Владимир Сурнин - Ценю предательство иллюзий (сборник)

Засяду за стол и, пусть это смешно,
Тебя зарифмую, как знаю.
Да, годы не те, но любить не грешно,
Ведь я за любовь отвечаю.

Не все шоколад, что лежит на устах,
И тот, кто ревнив, не пропащий…
Как сладко нам любится в юных летах,
А в зрелых – любить еще слаще!

Как дни ненастною порою,
Как тени в круге фонаря,
Мелькают немо под рукою
Листки, листки календаря.

Мне их бояться нет резона:
Года вбирая, как магнит,
Я словно дерево, где крона
Ещё зелёная шумит.

В ней утешенья ищет ветер,
Защиты – стаи разных птиц.
И всё же, осень краской метит
Пунктиры будущих границ.

Вот тут чуть-чуть, а тут сильнее
Багрянец лёгкий, а за ним —
Чтоб было ярче и желтее,
И выразительней, чем грим.

Нет, я не прячусь от гримёра,
Я уважаю этот труд.
И мою крону, без укора,
В его всевластье отдадут.

Когда и как, ещё не знаю,
Но, вдаль шагая по земле,
На всякий случай примечаю
Зарубки на своём стволе.

День, как строка, летит на запад,
Ручей всё громче говорит.
И каждый миг, и новый запах
Весну приблизить норовит.

Куда она спешит? Не знаю.
Но, удлиняя жизни путь,
Всё лучше, глубже понимаю
Необходимой смены суть.

Боясь инерции, покоя,
Который только бури ждёт,
Она – залог, что всё живое
Своё продленье обретёт.

И в этом вовсе нет подвоха,
И нет обид, наоборот:
Приходит новая эпоха —
И свой вершит круговорот.

Я думал, что ушли морозы,
Я думал, что ушли снега.
Весна утёрла марту слёзы,
И он забыл, что ей слуга.

Надел нарядную рубаху,
Стал зазнаваться и пыхтеть.
И получил в ответ, с размаху,
То, что и должен был иметь.

Вернулся холод, нежа чувства,
И снова сделалось бело.
И землю, что чернела густо,
Опять метелью замело.

И понял первенец весенний,
Катая снежные мячи,
Что нет пока стихотворений,
Где лето сразу горячит.

Ведь так в природе не бывает,
Она спокойно курс ведёт.
А тем, кто это забывает,
Ох, больно по рукам даёт!

Я бы мог на пари,
Но и так удивись:
Среди лета горит
Жёлтым пламенем лист.

На берёзе высокой,
Что ветер качал,
Он один-одиноко
С утра запылал.

Поспешил ты с приветом,
Лесной бузотёр.
Не ко времени этот
Июльский костёр.

Не истоптаны росы,
Не дозрели плоды.
А ты в самую осень
Уводишь следы.

Может, это не наша
Пристала пора
Унавоживать пашню
И кидать семена?

Чтоб не выбыла зелень,
Я готов хоть ручьём
Падать сверху на землю,
Или просто дождём.

Но…листок, как в раю,
Не выносит каприз, —
И сжигает мою
Недожитую жизнь.

Ненастье празднует погода
И заставляет понимать:
Не мы хозяева природы,
А ей дано повелевать;

В любом обличье быть собою,
Чтоб каждый что-то находил
Своё и в радости покоя,
И в ярости стихийных сил.

Как женщина, она прекресна,
Манящей поступью дразня.
И рассердить её опасно,
И не любить её нельзя.

В кустах шиповника напрасно
Искать взаимную любовь —
Как думать, что мечта прекрасна,
Когда под ней струится кровь.

В лесу покой и листьев жмени,
И даль, открытая для глаз.
Как будто занавес на сцене
Поднялся в неурочный час.

И на подмостках, где теснилась
Гурьба актёрская и хор,
Нежданно зрителю открылось
То, что скрывалось до сих пор:

И хлам ненужных декораций,
И без рубашки белой фрак…
Как говорится, без оваций,
И можно объявлять антракт.

Имеет свойство возвращаться
И удивлять на склоне лет
И боль души, и даже счастье,
Которого в помине нет.

Дождём, улыбкой мимолётной,
Весёлым смехом за спиной
Оно, хотя б на миг, придёт к нам,
Как солнце зимнею порой.

И луч его, во тьме тревожной
Сжигая годы, как гранит,
Своим теплом неосторожно
Надежду снова оживит.

Мы и в годах, и не в разводе —
Так в наше время не живут.
Но счастье, как и раньше, в моде,
А это – ох, нелёгкий труд.

Труд – даже просто чтоб родиться,
И стать большим, и не упасть.
И замуж выйти, и жениться,
И не забыть, и не украсть.

Я через всё прошёл и знаю,
Ведя годам и помня счёт:
Лишь тот чего-то достигает,
Кто шёл и верил, что дойдёт.

Тогда тебе и боль – награда,
Тогда ты и в терпеньи – спец.
Тогда и пропасть – не преграда,
И если ссора – не конец.

Мне повезло любить и верить,
И жить, по мере лет и сил.
Пора, пора мне пыл умерить,
Но я люблю, как и любил!

Ведь отчего я так настроен?
Ответить мне немудрено:
Хоть мы c женой не ходим строем,
Но и порознь мы – как одно.

Лечить могла и боль, и голод,
И подставляла мне плечо
Та, без которой лёд – не холод,
И целовать – не горячо.

Мы изменились лишь отчасти,
Хоть время – строгий господин.
…И что такое наше счастье?
Когда ты в жизни не один.

Ценю предательство иллюзий,
В них есть надежды обретенье.
И если мир до строчки сузить,
Получится стихотворенье.

Какая разница, насколько
С реальностью сомкнутся грёзы?
Допустим, на шлепок осколка, —
И будут, без обмана, слёзы.

В грядущее легко поверить
И жить, о чём-нибудь мечтая…
А без мечты закрыты двери,
Куда лишь избранных пускают.

Знаком я с истиной бесспорной,
Что греет сердце много лет:
«Любви все возрасты покорны…»
Как верно написал поэт!

Хотя уже и не мальчишка,
Я постигаю каждый час:
И в двадцать пять,
и в сорок с лишком,
И в шестьдесят любить как раз.

Пока живёшь и светят звёзды,
Пока надежды по плечу, —
Писать стихи совсем не поздно,
И умирать в приливе чувств.

Но всё же лучше жить, не скрою…
Ах, Пушкин, что ты натворил:
Ты жизнь мою своей строкою
Счастливой быть благословил.