Людмила Анисарова - Стихи

А что не жизнь — то смерть,
а смерть — совсем не страшно.
Сменяют ночи дни,
а я — во всем вчерашнем.
Вчерашней боли бред,
вчерашних былей — сон.
И не найти ответ.
Да и не нужен он.

Корноухая елка,
Лесная свечка,
Опустила иголки,
Сжала губы в сердечко.

Одиноко и холодно.
На поляне одна.
Одинокому ворону —
И тому не нужна.

Одиночество — мгла.
Одиночество — сон.
И стоит над поляной
Одиночество-стон.

Все — свыше. И эта тень на зимнем
стекле,
И этот неясный, мерцающий свет.
Тепло ладони моей — в твоей руке,
А меня самой давно уже нет.

А я спешила к тебе, коней гнала.
Они несли меня над толпой.
Но избавительница в белом поняла.
И обняла. И увела с собой.

Сердцу не хватает чистоты,
Робости, наивности, смиренья.
Лиц родных прекрасные черты
Преданы давным-давно забвенью.

Суть моя почти уже смирилась
С пошлостью, обманом, суетою.
Жалость принимается как милость,
Святость уж не кажется святою.

И душа ушедшая лишь изредка
Промелькнет (вот отчего смятенье!)
То волнующим и легким белым призраком,
То неясной и тяжелой серой тенью.

Отводя виновато глаза
От уродств нашей жизни беспутной,
Я бегу, я боюсь опоздать —
Не на день, не на час — на минуту.

На минуту остаться без денег,
На минуту остаться без радости,
На минуту остаться без терний,
Я бегу, я спешу — не до праздности.

Я бегу, чтоб не чувствовать боли,
Чтоб не видеть глаза всех нищих.
Я бегу. Нет иной мне доли.
Я бегу — только ветер свищет.

Телефон нем. Холодна ночь.
Нет ни слов, ни тем. Не помочь.
Словно дым, сон. Сон-пророчество.
Так приходит в дом одиночество.

Я зажглась. И остыла. И снова — мгла.
Пусто. Страшно. Зачем? Для чего я
лгала?
Не хочу ничего. Ни к чему не стремлюсь.
Что останется мне, если все же очнусь?
Одиночество? Пусть. Просветление?
Жду!

Но…
Отпустите меня. Я должна. Я уйду.
Буду тихо брести на закат бытия.
И молиться за вас. И молить за себя.

Снег на зеленых листьях.
Сколько еще им осталось?
Снимет мою усталость
Рябина, задевшая кистью.

Усталость прошедшего лета,
Усталость осенней печали…
Тебя у меня отняли.
Или приснилось мне это?

Приснилось, что был ты рядом.
Море, солнце и сосны.
То насмешливо-грозно,
То нежно лаская взглядом,

Смотришь. И нет милее
Мне ничего на свете.
Море, ласковый ветер,
Солнечная аллея…

Было? Да нет. Приснилось.
А наяву — все то же,
Сметают лужи с дорожек.
Осень. Усталость. Сырость.

Ты то, от чего отказаться нет сил.
Нет сил. И нет слов, чтоб об этом сказать.
Я не поверю, что ты разлюбил.
Я не желаю об этом знать.

А если и так, то пусть говорят.
Только не мне и не сейчас.
Твой уплывает из памяти взгляд,
Как уходящий в море баркас,

Как сон, который не вспомнить никак,
Как акварели размытый след,
Как ритм неясный в забытых стихах…
Нет для меня тебя больше. Нет.

Это было уже. Мелкий серенький дождь.
На исходе — короткое лето.
Нос приплюснут к стеклу — только ты
не идешь,
Ты опять задержался где-то.

Задержался на час, и на день, и на год.
Я кричала — не отозвался.
Я стою у окна, дождь идет и идет.
Ты на целую жизнь задержался.

И не знаешь пока, что ты — для меня.
Что глаза твои, руки твои — мои.
И, меня совсем еще не любя,
Ты ко мне отмеряешь свои шаги.

Ты захочешь свернуть — а придешь
сюда,
Чтоб увидеть меня и быстро уйти.
А я просто знаю, что это — судьба,
Что ты должен был встать на моем пути.

Но не смею с тобой задержаться я. Нет.
Обойду. Пробегу. Миную тебя.
Пусть горит в окошке твоем свет.
Жаль, что кто-то зажег его до меня.

Ты не был никогда моим.
Минуты близости — не в счет.
И стелется словесный дым,
Но лишь саму меня влечет

В страну знакомую — Любовь.
Тебя туда не заманить.
Как паутинка, рвется вновь
Одна-единственная нить.

Другой не будет. Это — все.
Закутавшись в китайский плед,
Я буду вспоминать мое…
(Нет, вру, конечно, не мое) —
Твое — безжалостное «нет».

Эта встреча была нужна,
Чтобы снова тебе понять:
Я тебе совсем не нужна.
И тебе не страшно терять

То, что было только моим,
То, что болью твоей не стало.
Для тебя было много меня,
А тебя для меня — мало.

В мой дом ты больше не войдешь.
Я занавешу окна темным.
Не надо слов, они ведь — ложь,
Ее не скрыть ни взглядом томным,

Ни мертвенным сжиманьем рук,
Ни поцелуем, долгим, страстным…
Как лопнувшей струны испуг,
Рук, вдруг взметнувшихся напрасно,

Неясный, легкий силуэт.
И вызывает лишь вопрос
Твой наспех собранный букет
Из осыпающихся роз.

Я столько нежности несла — тебе.
Я столько слов приберегла — тебе.
А оказалось все не нужным никому,
А оказалась снова я в плену
Забытых снов, разбившихся надежд,
Неярких, балахонистых одежд,
Которые скрывают пустоту —
Ах, как это «снижает высоту»…
Но — кончено, уже не тяжело.
Лишь слезы, словно битое стекло.
И снег по-невзаправдашнему чист.
И горько мне: совсем ты не артист
(а впрочем, хорошо, что не артист).
И слишком чист ненастоящий снег.
И медленнее, медленнее бег
За сном, таким красивым и простым.
И чей-то смех, чужой надсадный смех,
Который вдруг становится моим.

И ближе вытянутых рук не пустишь,
И сердца своего мне не откроешь,
И все же не прогонишь, не отпустишь,
Одним лишь словом снова успокоишь.
А мне бы убежать, не оглянуться,
А мне б опомниться, стать недоступной,
гордой…
Но не прозреть уже. И не очнуться.
И вечный крест мой — быть тебе покорной.

Уже июль. А я осталась в мае —
Там, где твоя улыбка и весна.
Все в прошлом. Ничего не понимая,
Я знаю: напророчившая в снах

Гадалка, видно, сделала ошибку,
Хоть и светились вещие глаза.
Скамья, цветы — расплывчато все,
зыбко.
И ты уходишь, слова не сказав.