Римид Нигачрок - Мысли в рифму

И снова я мальчишка малый,
Конфеткой редкою доволен,
И не капризный и не шалый,
Судьба мне щедро обещала
Дары любви и счастья воли.

Вам надо только бы терпенье
Дослушать сказку до конца,
Где нет в помине поученья,
Тогда увидите в сеченье
Лик старика с душой юнца.

Кому так страстно неустанно
Разговорился как хмельной,
Как в монологе в век длиной,
Чтоб показать свои изъяны?..
И в самом деле, разве пьяный…

Да, начинал и бросал мемуары:
Молодой еще, рано, не старый.
То казалась судьба интересна,
То о ней говорить неуместно,

Где прошел, незаметен уж след,
Сколько радостей, столько и бед.
Но опять возникало желание
Память лет не отдать на заклание,

И бумаге хотя бы доверить,
Чтоб не так ощущалась потеря
Лучших памятных дней из былого.
Но писать мемуары не ново,

Если есть что поведать потомкам…
Если жил незаметно, негромко
Среди разных обычных героев,
Что я ценное миру открою?..

Как душою страдал незаметно,
Как работал, любил беззаветно,
Как я верил в успех вопреки
Неудачам?.. Но все старики

Беззаботную молодость ценят,
Сколько не было бед и лишений.
В первый раз – это частая фраза!
И простые начнутся рассказы:

Я влюбился впервые в пятнадцать,
И в такую красавицу, братцы,
Идеал, что нельзя описать!..
Рано, сын, говорила мне мать,

Прежде школу закончи, сынок.
На свиданье бежал со всех ног,
Я влюбленный – какие уроки!..
А теперь и в семье одинокий,

Старый, немощный, прямо беда…
Вспоминать, так уж дальше айда.
Лето, речка, купанье, забавы,
И каникулы выйдут на славу,

Если с другом «загонишь хорька»,
Пусть ранетка незрело- горька,
За крыжовником сбегаешь в горы,
И катание в зимнюю пору

На коньках и на санках, и лыжах…
Чем старее, тем к детству мы ближе,
Тем охотней о нем вспоминаем.
А писать мемуары – задача иная:

Очевидец, участник событий страны,
И певец и хранитель живой старины;
Томик затертый, значок «октябрят»,
В пионерских ли галстуках фото ребят,

Билет комсомольца, открытки, газеты,
Военная форма… святые предметы,
Как личные вещи и связь со Страной.
Из перечня ценностей нет ни одной

В моей драгоценной шкатулке,
Но нет и последней в помине! Прогулки
Проводит лишь Память в былое.
На гнойные раны забвенья – алоэ,

Чтоб высосать стыд из болячки…
Писать мемуары – такая задачка,
Уму пусть посильна, но совесть
Фальшивое чувствует в слове…

Начинал и бросал описанье ни раз
Хроники фактов холодных, рассказ
Без скуки прочесть невозможно,
А если в три короба врать и безбожно,

Так разве то есть мемуары?..
Такое творенье не нужно и даром!
Писатель на выдумку просто мастак,
Коль Бог оставляет на темени знак

Таланта, а я же целован небрежно.
Но дух и душа остается мятежна,
Им суть подавай и правдивость!
А кто не герой, тот ничто. Справедливо?

Оставим пока добродетель в покое,
И факты из жизни своей приоткроем,
Найдем ли, чем можно гордиться?..
Без явной причины бывает, не спится,

И прошлого тени обступят толпой,
Так душу охватит тягучей тоской,
Что если бы мог, перенесся назад
В детства и юности сказочный сад.

Тот сад – ностальгический бред!..
Страстно любовь воспевает поэт,
Придумав прекрасную Даму.
В реальности что? Мелодрама!

Или трагедия, фарс, но не тема
Писать мемуары. Похожие все мы
Судьбами, есть лишь нюансы.
Одной ли страны, иностранцы,

Важно и прежде, чем жил человек,
На что он потратил себя и свой век.

Я потом себя найду,
Поменяв семью и тело,
Горячо берясь за дело,
К месту этому приду,
Чтоб зарыть свои останки,
Как положено в гробу.

Но себя мне как отметить?
Имя стану вспоминать,
Чтоб на камне написать.
Прошуршит травою ветер,
И чирикнет воробей,
Запишу я звуки эти.

Ну, пока, мой друг сердечный,
Спи спокойно вечным сном,
Я приду к тебе потом,
Век земной же скоротечный,
Скоро снова переход,
Сброшу тело я беспечно.

Привет. Здорово! Добрый день…
Не узнаешь?.. Узнал, конечно…
В лице сомненья бродит тень.
А-а, это ты!.. Не видел вечность.

Давно. С тех пор минуло сорок.
Лет сорок, да?.. а мне казалось…
Короткий век, пронесся скоро.
Что мы имели!.. что осталось…

Ну, как живешь? Чего достиг?
Семья, работа, дом, здоровье?
Нормально вроде, уже старик…
Ответ дежурный наготове…

Хотелось многое сказать,
А сам подумал, всё – пустое,
О прошлом надо ль вспоминать,
Умчалось время золотое.

Опять прибегну к инструменту,
Каким владею поневоле,
Не совершенно, учат в школе
Владеть любого. Есть моменты,

Когда душа сказать желает,
О чем, не сразу и поймешь,
И монолог такой хорош,
Пока он мыслью оставаясь

В порыве чувств, а речь живая
В письме на слове неказиста,
Как вера в бога атеиста,
Не бьёт поклоны он, кивает.

Но и держать души порыв
Без перевода не годится,
Пусть он ползет, летает птицей,
Коль на свободе, значит, жив.

Три цвета: зелень, злато, синь.
И брызги крови – всюду, всюду!
Себе я клялся: Не забуду!..
Струна порвется с телом… дзинь!

А после сон, не сон – забвенье,
Ослепит свет – не тьма, не ночь.
Хотел душе я всё помочь,
Меняя ум и точку зренья.

О, если б мне, раскинув руки,
Тебя обнять до боли крепко!..
Лицо скрывает зонт и кепка
От меланхолии и скуки.

Напротив зеркало – ах, гадость!
И это я?! Да, да! Не верю…
Но присмотрись, по крайней мере
В моём лице нет злости яда.

Ну, седина, очки, наивность,
Усталость, пошлость, флёр, туман…
Я не такой! Глазам – обман…
Сто тысяч черт и не противных,

Душа моя, что мне перечить
Всему, что здесь нагородила,
Ты есть во мне, и это сила
Мне обещает счастья встречи.

Цепляюсь за женщину каждую,
Но так, что она не заметит,
Насытил мечту, но не жажду,
Любовь есть одна лишь на свете.
И первая женщина – мама,
Другая – не лучше, не хуже,
Спасенье моё, мелодрама,
Любовником быть, а не мужем.
Стоп-кадр прекрасное фото!
Останься такой навсегда!..
В тебе поразительно что-то
В живой и подвижной.… О, да!
А любишь – молочная нежность,
А злишься – кислотность и яд;
А спишь как дитя безмятежно,
А встретил, узнал и не рад…
Цепляюсь за ветку с шипами,
Душа замечает цветок,
Но злая и добрая память —
И счастья и горечь глоток.