Виктор Слипенчук - Свет времени (сборник)

Я в лес иду,

Мне ничего не надо,

Я не охотник и не дровосек.

Я в лес иду на праздник листопада,

Как в храм идёт заблудший человек.

И грустно мне,

Душе моей в угоду

Летят на юг над золотом лесов

147 десантников погоды,

147 в доспехах пауков.

Листва звенит,

Воркует где-то белка.

Вот-вот начнётся дружный листопад,

И на часах недремлющая стрелка

По-новому предъявит циферблат.

Зима всё ближе и яснее.

Проспект пустынен, и с утра

Асфальт подмёрзший индевеет,

Как вытканный из серебра.

Стоят притихшие киоски —

Ждут свежих утренних газет,

И на газонные дорожки

Лёг белый стронциевый свет.

И как-то странно, что смеются

С утра всё громче воробьи —

Они умрут, но остаются,

И это песня их любви.

Сидят грачи у телебашни,

Взирая с грустью на коллег.

Сейчас бы им ходить по пашне,

Но на полях не стаял снег.

Перемешалось всё на свете —

Весна лишь на календаре.

А на дворе с позёмкой ветер

Холодный, словно в январе.

Увы, обрушились надежды —

Поля опять заметены.

Зима бесчинствует, как прежде.

Как прежде, медлит час весны.

Сидят грачи, кричат с мольбою,

И горестно на них смотреть.

Как часто платим мы любовью

За то, чтоб дома умереть.

Я опечален тем,

Что не могу

Услышать в пенье птиц

Твой звонкий смех.

Ты уронила варежку на снег,

Она, как алый цветик, на снегу.

Вот я снимаю лыжи,

Вот изба.

Бросаю в печь тяжёлые поленья,

И тает снег,

И видится тропа,

И вдоль неё чудесные растенья.

Они произрастают,

Как во сне,

Бутоны раскрываются их с треском,

И ты опять являешься ко мне

На той тропе,

Бегущей перелеском.

Я говорю:

«Вот видишь, я один.

Меня не понимает здесь никто,

Ничтожнейший

Из тысячи мужчин,

Я опьянел от музыки цветов.

Прошу – не уходи.

На всей земле

Я без тебя безмерно одинок…»

«Я бы осталась,

Только в феврале

Я не могу —

Я аленький цветок».

Она ушла,

Исчезло всё во мгле,

Погасла печь,

Рассыпалась зола…

«Я бы осталась,

Если б в феврале,

Услышать музыку цветов могла».

Сидит человечек в моей мастерской,

Сидит человечек,

Фигурка его излучает покой

И празднество встречи.

Раскрытая книга судеб перед ним,

Раскрытая книга,

Мы связаны в ней дыханьем одним,

Дыханием мига.

Как только проснётся летучая мышь,

Как только проснётся,

По лунным дорожкам серебряных крыш

К себе он вернётся.

Я ждал его долго, и вот он пришёл.

Я ждал его долго,

Чтоб он научил меня жить хорошо

И помнить о долге.

Я вижу, как вечер звёзды зажёг,

Я вижу, как в вечер

По лунной дорожке, неся посошок,

Спешит человечек.

Я знаю, я знаю в небесную высь

Уйдёт он сегодня,

И счастлив я тем, что вся моя жизнь

Отныне свободна.

Иду в библиотеку.

Никогда

Себя не чувствовал таким разбитым.

Зачем так ветер воет в проводах,

Зачем октябрь пришёл таким сердитым?

Мне зябко.

Я запахиваю грудь,

Края пальто булавкою скрепляю,

Я пуговку пришью, не в этом суть,

Не в этом, я прекрасно понимаю.

Я роюсь в книгах,

Я ищу ответ —

В чём жизни смысл и в чём моё призванье.

И глядя на меня, ворчит сосед,

Он презирает все мои исканья.

Он говорит:

Не тем заботишь ум,

Вон лучше бы ты пуговку пришил,

Пошёл на стройку, да купил костюм…

Костюм, конечно, всё бы разрешил.

А может быть,

Верны его слова,

И, в общем-то, легко на свете жить,

Лишь надо взять иголку и сперва

Оторванную пуговку пришить.

Ничего я, увы, не умею —

Истлевает души уголёк.

Вы, простите меня, я болею —

Простудился и «на тебе» слёг.

Что такое со мной происходит?!

Из тумана выходит звезда

И зовёт, и, как в детстве, уводит —

Я домой не вернусь никогда.

Мне дано неземное гаданье.

Я и вас, не любя посетил.

Прикоснусь – на лице увяданье.

Отвернусь, и – всё позабыл.

Обладатель случайной свободы,

Не печалюсь о ней никогда —

У меня есть свои пароходы,

У меня есть свои поезда.

Только тихий заслуженный лекарь,

На висках – золотая метель,

Ещё видит во мне Человека

И приносит лекарства в постель.

Пора домой.

Звезду родимых весей

Мне не сберечь на дальнем берегу.

Со сладкой мукой слышу звуки песен,

Но повторять их больше не могу.

Пора домой,

Где дымчатый орешник,

Как кружевами, окаймляет лес,

Где пламенеют склоны сопок вешних

В багульнике, как в зареве небес.

Пора домой,

Где царствуют муссоны,

Но Тихий океан по-океански тих,

Где в бухте Диамида робинзоны

У пирса ждут спасителей своих.

Пора домой.

Пора домой – в Приморье,

Душа моя окрепнет только там,

Где в первый раз я встретился с любовью,

Что прикоснулась вдруг к моим устам.

Пора домой.

Родной туманный берег,

Здесь я познал полёт и силу крыл.

Да, я желал открытия Америк,

Но счастлив тем, что родину открыл.

Николаю Пустынникову

Всё чаще мысли о былом,

Всё чаще как-то вспоминаю:

Приморский край, отцовский дом

На тихой станции Мучная.

Вот скоро ровно восемь лет

Качусь, как перекати-поле,

Всё дальше от родимых мест

И от товарищей по школе.

Я даже не предполагал,

Что, покидая дом отцовский,

Открою шумный балаган

Поэтов в городе Рубцовске.

Что буду с ними пить и петь

Не потому, что удаётся,

А потому, что как ни петь,

Когда душе твоей поётся?!

Но, в общем-то, я не о том

Хотел сказать в своём признанье.

Приморский край – отцовский дом —

Ты лучшее воспоминанье.

Которое возьму с собой

Туда, где жизнь у нас иная,