Владимир Фирсов - Отечество, стихи и поэмы

Во все века не покоренный,
Ты знаешь,
Помнишь до сих пор,
Как на потрепанных знаменах
Враги уносят свой позор...

Всегда навстречу супостату
Ты поднимал разящий меч.
Смоленск!
Ты брат Москвы,
А брату
Сестру положено беречь.

И ты берег ее веками.
Хранил века России свет.
Здесь каждый холм
И каждый камень —
Свидетели былых побед.

Как символ крепости державы,
Как щит России —
Каждый дом...
И ожерелье русской славы —
Кремль, вознесенный над Днепром.

Смоленск!
Века во тьме кровавой
Прошли в сраженьях и борьбе.
И птица Феникс пела славу,
Восстав из пепла,
Лишь тебе,
Твоим рассветам и закатам...

Но в сорок первый грозовой,
Смоленск,
Ты вновь вошел солдатом,
Защитником Москвы родной.

Ты стал богатырем былинным,
Каким и славился в веках.
Фашизма адская машина
Завязла на твоих холмах.

Врагам вовеки помнить это!..
По свету слава разнеслась,
Что Гвардия Страны Советов
У стен Смоленска родилась.

Не зря страна горда тобою,
Твоей завидною судьбой.
Тебе к лицу — Звезда Героя,
Салют победы над тобой.

Цвети в веках и будь спокоен
Под небом мирной синевы,
Бессмертный труженик и воин,
Единокровный брат Москвы!

Когда калина мокнет под дождем,
Когда дрозды
Рябину отрясают,
Мы все еще погоды доброй ждем,
Приход зимы недальней отрицая.

Угрюмый пруд
Припорошен листвой.
С отливом цвета вороненой стали
Стоит вода.
И молча
Надо мной
Летит уже последних уток стая.

Безмолвие
В безлиственных лесах
Нет-нет да и нарушит
Редкий выстрел.
Ненастный день
В холодных небесах
Дождем дорогу снегопаду выстлал.

Под елью мокнет
Чахлый мухомор,
Макушки елок задевают тучи,
И паутины матовый узор
Провис на ветках
Под дождем тягучим.

Как бесприютны отчие края!
Что делать!
Все мы гости у природы.
И в непогоде
Прелесть есть своя:
Она всегда — предвестница погоды.

Мы в молодости все
На «ты» со смертью.
Нас панибратство с нею
Не страшит.
Но жизнь однажды скажет —
Как решит:
— Придет пора,
И смерть свое свершит,
Не смейте с ней заигрывать,
Не смейте!

Вы думайте почаще обо мне.
Я — шум дождя
И чистый звон капели.
Я — сладкий вздох влюбленных
При луне
И плач младенца
В зыбкой колыбели.

Я — это слезы ваших матерей,
Когда вы вольно
Или ненароком
По неизбежной слабости своей
Подверглись
Кто страданьям,
Кто порокам.

Я — это ваши тяжкие грехи
И тех грехов нелегких искупленье,
Я — проза,
Перешедшая в стихи,
В которых души ищут исцеленья.
Я — ЖИЗНЬ.
Во мне бессмертие земли.
Я — продолженье добрых дел народа,
Тех самых дел, где вы себя нашли.
Я — то, что окружает вас, —
Природа.

Я — ненависть.
Я — совесть.
Я — любовь.
Я — то, что вас ласкает и карает.
Вы предо мною все равны.
Любой
Бессмертие мое
В себя вбирает.

Что — смерть!
Вы мною правду жизни мерьте
В расцвете лет
Или на склоне дней.
Пусть пожилые
Не боятся смерти,
Пусть молодые
Думают о ней!

Ты, всяк живущий,
Не страшись лишенья,
За правду жизни бережно держись.
А смерть
Всего лишь жизни продолженье,
Той ЖИЗНИ,
Где твоя возникла жизнь.

Некрасивых
На свете немало встречается.
Но, бесспорным красавцем
Считая себя,
Всякий в жены желает
Лишь только красавицу,
Что грядет как судьба,
Красотой ослепя.

Ах, как много по этой причине
Незрячих
Стало в мире подлунном,
Что вряд ли сочтешь.
И уже про любовь их,
Когда-то горячую,
Невеселую песню
С годами споешь.

Прозревая,
Проходят они отрешенными,
Как по осени
В горькую пору дождя,
С безупречно и ныне
Красивыми женами,
Воровски
За чужой красотою следя.
И завидно им, видно,
С неслыханной силою
Всем, кому удается
В земной суете
В той, еще не красивой,
Увидеть красивую
И всю жизнь поклоняться
Ее красоте.

До весны
Простилась с летом
Яблоня в саду.
С песней, нами недопетой,
Я к тебе приду.

К холодку твоих коленей
Припаду щекой.
Снова будет неизменен
Осени покой.

Ты про жизнь не все расскажешь,
Косу теребя.
И меня не спросишь даже,
Как мне
Без тебя?

Ну а если вдруг да спросишь,
Я в ответ скажу,
Что давно под сердцем
Осень
Позднюю ношу.

Позабудутся печали.
И к исходу дня
Я спрошу как бы случайно:
— Как ты
Без меня?..

Ты, я знаю,
Не ответишь.
Промолчишь, так что ж!
За тебя ответит ветер
И вчерашний дождь.

Любовь,
Как хлеб,
Не приедается,
Коль настоящая любовь.
И, как рука ко хлебу тянется,
Тянусь к тебе я
Вновь и вновь.

И каждое прикосновение
К твоим взволнованным устам
Похоже
На одно мгновение,
Что я за годы не отдам.

Мгновенья
На мгновенья множатся,
А жажда прежняя в крови.
Текут мгновения...
Итожатся
В бессмертии моей любви.

И опять
Наступила пора звездопада,
С неизбежным движеньем
Бессмертных светил.
А ведь впрямь
Человеку
Немного и надо,
Чтобы он
Человеком себя ощутил.

Чтобы понял,
Что жизнь
Стороною и мимо,
Мимо жизни его
Не сумела пройти...

Звездный отсвет застыл
В волосах у любимой,
И в зрачках отразились
Земные пути.

Глубиной темноты
Августовское небо
Завораживает,
Лишь глаза подними.
В зыбком свете молчит
Поле с убранным хлебом,
Дремлет мир,
Населенный издревле людьми.

Тишина.
Мы ее не нарушим и словом.
Как покойно молчать,
Осязая покой.
Где-то лошадь заржала,
Вздохнула корова.
И опять тишина,
Как туман над рекой.

И над всем этим миром,
Над полем,
Над садом,
Над бедой и над счастьем,
Над всякой судьбой
Под молчанье Вселенной
Немым звездопадом
Смотрят души
Ушедших на вечный покой...

В эту пору я снова,
Как в юности,
Счастлив.
Мы с любимой надеемся,
Верим
И ждем.
Наши светлые звезды
Еще не погасли
И плывут неизведанным
Млечным Путем —

По дорогам,
Что выстлали души людские,
По угрюмым просторам
Незримых глубин...
Как светло мне с любимой
В минуты такие!
Счастлив я,
Что живу,
Что люблю
И любим...

Дом наполнен туманной
И звездной прохладой.
Чуть забрезжил восток,
Посветлевший уже.
Дети спят...
Далека их пора звездопада.
И от мысли от этой
Светло на душе.

Я с детства слышу —
Может, в самом деле
Такое
От рождения дано, —
Что у меня
Семь пятниц на неделе.
И в это сам уверовал давно...

Да, у меня семь пятниц на неделе.
То вдруг озлился,
То разлил елей,
То приютил грачей
В конце апреля,
То проводил до срока
Журавлей.

То жизнь была.
То вдруг промчалась мимо,
То понимаю жизнь,
То не пойму.
То жду билет
Туда, где любо-мило.
То рву его,
И — милость ни к чему.

Да, у меня семь пятниц на неделе.
То расплатился,
То опять в долгу.
Заснул однажды
В собственной постели,
Проснулся —
В свежесметанном стогу.

Проснулся я.
И впору удивиться,
Как в лодке,
Потерявши два весла:
То ль подошла ко мне
Краса-девица,
То ль юность
Мимо юности прошла.

То светлым долом я бродил,
То лесом,
То кукареку слышал,
То ку-ку.
По матери не зря я —
Куролесов,
Покуролесил на своем веку!

Смущал немало девушек,
Которым
Бессмертие с любовью обещал.
Любой из них
Дарил я щедро город,
И от даров своих
Не обнищал.

Без дела жил, казалось,
Но при деле.
Безлюдье славил
Ради дел людских.
Подумаешь,
Семь пятниц на неделе,
Подумаешь — семь пятниц,
Но каких!

По пятницам
Я боль чужую слушал,
И, осязая
Боль своей души,
Я все же врачевал
Чужие души
Неспешным словом
В суетной тиши.

По пятницам
Душа моя скорбела
За всех, кому — увы! —
Не повезло.
И черное
Вновь называл я
Белым —
На радость людям,
Нелюдям назло.

Так и живу:
Заснеженный —
В апреле,
Зимою —
Греюсь солнцем под луной.
Да!
У меня
Семь пятниц на неделе,
А вот у многих нету
И одной.