Константин Бальмонт - Том 4. Стихотворения

От весеннего Солнца потоком
Золотые излились лучи.
Что ж мы делали в свете широком?
Наряжали мы в плесень мечи.

По путям, городам, и деревням,
Разбросалась двуликая ложь.
С благочестьем порвавшая древним,
Ты куда же, к кому же придешь?

Покачнулась в решеньи неправом,
Опозорилась алость знамен.
И с штыком, от предательства ржавым,
Не достигнешь до славы времен.

Затуманенный лес обесчещен,
В нем от сглаза не видно ни зги.
По стволам выползают из трещин
Только гады, друг другу враги.

К неузнавшему голоса часа
Подойдет ужасающий час.
И какая есть в слове прикраса,
Чтоб зажегся потухший алмаз?

Нам от Севера холод и голод,
Изъязвился угрозами Юг.
Исполинский наш молот расколот,
Приближается бешенство вьюг.

Ты любил глядеться в Небо голубое,
  В зеркале лазурном утопая взглядом,
Ты видал там Бога. В час труда, и в бое,
  Ты себя там видел с светлым Богом рядом.

Не принять умел ты роковые цепи,
  Смело разбивал их, с злою силой споря.
Уходил далеко, за леса, за степи,
  Доходил в стремленьи до живого Моря.

А теперь? Куда же вековая сила
  Вся в конец иссякла, мелководьем стала?
Не запляшет звонко молот у горнила,
  Пламя разучилось ткать светло и ало.

И когда подходит час грозы и битвы,
  И когда на отдых час зовет к усладам,
Нет порыва в сердце, нет в душе молитвы,
  И не Бог с остывшим, Кто-то Темный рядом.

Я не сплю, и размеренный маятник, в мрак,
  Звуковой посылает мне знак.
И поет, заключая мгновения в счет,
  Что минутное все протечет.

Проницая качаньем притихшую тьму,
  Он сознанью твердит моему: –
«Ты ошибся во всем. Твой родимый народ,
  Он не тот, что мечтал ты. Не тот».

И в глубоком сознаньи я должен молчать,
  В этом говоре – суд и печать.
Не одни только сказки и песни и мед,
  Сердце полную правду возьмет.

Не принять обвиняющий голос нельзя,
  Через совесть проходит стезя.
И правдивую мысль та тропинка пошлет
  Через пламя и бурю и лед.

Я любил на заре, я томился весной,
  Причастился я песни родной.
Как случилось, что тот, кто так звонко поет,
  Так бесчестно свой край предает?

Я от детства любил безрассудный размах
  Тех, чье сердце отбросило страх.
Как же отдан врагу укрепленный оплот,
  И трусливый лукавит и лжет?

Безконечная ширь. К полосе полоса,
  Протянулись поля и леса.
Но окликни всю Русь. Кличь всю ночь напролет,
  И на помощь никто не придет.

Там над ямою волчьей ощерился волк,
  Человек в человеке умолк.
И петух скоро в третий уж раз пропоет: –
  «Твой родной, он не тот. Он не тот».

Облитая кровью жертв самосуда,
Не с млеком, а с ядом взрастившая вымя,
На вече народов пришла ты откуда
И в шайке предателей как тебе имя?

На честных немногих толпой нападая,
Взамен правосудья принесшая ломы,
Комолая, грузно и слепо бодая,
Какие еще ты готовишь погромы?

Петух красноперый над мыслью и кровом,
Смешенье всех ликов в уродстве зверином, –
На зов благочестный ответишь ты ревом,
Ты, с бешенством бычьим и с духом ослиным.

Вспоенная кровью, поящая лжами,
Ты будешь, как только исполнится мера,
В глубокой, тобою же вырытой, яме,
Из чада исшедшая, призрак-химера.

Западни, наветы, волчьи ямы,
Многогласен лживый, честный нем.
Разве есть еще в России храмы?
Верно скоро сроют их совсем.

Подбоченясь, ходит дух горбатый,
Говорит: «Смотрите, как я прям».
И, забыв сражение, солдаты
По словесным бродят лезвиям.

Ряженый, гуляет темный кто-то,
Вслед за ним идут, оскаля рты,
Все, кому одна теперь забота: –
Сеять злое семя слепоты.

Вырвалось наружу из подполья
Полчища ликующих личин: –
Леность, жадность, свара, своеволье,
Точат нож, и клин вбивают в клин.

Дьяволы, лихим колдуя сглазом,
Напекут блинов нам на сто лет.
Разве есть еще в России разум?
Разве есть в ночи хоть малый свет?

Я знал леса, озера, и долины
Как сон великой истовой страны,
В ней были дни, достойные былины,
В ней были чары Солнца и Луны.

Я знал поля, желтеющие рожью,
Высокий труд, правдивые слова,
Я проходил, и видел – к придорожью
Везде склонялась свежая трава.

Я знал людей, их мерные движенья
С теченьем звезд в один слагались лад,
В глазах детей светилось отраженье
Цветов полей, и тех, что красят сад.

В смиренных днях дышала святость духа,
Свобода самородного ума,
И столько песен было чарой слуха,
Как будто это пела жизнь сама.

Я знал любовь к таинственному краю,
Где жертвы были сладостью сердец,
И вот с какой теперь я болью знаю,
Что самой яркой сказке есть конец.

Среди своих как быть мне иноверцем?
Густая ночь, укрой, спаси от дня,
Нельзя дышать, ни жить с пробитым сердцем,
Нет больше в мире братьев у меня.

Последняя ткань золотого ковра,
  Последнее зарево осени красной,
  Пред жертвой, холодной, жестокой, ненастной,
Пред вражьей минутой, твердящей: «Пора!»

Ты был светлоликим, недавно, вчера.
  Весной не расслышав Пасхальное слово,
  Что сможешь разведать от дня ледяного,
С кем будешь, и как, проводить вечера!

Скрыта вся земля туманами,
Наливными, водопьяными,
  Будет ливень, будет грязь,
  Меж сердец порвется связь.

Листья, бывшие богатыми,
Пали судорожно-смятыми,
  В жестком ветре чуть жива
  Помутневшая трава.

За истекшими минутами
Глянуть вьюги, станут лютыми,
  Все, кто сеял в мире ложь,
  Встретят в днях седую дрожь.

Я родился в цветущем затишьи деревни,
  Над ребенком звездилась лазурью сирень,
На опушке лесной, светлоюной и древней,
  И расцвел и отцвел мой младенческий день.

Не отцвел, – лишь, светясь, перешел в перемену,
  За цветами – цветы, к лепестку – лепесток,
Опьяняющий ландыш влюбляет вервену,
  Васильки словно песнь из лазоревых строк.