Римид Нигачрок - Мысли в рифму

И расколота вся картины…
Брызнет память струёй огня.
Нет для грусти моей причины,
Отпустила бы память меня!..

Завернутый в вечернюю газету,
За пазухой пригреется бутыль,
И рыхлая минтайная котлета
Навеет мне студенческую быль.

Автобуса селедочную плотность
Привычно с полчаса и потерпеть.
Товарищ мой – студент голодный,
После котлеты с водкой станет петь

Мне под гитару грустные напевы,
Любовь свою, оплакивая скрытно:
«Влюбился я в молоденькую деву,
Она меня не любит, как обидно!..»

Когда стоят стаканы под завязку,
От дыма сигарет висит уже завеса,
Расскажем незатейливые сказки,
Банальные студенческие пьесы.

Потом и сам под финиш, опьяненный,
Пойду искать в ночи оборванную нить,
И под окном униженно влюбленный,
Начну себя за что-нибудь корить…

Короче, мириться поздно?
А впрочем – обиды ложны.

Ах, как ты ревновала!
Змей, паскуда, козел!..
А потом отдавалась,
Я люблю тебя, мол…

День и ночь – круговерти,
Занесет все песком…
Но в руках те же плети,
Тот же окрик и гром.

Нет, не так, чтобы злилась,
А боялась – уйдет!
Душу всю занозила,
И не первый уж год.

Играли в домике
Из веток на поляне.
Она – жена,
Девчонка восемь лет,
А я ей муж – пацан.
«Домой явился пьяный,
Опять нажрался, гад! —
Кричит жена, – чуть свет.
Мой руки, покормлю» —
Ворчит и накрывает стол.
Так взрослым подражая,
Готовится игрой своей
Исполнить «женский» долг.
За пьянку пожурит,
А вечером прощает.
Вот мама куклу дочку,
Завернув в пелёнку,
Баюкает малышку
И песенку поёт
Всё нежным голоском,
И ласковым и тонким.
Она в своей игре
Воистину живет.
Зовет ложиться спать
На мягкую постель,
Целует в щечку,
Гладит по головке.
В игру так искренне
Вплетает
Картины быта канитель,
Ведь девочке жене
Нужна сноровка.
И мы, обнявшись,
Муж с женой,
Нам хорошо,
Приятно и тепло.
И нет стыда еще,
Что значит быть нагой,
Что значит в жизни
Настоящей зло.

Я прошу тебя, если ты сразу
Скажешь тут: Я люблю, дорогая!
Мне признание такое важно,
Буду знать, на уме не другая.

Только я. Не молчи, я обижусь.
Три словечка всего-то, о боже!
Не могу принужденно выжать,
В горле ком и колючий как ежик.

Не сумел, чепуху предлагая,
Мол, жена, провожу до постели,
Ты пьяна чересчур, дорогая,
Мой язык несуразное мелет.

Ночь запомнилась, эти кошмары
Будут сниться укором немым,
Кто не ведал ревнивую ярость,
Ни на миг не поверил бы им!..

Так любить могут женщины!..
Так любить и мужчины могли.
Ночь из прошлого – наша трещина,
Боже правый, любви помоги!..

Не ворчите, мои дорогие,
Что я ночи пишу напролет.
Я и нынче отдамся стихии,
И не думаю, кто-то прочтет.

Не поэт же, но кто его знает,
Самородок души извлеку,
И на поприще этом стяжая,
Сам себя от беды сберегу.

Слово к слову потянутся нити,
Пусть пока извлекается фальшь.
Вы еще хоть чуть-чуть потерпите,
Не читайте занудно мораль.

Долго шел я, все муки изведав,
Издырявился весь в решето…
Будет праздник, а может победа,
Иль гримасы да цирк шапито.

Всё равно! Я склоняю колени,
Умоляю, поверьте хоть раз,
Что в душе нарождается гений,
Ну не гений… пока что сейчас.

Быт и бытие; описывать скучно.
Откровенность – занятие скверное.
Поэту – лирика. Уму – научное.
В воображенье то и другое верно.

Мужчина, женщина – самец и самка.
Фу, как пошло!.. душе – противно.
Любовь и страсти. Комедия, драма.
Поцелуи. Букеты. Вечер интимный.

Вот это лирика, тайно, божественно!
А в лоб: Предлагаю жениться. Дурак!
Ему – смелость. Ей – женственность…
Стихи о любви ведь, а что-то не так.

Разнотравье. Прохлада тенистого сада.
На скамейке влюблённые. Красота!..
Лепет вздорный. Признаний тирада.
К сердцам влюбленных открыты врата.

Встречи тайные. Расставания долгие.
Слёзы – в подушку. Кошмарные сны.
Ворчат неустанно родители строгие.
Но нет же в любви ни греха, ни вины!..

По копеечке – сорок восемь,
Как раз на банку сгущенки.
Мы с братом в ту самую осень
Пили молоко струйкой тонкой.

По троечку, по десятику у мамы тырил,
Да пустые бутылки, копеек по восемь,
В «стеклотару» сдал штуки четыре,
Всё подсчитал – ровно сорок восемь!

Пьем, блаженствуем, праздник что надо!
И к чему бы это, а ссора случилась:
Ты пьешь дольше!.. Нет – ты!.. И радость
Как вода молоком замутилась…

Вечером мама с работы приходит,
Я во двор, как нашкодивший кот…
Не ругаясь, сказала: Не надо, Володя,
Брать без спроса, не кради наперед…

В авоське учебники переплелись,
Углами в ячейках топорщатся…
От волнения губы до боли бы сгрызть,
Как похвалы и поддержки хочется!..

Со стихами робко тетрадь подаю,
Мол, скажите, пожалуйста, слово учителя…
Душа и сердце в восторге поют,
Окрылите надеждой поэта-любителя!

«Завтра я жду тебя вечером, можешь?..»
Небрежно тетрадку бросает на стол,
Там, где другие стопками… Боже!..
Влепит мне двойку, с ошибками, мол.

Так и случилось: «Прочла я страницу,
А дальше читать не хватило мне сил.
Так откровенно писать не годится…
Ты русский язык очень плохо учил».

Спасибо! – и стыд опаляет мне щеки,
Тетрадку я рву на клочки беспощадно.
Помнится год переломный далекий
Всю жизнь, но учителю я благодарный.

На поверхности
Блики алмазами.
Зачерпнул —
И богатства в горсти.
Безголосый,
И путами связанный,
Я бы выдохнул
С чувством: Прости!
Поле режется
Тропками многими.
Где моя?..
Заблудился средь них.
Были мы
Романтично убогими,
Чтоб найти
Бриллиантовый стих.
Время вспять
Кинолентой не скрутится,
Отразят не красу
Зеркала.
Кто бы знал,
Как всё в жизни получится,
Силу юность
Кому б отдала?!

Сберечь и лепет детский,
И строгий мамин голос…
Я – человек советский!
Вчера закончил школу.
Билет мне комсомола
И со звонком последним
Торжественно вручают.
Мол, партии наследник.
Я с юностью прощаюсь.