Кот Басё - Неслучайная сопричастность

Гора в окружении гор, у нее взаймы другие вершины берут по утрам туман.

Я месяц, родившийся первенцем у зимы. Я старше, чем разрешившаяся зима.

Почему есть зима без снега и снег без нас?

Почему по ночам быстрей остывает чай?

Почему я не верю больше стихам и снам,

почему я кричу, когда я хочу молчать?

Почему между нами не было ничего,

Что могло бы нас заполнить и удержать?

Почему я бегу от этого каждый год,

Почему меня заносит на виражах?

Почему с одним безумно и хорошо,

а другие мной любимы издалека?

Почему никто до сих пор меня не нашел?

Почему никто до сих пор меня не искал?

Стой же передо мной, вижу тебя насквозь, знаю, зачем пришел, да будет тебе светло. Крест за моей спиной, в каждой ладони – гвоздь, запекшийся шрам, как шов, пересекает лоб. Братья мои ушли, сестры мои молчат, так подойди ко мне и подними копье, гаснет закат вдали, и острие в лучах плавит густую медь и в подреберье льет. Ты мне не враг, не друг – нет у меня врагов, нет у меня друзей – только земная твердь. Яд принимать из рук радостно и легко – чтобы любить вас всех, можно и умереть. Крепче копье держи, Аve тебе, солдат! Окончивший этот бой – благословен вовек.

В чашу ложится жизнь, льется в купель вода.

Когда умирает бог – рождается человек.

Он говорит о том, как проходит день, не замечая, что это проходит сам он. Женщины, не рожающие детей, сходят с ума, превращаясь в голодных самок, тени врагов стоят в глубине пещер, острое слово костью пронзает горло, нет ничего важнее простых вещей, нет ничего желаннее сна и корма. Старое небо с рассветом начнет седеть, мертвые земли жестоки и нелюдимы . Он говорит о том, как наступит день, не понимая, что время необратимо.

– Ты когда-нибудь просеивал песок?

Пол кивнул утвердительно.

– А мы, Гессерит, просеиваем людей, чтобы найти человека.

Если ты не выдержишь этот бой,

не помогут ни травы, ни ворожба.

В этот час с тобой происходит боль.

Твоей шеи касается Гом Джаббар.

Так любовь всегда обрекает быть,

Память предков оставив в своих мирах,

Этим страхом на острие иглы

И литанией, что убивает страх.

Вот справа море, в море растет трава, в окно машины тянутся камыши, и ночь уже вступает в свои права, и я решу, что ты еще не решил. Теперь не важно, ангел ты или черт, и кто кого однажды сведет с ума. Когда тебе становится горячо, то на стекло ложится густой туман. Вот так, в тумане, двигаться и дышать, твое дыханье чувствуя изнутри, пока луной, родившийся в камышах, на небо поднимаются январи. Вот слева море в зарослях диких трав, на сотни миль поблизости не души, теперь не важно, кто из нас был не прав, ведь я решила, все, что ты не решил.

Ничего не бойся, отдай мне страх,

я его в себе растоплю, как снег,

что не выпал пока ни в одной из стран,

где у нас друг друга сегодня нет.

Я с тобой, моя девочка, чтобы там

ни случилось – мы справимся, на двоих

нам отмеряно больше, чем суета

городов, построенных на крови.

На этот раз – не подводить итогов,

Не осуждать земную кутерьму.

Пожалуй, глупо требовать у Бога

Того, что можно сделать самому.

Снега не будет, не будет снега, и не рассчитывай. Пей и пой. Кони устали уже от бега, путники ночью спешат домой, каждый находит предлоги, чтобы сесть у огня, смаковать вино. Только тебе по ночам – сугробы, белые сани да снежный звон, только тебе не сидится смирно, верно, осколок оставил след – как она время проводит с милым, что происходит в ее земле, кем она станет, когда растает, с кем она встретить тогда весну?.. Знает сочельник чужие тайны, вот и не может никак уснуть, ходики старые шумно дышат, шаркают стрелкой, уже отстав… Там, у нее, даже воздух выше, там у снежинок иной состав, там ослепительный звездный холод, белая вьюга, в ее шелках шепотом, шепотом стынет голос и засыпает уставший Кай…

Город рождественской дышит негой, месяц становится желт и юн.

Снега не будет. Не будет снега.

Что ты, не бойся.

Садись к огню.

Я устал идти по пустыне, устал, устал, осыпается день песчинками и скрипит под ногами его бездонная пустота, неизвестная, как загадочный манускрипт. Я не знаю, что там, за барханом, не знаю, где притаился охотник, где умирает лев… Я мечтаю о сне и отдыхе, о воде, о высоких деревьях в далекой своей земле. Я иду по пустыне, и тени в песке шуршат, и земные вопросы, кажется, решены. Ты идешь за мной следом, и каждый неверный шаг отдается во мне предчувствием тишины.

А теперь послушай. Я тебе говорю.

У нее будет комната – та, что окном на юг.

Будет письменный стол, в бокале холодный брют.

Будет пара любимых брюк.

Будет платье в шкафу – брюссельские кружева,

в этом платье по телу пальцами вышивать…

В этом платье она чужая, она жена.

А без платья она жива.

У нее будут дети и кошки, стихи и сон,

у нее будет море с утра и на коже соль,

каждый шаг ее будет спокоен и так весом,

словно стоит еще двухсот.

У нее будет теплый дом, а за домом лес,

будет женщина-рысь, что ночами с ладони ест…

У нее не будет тебя, понимаешь, Бес?

А пока только ты и есть.

Там, де нема тобi, там тобi не треба.

Эта зима отзывчива и легка.

В газетах писали – кто-то разрезал небо

И выпустил облака.

В газетах писали – небо неудержимо

Срывается вниз, касается нас крылом…

Что-то кольнуло в сердце, прошло по жилам

И холодом обожгло.

Не думать об этом, кажется невозможно.

И вспорото небо над крышами наших стран…

Но страх убивает силу, а сила в том, что

Сон убивает страх.

Завтра она проснется и плед откинет,

посмотрит в окно на мир и его людей.

Завтра она попробует вспомнить имя…

Но помешает день.

…я хочу ее нервной, читающей между строчек, одичавшей от одиночеств, сукой…

Рыжей. Неласковой. Ласковой. Осторожной. С крыши на крышу карабкаться с ней и прыгать, говорить с ней звериным рыком, змеиной кожей по телу ее струиться, переливаясь, и брать ее, не касаясь, и трогать криком влажные легкие…

Сегодня она…

живет на окраине города, в самом центре безмолвия, все бесценней сейчас для нее слова… за каждое – целовать, за каждое отдавать или отдаваться, ей тридцать четыре… двадцать… семнадцать часов до встречи со мной. Она загадана, решена и вписана мной в словесную ДНК. Я жду ее, а пока…