Римид Нигачрок - Мысли в рифму

А на четвертый день апреля
Хирург достал меня из лоно
Уставшей матери. Ни стона,
Ни воплей радости!.. А в теле

Немного жизненных желание:
Я в свет боялся приходить!..
Шлепком по попе пробудить
Пришлось дыханье и сознанье.

Как и отец, я в двадцать три
Поднял на руки первенца,
Чтоб стать виновным без конца.
«Отцом ты не был мне, старик!..» —

Сказал – минуло тридцать лет
Непреднамеренной разлуки.
Закон магической науки
Предоставлял мне тех же бед,

Что и отцу: «Решить сумей-ка
Задачки схожие, сынок!..»
Отец ошибками помог
Понять судьбу свою, злодейку.

И дальше все пошло иначе,
Не умолкало только эхо
Иронии дьявольского смеха,
За голос истины тем паче

Вначале часто принимал.
И знак магический «четыре»,
Как критик жесткий и сатирик,
Меня полвека донимал.

Довольно чисел и задачек,
Они наш разум утомляют.
«Живи душою, умолю!..
Не прошлым только – настоящим».

Прости мне, Господи, за то,
что клянчил помощи я слёзно,
Когда незримая рука
мне помогала осторожно,
По слепоте своей душевной
я эту помощь не приметил,
Не понимал, что счастье в том,
что есть семья, жена и дети.

Прости мне, Господи, за то,
что будто бы никто не любит,
Когда я создан из любви,
и есть любовь, была и будет!..
Но страх извел во мне надежду
и безнадежностью окутал,
И я поддался искушению
себя казнить, но в ту минуту

Твоя надежная рука
меня с любовью приласкала!..
Прости мне, Господи, прости!
Самоубийственное жало
Как воск растаяло бесследно,
и в сердце вспыхнул огонек,
Я сам себя спасал всю жизнь,
и ты мне, Господи, помог!

Мораль любая раздражает,
Нравоучение просто бесит!
Ошибка видится чужая,
Своя ничто, пушинкой весит.
Душа, о чем ты мне толкуешь
Сейчас, пока что не понять,
Но слышал раньше речь такую,
Прочел ли где, сказала ль мать,
Не доходило до сознанья
И суть ученья, мудрость фраз.
Я отвергал совет заранее,
Но призадумался сейчас.

Твоё плохое – мой учитель,
Моё плохое – твой учитель.
И виноватых не ищите,
Обид на сердце не копите.
Плохое делайте хорошим.
В хорошем есть всегда плохое.
За просто так не сбросить ношу,
Чтоб совесть разом успокоить.
Плохое собственное скроет
И стыд признанья, страх позора.
Стоим за истину горою,
Не терпим всякого укора.
На самом деле, страх толкает
Вокруг всех разом виноватить…

Душа! Ты что? Морали хватит!
А жизнь – не мёд. И жизнь – такая…
Какая есть…. За всё мы платим!

Нежеланье – желаний усталость:
Не желать, что недавно желалось,
Что душе в тот же миг не хватало;
Не росла, чтоб обида и жалость…

Но желанье – коварная штука!
Оно веру с любовью прогонит,
И в глазах безразличье и скука,
И душа погибает в агонии…

Нежеланье, оно же желанье
Видеть всюду одних виноватых,
И себе подыскать оправданий,
Изощренно готовить расплату.

«Я любила, теперь ненавижу!
Я хотела, теперь не желаю!..»
Человек в своих чувствах унижен,
Что он враг сам себе и не знает!

Редактор районной газеты —
тетя супруги моей —
Однажды заехала в гости
на несколько дней.

О том и сём говорили,
на час наскребли новостей,
А дальше что делать?
Развлечь чем-то надо гостей.

«Редактор газеты Вы, тетя,
супруг мой как будто поэт.
Могли б на странице газеты
его напечатать, иль нет?»

«Конечно, Наташа, и даже
есть рубрика «Голос поэта»,
Подборку стихов по субботам
печатает наша газета».

Принес я с десяток тетрадей,
А сам от волненья дрожу.
Бегло редактор взглянула,
мол, позже стихи погляжу.

Редактор уехала вскоре,
ни строчки, увы, не прочла.
«Прощайте!.. У вас загостилась,
срочные гонят дела».

Жена пару лет упрекала,
мол, сам ты, Володя, сглупил,
Напомнил бы ей, а так —
единственный шанс упустил.

Какой-никакой гонорар
ты авторский мог заработать,
Тетя из родственных чувств
печатала бы по субботам.

Помню, как-то в молодости
Девушка проверила шутя:
«Если знаешь как «коллежский»
И «асессор» написать,
Ты тогда любви достоин!»
И дает мне ручку и тетрадь.
И без всякой задней мысли,
Я пишу слова, небрежно и шутя.
И чтоб она любовь, подумал,
На грамотность могла бы проверять,
Но с кем-нибудь другим, сказал:
«Прости меня и… до свиданья!»
Пусть этот маленький рассказ
Кому-нибудь да станет назидание.

Мой стих – короткого пробега,
В душе он чиркнет и – сгорел.
Бывает мысль, скрипит телегой,
Искрящим снегом мнится мел
В лучах небесного светила…
Но в краткости особенная сила
Заключена. И краткость и длина
Есть мысли мощности посыла.
Но ум искру не может удержать,
Что между ним и духом проскочила.
Как знать «как наше слово отзовется»,
И там ли мысли нить прервется?
Стихия! Песня, крик души.
Свободу дай, а не души!..

А нынешний улов, так, мелкая рыбешка,
Нет мысли путной, мысли – таракашки…
У жизни месть – под мышкой вошка.
А в голове, брр гадость, одни какашки.

Бывает! Что?.. Слова принес с помойки.
Где лирика, поэт? Любовь и вольность…
Я сам себе один, осиротела койка…
Бесчувственный!.. А вот душе-то больно.

И теплый дождь мешает мне поплакать,
И август на дворе, и я среди травы…
Улов мой нынче так… рыбачил ли, однако?
Раздробленность ума и тяжесть головы.

То – есть! Пред зеркалом… ну-ну!..
Себе же корчу рожи, а он мне – наготу.
Ха-ха! И скрючился худой. Ты у него в плену?
И дама за спиной, как смерть, прекрасна на свету.

Безумствую!.. Играю. Отчаянно играю.
Слова тяжелые, жонглирую чертовски!
На грани пошлости. Душа не замирает,
Она в стыде. На гроб пойдут и эти доски —

Гнильё, и в печку не годятся, туда сойдут.
Ай, ай!.. Ведь кто-то и прочтет твой стих?!
Не покажу, еще не писан он, избегну суд…
В уединении бесслезное я плачу за двоих…

Взрослею? Нет! Я мальчик старый.
И эта жизнь проходит даром.
Такое чувство в ощущеньях,
Что дух как будто бы в смущенье.
Есть опыт жизненный, успехи,
Но не ржавеет меч, доспехи,
Я бьюсь с незримыми врагами,
А на душе взрастает камень
Из тысяч мелких неудач.
Душа и друг себе палач,
Наотмашь бьет, когда смеется,
И болью тяжкой отдается
С макушки тела и до пят,
И голоса внутри твердят,
Ты постарел, как был мальчишкой!..