Римид Нигачрок - Лиричные недуги. Как быть и не стать поэтом

Так и лезут, кто повыше, тот заметен над толпой,
Кто сорвался, тому славу, иль поют за упокой.
Единицы на вершине, сверху вниз глядят в народ,
Кто пониже, с упоеньем смотрит вверх наоборот.

Я пристроился же с краю, и мурчу себе под нос,
И не ввязываясь в драки, до седых дожил волос,
Потому что место знаю – сам себе определил,
Мне локтями не пробиться и влезать не хватит сил.

«Ну и сгинешь неизвестным, будто не было на свете»
Да, согласен, если честно, нет нужды в таком поэте.
Миллионы – это почва, лоно матери, среда,
Чтобы мог родиться Гений, Бог пошлет его сюда.

Он создаст свою вершину недоступную навечно,
Миллионы у подножья соберутся вновь конечно.
Я как тот комочек глины, червячок, букашка, мошка,
Кто пробиться выше сможет, позавидую немножко.

Писать стихи даны мне в наказание,
Интуитивно импульс ложно полагает,
И самокритики душевных истязаний
Судьёй предвзятым сам и налагаю.

Горячей молодости страсть совокупленья
Любовь питает чувством безрассудным,
Рассудка выше здравого, веленье
Природы естества и чисто, не подсудно.

Обманут если ты, не принижать намеренно,
А нужен флёр, игра, романтики загадка,
И клятва глупая придаст ему уверенность,
И жертвенность, и комплименты сладки.

Ум извращен в болезненном желании
До голой сути с риском докопаться,
Порочен сам, изъянам рабски кланяясь,
Чтоб выйти чистым, в грязи искупаться.

С ума сведет души противоречие,
Отдайся ей, так и в дебри заведет,
А как поймешь, что жить без чувства нечем,
Любви хорош горячей молодости гнёт.

Писать стихи тогда не наваждение,
Не сказочной романтики мираж —
Весенним утром духа пробужденье,
А самокритика у совести лишь страж.

Все то, что раньше написал, померкло сразу, вмиг,
Как ложно верил в идеал, живущий в мире книг.
А сказку разве воплотишь, мечтая целый век?
Себя обманет только лишь живущий человек.

Кому-то многое дано, а он дары не ценит…
При свете ярком, а темно, пугают страхи тенью.
Зачем мы в этот мир идем, никто из нас не знает.
Семья, работа, дети, дом, и власть, кто выбирает.

Простые истины сложны, пока их не усвоишь.
Обида с чувствами вины не могут дать покоя.
Ответствен будто бы господь за все, что происходит,
Благодарю, мол, за ломоть, ваше благородие.

А бог поможет лишь тому, кто сам себе поможет.
Жил долго я, а не пойму, как управляет боже.
Поступки им разделены на добрые и прочие,
Мы от рождения вольны или рабы, короче?

И я смотрю, что написал, такая чушь собачья,
Как бог высокий идеал, сравню, так неудача.

О, гениально! Эта фраза
Звучит, как музыка небес.
Безумен ты, не понимая,
В тебя вселился, видно, бес.

Я восхищен твоей находкой,
Созвучны звуки, в унисон.
Ты пьян иль бредишь, одержимый,
Не отличишь, где явь, где сон.

Пусть смысла нет, туман, загадка,
Но строчки трепетно милы…
Как муха, ты на сахар падкий,
Хвала твоя вредней хулы.

Я пред тобой снимаю шляпу,
С тобой знакомством я польщен!
А я скажу, ты просто шляпа,
Речей твоих тошнотный тон.

Но, я!.. Но, ты!.. И оскорбленный,
Рванул со злостью книжку в клочья.
Не сотвори кумира, если
Щелчка по носу не захочешь.

После прочтения, скажем, стихов
Пушкина, Тютчева, Блока и Гёте,
И многих других перечислить готов,
Душа восхищено смолкает от гнета
Величия разума духа и магии слов!

Свои же корявы стихи и ничтожны,
Не дрогнет рука уничтожить в огне.
Над словом глумиться так можно?..
Дар Бог поэтический выдал не мне,
Вот и шагаю в кустах придорожных.

Чужие стихи непонятны,
А если удачны – обидно,
Найду обязательно пятна,
И выскажу это ехидно.

Свои же шедевр, искусство!..
Не так, чтоб они гениальны,
Но если убрать, то и пусто
В мире без них, и печально.

Конечно, я классикам верю,
Пред ними я вроде букашка,
И робко в парадные двери
Стучусь в эту чудную сказку.

До глупости самокритичен,
До подлости к брату пера,
В душе сам себе симпатичен,
Я – поэт!.. Вот такая игра.

А если в себя и не верить,
И скромно от мира таиться,
Вот это и будет потеря!..
Поэт? не уверен, но мнится.

Ум души язык трактует,
Рифма ли слова диктует,
Дух заказывает тему,
Или все крикливо немы?

А зачем, кому же надо,
Надрываться до упада,
И сложить дурацкий стих?
Сумасшедших взять двоих,

То есть гениев свихнувших,
Сложат стих они-то лучше!
Не пытайся, друг, понять,
Нужно стих душой читать.

Ум всё логику там ищет,
В недочеты пальцем тычет:
Что за вздорный переход?
Облака – не пароход,

И трава не говорит,
Вода просто не горит!
Что за голос безголосый?
У тумана вьются косы,

Право, просто ерунда!
Кто же видит мир таким?
Дым ведь, это просто дым,
Не сгоревшие частицы…

А романтик не боится
Фантазировать, и зрит
Не глазами – он пиит!
У него вода кипит

От лучей зари прощальной,
Дождь течет с небес хрустальный,
Безголосый голос громок,
От костра и дым истома,

И Любовь приходит Девой,
И туман закинет невод
Белым бархатом рассвета.
Ни к чему ругать поэта…

Ругаю, дурень, что наделал,
За сорок лет архивы сжег,
Не сохранил всей жизни дело,
Судьба ль такая, или рок?

Собрав все крохи сочинений
От прошлых лет до этих дней,
Смотрю на труд с недоуменьем,
Гроша он выше не ценней.

Но для ума служил он школой,
Душа трудилась не напрасно,
Пусть от архива лишь осколок
Остался только, и прекрасно!

Пусть сотня избранно читают
Стихи, заочно их благодарю.
Под точкой ляжет запятая,
Никак в стихах не догорю.

Одни и те же темы месит
Из скудных фраз затертых слов
Душа, мотив печальных песен,
Как нет сухих смолистых дров.

Былое выгорела в опыт,
А опыт тяжести усталость,
Ковер, что память, толку хлопать,
В нем сор да пыль одна осталась.