплями жизни твоей и моей

В слабом движении вежд.

Путь нескончаемый. Сумерки. Даль.

Ветер меж веток затих.

Встреч предзакатных холодный хрусталь

В мыслях крошится моих.

Как печален лес осенний:

Скрип деревьев, ветра свист,

Ельник весь дождём просеян,

Не звенит намокший лист.

Шум шагов и шорох капель,

Как аккорда звук один.

Силуэты серых цапель

Посреди сырых равнин.

Тяжелеет свод небесный,

Всё тревожней птичий вскрик.

Далеко ли миг чудесный,

Тот желанный встречи миг?

Там, за мокрыми холмами,

За озёрным рубежом,

Между старыми домами

Незабвенный отчий дом.

Шуми, шуми, мой добрый лес,

Гаси слезу зари сгоревшей;

Раскройся, полог потемневший,

Мерцаньем бархатных небес.

Под тенью поросли густой

Я, словно мальчик в колыбели,

Гляжу в задумчивые ели

И слышу тихий голос твой.

Среди коробчатых домов,

Квартир бетонных и асфальта

Я вижу ситцевые платья

Твоих взлохмаченных холмов.

Перед величием твоим,

Перед твоим святым терпеньем,

Я опускаюсь на колени,

Склоняясь ниц к ногам грибным.

Не говорите с женщиной о времени,

Не спрашивайте о её годах, —

Она в весне, в листве, в росинках, в семени,

Она – в цветах.

Она во всём: в печали и стремлении.

Мы счастливы в объятиях цветов.

Не говорите с женщиной о времени —

Я это трижды повторить готов.

Крот прорыл «подземку» у мангала,

Словно в огороде места мало.

Аккуратненько прикрыта норка

Свежею землёю, словно шторкой.

Крот пронюхал – здесь ночами шумно,

Смех звенит от анекдотов умных,

А ему, бедняге, одиноко

В домике прохладном и глубоком.

Вот и выбрал крот местечко ловко,

Где весёлых дачников тусовка.

Только к нам наружу он не выйдет —

Вдруг в чужой компании обидят?..

Вяжу подругам джемпера,

Одной, другой и третьей…

И, вслушиваясь в скрип пера,

Пишу стихи о лете.

А Юлий Цезарь, говорят,

Умел одновременно

И легионы строить в ряд,

И речь держать отменно.

Мой отпуск быстро промелькнёт

Под танец спиц и строчек…

Стихами полнится блокнот

И тает нить-клубочек.

Мечта застряла на перекрёстке.

Стоит и ищет подсказку свыше.

Там бездорожье, растут берёзки

И даже голос кого-то слышен.

Налево – память стирает числа

И грустью полнит чужие даты.

Направо… встречи, порой без смысла;

Грех, откровение, час расплаты...

Сомненья – груз для мечты излишний,

Ей надо смело стереть пространство!

Мечта задумалась… Запах вишни.

Весна. Луч солнца… Непостоянство…

В тиши лесов так много миражей,

Уснувших сказок и забытых истин.

Мы, задыхаясь в суете своей,

Сжигаем жизнь, прикрывшись

Тайным смыслом.

Порока стопудовая печать

Нас давит постоянным оправданьем.

Мы учимся себе и близким лгать