Арман Кишкембаев - Понемногу о многом. Мозаика моей жизни

Пройдут года, пройдут столетья,
И телом я, как все, умру,
Но вспомнят коль обо мне дети —
Я в их поступках оживу.

Я буду жить на свете вечно,
Пока живут мои стихи.
Жизнь наша очень скоротечна,
Но не они, но не они…

Что такое вдохновенье?
И когда приходит оно?
Это такое явленье,
Когда поэты сотни строк,

Все за короткое время
Пишут, время для них – ничто,
Ведь они – особое племя,
Что обходится без него.

Мое вдохновенье – это,
Когда писать станет легко
И мановением ветра
Куплетов наделаю впрок.

Часто пишу я на парах,
Также творю я и ночью,
Ну, вот такой уж я парень,
Наверно, талантлив очень.

И в строчках пророчу я вам
Будущее грядущее,
Годы жизни, словно роман,
Предыдущие, текущие,

Тот роман, что пишешь ты сам,
Тот, что исправить, возможно.
Его ты уже по слогам
Сам написал и сам прожил.

Строки поэта, как стрелы,
Летящие вам в сознанье,
Что заставляют вас верить,
Что все не так уж печально,

Или что вся жизнь ужасна,
Что не достигнуть вам счастья,
Тогда огонь в вас угаснет,
Стих дробит сердце на части.

Когда придет муза к поэту,
Он будет способен на то,
Что станет сердце согретым,
Тогда сможешь ты всё!

Мне говорили семья, друзья,
Что я беспросветный глупец,
И что время свое трачу зря —
Не даст пользы мой интерес:

«На стихи не построишь ты дом,
Не купишь себе машину,
И будешь ты всю жизнь бедняком,
Коль страсть к стихам не остынет».

Им говорил всегда я в ответ:
«Без стихов сойду я с ума,
Пусть не будет у меня монет,
Но будет богатой душа.

Я верю, талант мне поможет
Добиться заветной мечты,
Пробиться чрез преграды сможет,
Что встретятся мне на пути!»

Мне нечего делать – мне скучно,
Вокруг очень жарко – мне душно,
Голоден – мне чудится ужин,
Но мне не уйти, чтоб покушать.

Песни в радио не радуют,
Скорее насилуют уши,
И чтобы порадовать душу,
Стал рифму за рифмой складывать.

Взгляд мой уткнулся в одну точку —
На пока еще чистый листок,
Где быстро появились строчки,
В которых моих мыслей поток.

И вот в глазах появился блеск,
Нет безразличья – есть интерес.
Ручка по листку водит руку,
И в забытье канула скука!

Ура! Поднялось настроенье,
Чувствуя любимое дело,
И в радости душа запела,
И пришло ко мне вдохновенье.

На крыльях воображения
Я взлетел высоко-высоко,
Стиху передал ощущенья,
На душе сразу стало легко!

Во мне течет не голубая кровь
И предки мои кости черной,
Но, не судя по родословной,
Живет во мне к «высокому» любовь.

Не беден я, но точно не богат:
Отец – рабочий на заводе,
Сестра без мужа, продавщица мать
И я – одетый не по моде.

Страсть к этому явилась с малых лет,
Еще со школы понял это:
Я понял, осознал, что я поэт,
И начал сложный путь поэта.

В своем пути был вечно одинок —
Семье стихи неинтересны,
С друзьями вовсе неуместны,
Искусству строк учился сам, как мог…

Талант зарыт в каждом,
Вопрос лишь – как глубоко?
Его отрыть нелегко,
Но нужно и важно!

Поэту важно не знание,
Впрочем, как и умение.
Талант – не есть дарование,
Нужно лишь воображение!

Моя память дырявая
В точности, как и носки.
Пишу строчки коряво я,
В мысленной «каке» мозги,

Слова крутятся быстро в них,
Порождая море идей,
С коих явится чудный стих,
Что предам на суд я людей.

В нем сыграю я чувствами
И заставлю читателей
Быть веселыми, грустными —
Он на душу влиятелен.

Я с рожденья рассеянный,
А взгляд мой невнимателен,
Коль назовите вы гением —
Буду очень признателен.

Очарую созвучием
Своих рифм замечательных,
Атмосферу гнетущую
Я убью окончательно,

Но, если надо, покрою
Ваше сердце отчаяньем,
Ведь первое и второе
Зависит лишь от желанья.

Меня назвали «мечтою»,
И с ней живу каждый день я.
Хочу чего-то я стоить
И вверх подняться из тени.

Верю, талант мне поможет,
И через малое время
Я стану тем, кем я должен,
Народ мне скажет: «Ты гений!»

Это сообщество для тех,
Кто был талантом одарен;
Кто хочет получить успех
Свой в городе Павлодаре;
К кому прекрасная муза
Приходит часто ночами;
Кто просыпается утром
Всегда с больными очами;