Наталья Одинцова - Избранное

У него кто-то. Просто по случаю.
Времени для большего нет. И не надо.
Некоторым повезло. И им круче.
А ему достаточно ломтика шоколада.

Восторгов не было. И уже не будет.
Другие на цыпочках. С горящим взглядом.
А он молчалив. И склонен к простуде.
Кофе и сигареты. И никого рядом.

Коротает ночь. Спать не тянет.
Листает страницы. Стряхивает пепел.
Он себя обманывает. Не перестанет.
Просто он такой. Давно заметил.

Листьями
Осенними из-под снега
Укрыта земля, где не был.
Как каплями,
Словно засохший кофе…
Вдруг
Лицо знакомое в профиль
Мелькнуло и вновь пропало.
Кутаюсь в одеяло.
Слушаю стук колёсный,
Навязчивый,
Сном подброшенный.
Помню
Сад.
Припорошены
Чёрные доски забора.
Стихающие разговоры.
Музыка с шумом эфира…
Возврат из другого мира и утренняя ностальгия
Там, где спросонья нет имени.
Там, где спокойно спиться
Попросту невозможно.
Солнце на чёрный помножено,
Жарит как старая печка.
Колёса стучат, так легче.
Возврат, как всегда, неизбежен…

Свернув с дороги заезженной,
Ступаю по жухлым листьям.
Сосен обвисшие кисти
Царапнут щеку несмело.
Зачем,
Что вообще я здесь делаю
На старой, забытой дороге,
Присыпанной очень немного
Осенними ломкими листьями,
Обрывками слов, письмами,
Сотканными паутиной.
И в этой серой картине
Лишь только синее небо
Над местом, где раньше не был.
И ветки невзрачных сосен,
И листья-письма из осени
Шепчутся под ногами.
Крошатся мелко руками.
И между пальцев, как память,
Струятся пеплом по ветру,
И не дают ответа…

Я не пишу, когда мне хорошо,
Когда душа и так поёт от счастья.
Я не пишу о том, что дождь прошёл.
И как прекрасен мир после ненастья.
Я не слагаю строчек о любви,
Когда она меня переполняет.
Я не пишу, как пели соловьи
В лесу весеннем в середине мая.
Не восхваляю снежные поля,
Морозной дымкой скрытые просторы.
Не радуюсь сверканью хрусталя,
Не воспеваю пашни, реки, горы…
Не пишется, когда в душе тепло,
Когда ладони греют милой руку,
Когда весна, и на сердце светло
Я не пишу.
Такая, братцы, штука.

Пользователи, пишущие иногда,
Известные блогеры и бомонд.
То, что не все, полная ерунда!
Собрались, блогопремия, тринадцатый год.
Ведущий элегантен, заморский сюртук,
Белое кашне, студийный микрофон
Не выпускал целый вечер из рук,
С трудом перекрикивая бокалов звон.
Дамы в вечернем, кавалеры навеселе,
Лёгкие закуски сметены на раз.
Гости за столиками с напитками и в тепле
Разыгрывают очередной единственный шанс.
Перечисление номинантов, аплодисменты, смех,
Подарочный сноубордист так ваще отпад!
Карты – это, естественно, страшный грех,
Однако же, поглядите, какой азарт!
Одинокая кукушка и полосатый вопрос,
Рисунки от руки и рубли в носок.
Бабочки, где попало – от пояса до волос,
Да и шляпки, если честно, наискосок.
Зелёные человечки, поход в ресторан.
Разнообразие призов, каждому магнит.
Фотографа не уроните, он слегка пьян!
Ещё пару рюмок и загремит!
Финиш, организаторам – честь и хвала.
Качать Галюню! Главное, не об потолок!!!
Жаль, быстро блогопремия прошла,
Весело было, рад, что смог.

Пишу в дневник нелепых фраз обман
О том, что осень нагоняет смуту.
Пишу о том, как утренний туман
Мне не даёт увидеть это утро.

Пишу, не целясь рифмами в сердца,
Не приукрашивая и не привирая,
Свои стихи от первого лица,
Они для той, которой не хватает.

Надеждой дышит каждая строка.
Печаль и боль кричат о связке слога.
Но общий вид готового стиха
Невзрачен и читается убого.

Я не сдаюсь, рифмую каждый день
Про всякие душевные надрывы…
Наутро прочитаю – дребедень,
Что впору просто кинуться с обрыва.

Прости, читатель, мой нелепый слог,
Ведь даль светла, и в небе солнце светит!
С обрыва прыгнуть я, увы, не смог…
Пойду, напьюсь… в служебном туалете!

Какие же там закаты.
А песни – не переслушать!
Симфонии и сонаты
Выводят оркестры лягушек.

Там самая лучшая тина,
И всем комаров хватает!
Прекраснейшая картина,
А совы вообще не летают.

Кулик на замшелой кочке
Хвалил, надрывая глотку.
Болото. Своё, между прочим!
Шикарное, но болото!

Проснулся. Темень за окном.
Ну, я уверен – ночь.
Будильник радостным звонком
Стремится мне помочь.

Встаю в потёмках как дурак,
Ругая всех и вся.
Ложился – мрак, проснулся – мрак!
Так дальше жить нельзя!

Я научился врать давно,
Ещё со школьных лет.
Я деньги тратил на кино,
Что были на обед.

И если двойки получал,
Всегда терял дневник,
Я этим маму огорчал.
Но всё-таки привык.

С тех пор прошло немало лет,
Но стыдно каждый раз,
Когда иные господа
Обманывают нас.
Я рос в стране, где каждый был
Обычный человек.
Я как хозяин проходил
Средь гор, озёр и рек.

Сейчас другие времена,
Но не могу понять:
Один народ, одна страна –
Зачем с экрана врать?

В Сочах, мол, надо по уму
На снег лыжню ложить.
И снег нам надо потому
В Израиле купить?

И вот я не могу понять
Их мысленный разбег.
Ребята, перестаньте врать!
Откель в пустыне снег?

«Нет, всё не так, нужна третья.
Как не было? Я писал!
Да.
Может быть.
Не заметили…»
Пауза в полчаса.
После заново пишем, что и куда добавлять.
«Может быть, всё же без крыши?
Может быть, всё убрать?»
Чуть позже в другом диалоге,
Совсем с другой стороны,
Из списка, из очень многих
И из соседней страны.
«Да, правильно, так будет лучше.
Согласен, оставим, как есть.
Ещё бы деревья и тучи,
И чёрно-белую взвесь.»
Ночь, продолжаю работать.
Спать? Не уснуть всё равно.
Высплюсь утром, в субботу.
Так уж предрешено.

Чёрными чёрточками,
Мазками
Несмелыми,
Основательно свою работу делает.
Пишет.
Читаю только.
Не видел и даже не слышал.
Так вышло.
Случайная встреча.
Да, как всегда был вечер.
И я про себя рифмую.
Поздно уже,
Но всё же,
Жду.
Ведь она рисует!