Арман Кишкембаев - Понемногу о многом. Мозаика моей жизни

У кого сильные чувства
Дают прилив вдохновению;
Больше другого искусства,
Кто ценит стихосложение;
Кто точно так же, как и я,
Стал неуклюж и рассеян,
Творит стихи день ото дня,
И свято верит в свой гений!

Когда тебе скучно
И бездейственность душит,
Когда все не нужно
И депрессия мучит,
Когда пустой playlist —
Тебе нечего слушать,
Открой тетрадный лист
И излей свою душу.

Он сохранит тайну,
Не будет перебивать,
В нем вечная память,
И он способен понять.
Излей листу думы,
Пережитые чувства:
Почему угрюмый,
Почему тебе грустно.

Пиши о проблемах,
Каверзах и подвохах,
Про трудное время,
Когда на душе плохо.
Бумага все стерпит,
А тебе станет легче,
Ведь тогда ты, наверно,
Не зря проживешь вечер!

Жизнь в прозе пресная, словно река,
А я в ней просто плыл по течению.
Добавил рифмой соли туда —
Мне хотелось нового ощущения.

Из пары слов получилась строка,
И рифмой вылилась в радость иль горе,
А моей прозы-жизни река
Превратилась в поэзии море!

Слипаются мои глаза,
Я спать хочу, но спать нельзя,
В руке блокнот, но я иссяк —
Слова все не идут никак.

Тупеет взгляд, слабеет мысль,
Все, что вокруг, теряет смысл,
Единственное, что хочу —
Сон долгий, крепкий – я ложусь.

Но спать нельзя, и я встаю,
Устав читаю я в строю.
Рядом со мной мои друзья,
Им спать, как мне, никак нельзя.

Расплывчатым я вижу мир,
Глаза почти протер до дыр.
Морфей зовет меня, манит,
К нему прийти он мне велит.

Но вдохновение на сон
Не променяю ни за что.
Стоя в строю, пишу стихи,
А тусклый свет горит в ночи.

Снова ложусь, снова встаю,
Снова отбой, снова в строю,
Но есть искра – и я пишу,
И сном огонь не потушу.

Буду писать, пока поток
Идей и мыслей не пройдет.
Буду читать устав в строю…
Уже подъем – и я встаю.

О чем бы мне написать?
Вроде писал я о многом,
Вроде успел показать
Вам пройденную дорогу,

Но я ведь дальше иду,
Конец дороги не близко,
По жизни этой бреду
Я вечно в поиске смысла.

Рифмы струятся, и в них
Я опишу свои чувства,
А время сохранит стих —
Минуты радости, грусти.

Когда пишу я слова,
Душе становится легче,
И груз тяжелого дня
Не так уж давит на плечи.

Да, я сегодня устал,
Сегодня день был тяжелый:
Сегодня целый день брал
Уроки жизненной школы.

Я понял, что ничего
Родной семьи нет дороже,
Понял, что ради нее
Полезу вон я из кожи.

Я так давно не писал,
Теряя в этом сноровку,
Здесь атмосферы накал
Творит характера ковку.

Здесь становлюсь я другим,
Куя характер и волю,
В части суровый режим,
А я в солдата стал роли.

И я пишу по ночам —
В свое свободное время,
В своей душе волоча
Мое солдатское бремя.

Запечатлею в блокнот
Все, что за день я увидел,
Все, что увижу за год, —
В этом меня не вините.

Писать я просто люблю,
В этом я вижу отраду.
Со стихом переношу
Легче любые преграды.

Во мне поэта чуть-чуть,
Все чаще я графоманю,
Хочу я время вернуть,
Кое-что чтобы поправить.

Себя мне не поменять,
В стихах увидите душу,
Я знаю, о чем рассказать,
А вам осталось послушать.

Быть поэтом – мечта каждого графомана,
Но при этом поэты таких презирают,
И, конечно, никто из них не понимает,
Что граница меж ними довольно туманна.

Графоман и поэт пишут стихотворенья,
Графоман и поэт любят рифмовать строчки.
Кто же бездарность из них, и кто из них – гений?
Как решить? Как понять? Как узнать это точно?

Где – талант, где – нет – кто это определяет?
И если определяют, то скажите как?
Почему одних поэтами называют,
А не избранных обзывают и так, и сяк?

Я не понимаю, объясните систему,
В чем отличия, где разница и граница?
Почему же одних принимает богема,
А другим же туда никогда не пробиться?

Может, различия в рифме, слоге, размере?
Но почему же тогда существует верлибр?
Хотелось бы знать, хотя бы примерно,
Но, видно, не для меня сей задачи калибр.

Но не в технике, может, граница, а в смысле,
В том, что поэту хотелось в стихе передать —
Свои чувства и душу, идеи и мысли,
Чтоб кто-то когда-то все это смог бы понять.

Большинство это не считает отличием,
Ведь и в прозе есть смысл, есть идея, душа.
Почему же одних людей возвеличили,
А с другими удача была нехороша?

Так есть граница, иль нет?
Где настоящий поэт?
А где всего лишь графоман?
И кто же из них я сам?