Римид Нигачрок - Лиричные недуги. Как быть и не стать поэтом

Ваш ученик я, … припомните С.А.,
Ну, двоечник по русскому, диктанты
Писал ужасно, Вам же с полчаса
Несносно править образчик дилетанта.

Да, я писал, читал, учился кое-как,
Пусть не по лени мне учеба в тягость,
Не до пятерки – высший бал трояк,
Закончить б восьмилетку и порядок.

Ваш ученик ни то, ни сё парнишка,
А на таких не стоит время тратить,
Как завуч школой занятые слишком,
Вам нужно проверять еще тетради…

За годы сколько же балбесов, лоботрясов,
Пришлось учить – за сотню? … хулиганы,
Да и отличники заметны были в классах,
А середняк: их помнить было б странно…

Вам за уроки быть мне благодарным?
Конечно да, и, но… прогнозам вопреки,
Что пропадет в безвестности бездарный,
А в жизни в чем-то преуспел я всё-таки.

И Вам, С.А., мой уважительный поклон,
Вы помогли мне жить, не ведая об этом…
А если вспомните, тот двоечник, и он,
Воскликните, заделался поэтом?!..

В авоське учебники переплелись,
Углами в ячейках топорщатся…
От волнения губы до боли бы сгрызть,
Как похвалы и поддержки хочется!..

Со стихами робко тетрадь подаю,
Мол, скажите, пожалуйста, слово учителя…
Душа и сердце в восторге поют,
Окрылите надеждой поэта-любителя!

«Завтра я жду тебя вечером, можешь?..»
Небрежно тетрадку бросает на стол,
Там, где другие стопками… Боже!..
Влепит мне двойку, с ошибками, мол.

Так и случилось: «Прочла я страницу,
А дальше читать не хватило мне сил.
Так откровенно писать не годится…
Ты русский язык очень плохо учил».

Спасибо! – и стыд опаляет мне щеки,
Тетрадку я рву на клочки беспощадно.
Помнится, год переломный далекий,
Всю жизнь, но учителю я благодарный.

Площадка даст возможности, не спорю,
Желающих там, сколько капель в море,
Толкаясь, норовят пробиться в первый ряд,
И те, кто громко о себе без устали твердят,
А скромность за порок негласно почитают.
Уверенная леди, пусть грешница, святая,
Она добру непорченых берется поучать…
«Предвзято рубишь, парень, ты сплеча,
Что слаб, поэтому бороться не рискуешь,
И скопом безадресно успешных атакуя,
Тщеславие и честь, и гордость, и свободу
Местами перепутал выдумкам в угоду.
Талант активностью заслуживает славу,
А вот такой, как ты, имеет разве право
Судить? … площадка даст возможность
Конкурсному ветру выбить осторожных,
Слабых и случайных, в том числе незваных:
Любителю по праву поэтом зваться рано…
Площадка формирует избранных когорту,
Здесь место мало, куда ты лезешь к черту!» —
Не скажут грубо так: интеллигентно тонко
Размажут, уничтожат острой речью звонкой…
Скрипят внизу ступеньки, опасно восхожденье.
Да нет же – это плиты, готовые к паденью!
На пьедестал входящий там ровно на минуту,
Фурор произведет и… сдуется как будто,
А то и лопнет шаром, мыльным фейерверком!..
Не повезло, не сдюжил обычную проверку —
Сочувствуют злорадно, ехидно утешают…
Площадка место казни, для мелочи большая.

«Не в написанье фразы ложь,
А в рифме: она смещает факты,
И дабы вышел стих хорош,
Ты руководствуешься тактом.

А рифма в ритм слова найдет,
Но с истиной в разладе,
Суть исказит, наоборот…»
«Уймись ты, бога ради!

Словесник, знающий?.. Профан!
Искусства профанация!..
Зерна найди в себе талант,
Придашь и слову грацию,

А красота не может лгать!
Прекрасное в высоком…
Есть эвфемизм для «бога мать»,
Что всяко лыко в строку»

«Когда немного слов в ходу,
То речь, бесспорно, пошла.
Пример такой вот приведу:
Скакун, рысак, конь, лошадь —

Какое слово применить
К известной всем скотине?..
Чтоб не нарушить сути нить,
Изящно гнулись б линии —

Скакун подходит для жокея,
Рысак годится для парада…»
«Всё, замолчи!.. Я околею
От поучений… их мне надо?

Я без того вполне ученый,
Слова умею сочетать…»
Невольно слыша их, смущенный,
Ругнулся в мыслях: «Бога мать!»

Я не такой, как другие,
Стать похожим хотелось.
Нервы рвутся тугие,
И страдает всё тело.

Основное страданье,
С ним явился я в свет,
Осуждаю заранее
И за то, чего нет.

Страх навис надо мною,
И пугать он давай,
Не дает мне покоя,
Адом делает рай.

Ночь ли, люди, гроза,
Или школьный урок,
Он бросает в глаза
Пыль, ложится у ног,

Вяжет руки стыдом,
Отнимает язык,
И по жизни с трудом
Я идти уж привык.

И отчаянный крик
Сердце рвет на куски,
Юный я как старик,
Удавлюсь от тоски.

Не такой, не такой!
Как себя изменить?
И безжалостный бой
Как в душе прекратить?

Вдруг душа говорит
Чувством мысли без слов:
Дверь стихам отвори,
Путь ты к ним не готов.

Страх свой в них опиши,
Стыд и чувство вины,
И пиши от души…
А с другой стороны

Поэтический дар
Можешь ты разбудить,
Пусть пока что угар
Не дает тебе жить.

Через годы поймешь,
Как была я права.
Я попробую, что ж,
Чувства вылить в слова.

Могу ли я предположить,
Стихи и раньше ты читала?
Откроешь сборник ты бывало
Поэтов наших современных,
Час-два потратишь непременно
На чтенье. А угадал ли я, скажи?

Ну, да, романы, детективы
Читают многие пред сном,
А скучно если, то и днем,
Не удивительно. Похвально
Прочесть романчик криминальный,
Где все герои были б живы.

А вот за чтением стихов
Застать кого-то потруднее.
Предположить лишь только смею,
На сон грядущий Пушкин, Тютчев
Врачуют душу всё же лучше, —
Поверить в это я готов, —