Матвей Снежный - Бесконечность. Стихи

К твоим младенцам приходить
И петь им сказки до рассвета,
Я буду сквозь года бродить,
Я буду рядом, а не где-то.

И я прощу брак не со мной,
Ты ведь млада, заслужишь счастье,
И я уйду на свой покой,
Ведь ты держала здесь отчасти.

Когда последний лучший друг
Забудет про меня, как сон,
Тогда и правдой станет вдруг
То восклицание: «Умер он!».

Я, конечно, лежу на дне,
На котором без тебя пусто.

У тебя ничего ко мне.
У меня к тебе…
Только чувства.

Знаешь, а я и не в курсе, как обнимают до дрожи,
Боясь отпустить на секунду как будто,
Так, что чувствуешь – любят. Тоже.
Так, что знаешь, для кого твое утро.

Знаешь, а я и не в курсе, как целуют в висок,
Осторожно так, крайне нежно,
И сердце совершает такой марш-бросок,
Что задыхаться начать неизбежно.

Знаешь, а я и не в курсе, какого это – вместе быть,
Чтоб делить с друг другом мечты,
Я и не в курсе, как можно кого-то любить,
Если этот кто-то – не ты.

Не зная даты, не помня календаря,
Отчитывать дни твоего молчания.

У меня внутри высохли все моря
Из-за тупого отчаяния.

Помолчи. Писать уже нету смысла.
Я нашел бы другого героя,
Но
Нас по ночам атакуют мысли,
И мы им сдаемся без боя.

Я для тебя – первый встречный.
Обычный, случайный прохожий.
Не из тех, кого любят вечно,
Или шепчут, что ценят тоже.

Остановишься ненадолго.
На кого-то же я похож…
И не вспомнишь. Без толка.
И без мыслей об этом уйдёшь.

Я б окликнул тебя, но всё же…
Мы знакомы ведь были в Сети.
Я узнал тебя. Аж до дрожи.
Но сумел мимо пройти.

Нервно прикусывать губы – привычка,
Надписи на экране. Сообщения. Личка.
В *звёздочках* действие, слово.
Как для тебя и меня это не ново.

А раньше я не признавал интернет.
Считал, глупее общения нет.
А теперь вот, рвёт сердце на части,
Город, в котором моё живёт счастье.

Обещать, что не буду курить.
И снова, снова от боли творить.
Я люблю тебя. А ты не меня.
Всё просто. До хрипа. Бл*.

Как ты там, солнце моё?
Говоришь, исчезаешь днём?
А осенью будем реже общаться.
Может, стоит нам попрощаться?

*нервно прикусил губу* Прости. Не мой раунд.
*легко улыбнулась* Да ладно.
*Пользователь удалил свой аккаунт*
*Пользователю без вас прохладно*

Она приходила домой ровно в восемь,
Чтоб покормить кота,
Она ненавидела дождь и осень,
Она была отнюдь не свята,
Зато являлась везучей,
И милой весьма отчасти,
Ей всегда попадался случай
Отыскать в этой жизни счастье.
Она не пила, редко курила,
Старалась быть пунктуальной,
Знакомым лишь радость дарила —
Для неё это было нормально.
Она темная, кареглазая,
Носит очки в черной оправе,
Она изъясняется фразами,
Впрочем, в её это праве.
Она была очень-очень хорошей,
Но я говорю все не о том…

Она не раз была брошенной,
А я был её котом.

Замерзшими пальцами мимо клавиш,
Набирая письмо в ответ.
«Ты меня, конечно, оставишь.
А я тебя, тоже конечно, нет».

Стирать. Подбирать новое слово.
Задуматься, может, сейчас.
«Я пишу к тебе снова…
Поговорить про нас».

Нет. Не то. Не поймет, наверное.
Заново сочинять строчки.
«Знаешь, а ты ведь первый..»,
(Нужно расставить точки).

Вновь стереть. К черту ответ.
К черту личные факты.
«Прости, не заметил. Привет.
Как ты?)»

Можно долго терпеть любые невзгоды —
Будь то драмы, будь мелочь обид,
Копить их в себе с каждым годом,
Сохранять приличный вид.

Можно долго всем улыбаться,
Утром улыбку надел – и вперед!
Со всеми быть милым стараться,
Осуждать тех, кто врет.

Можно верить всем гороскопам,
Смеяться над глупым и не смешным,
Петь, попадая по нотам,
Выдыхать зимою дым.

Быть, как и все, банальным —
Таким же, как твое окружение,
Говорить, что это нормально,
Что твоя жизнь не отражение.

Но однажды, извинившись пред небом,
Под шумок, когда все смеются,
Можно выйти за хлебом
И больше уже не вернуться.

Хочешь, напишу сопливый текст про чувства,
Про любовь, (а что о ней знают в 20 лет?),
Распишу, как мне грустно и пусто…
Впрочем, к чему весь этот бред?

Хочешь стихов – тогда слушай эти.
Затыкай себе уши, когда я перейду на мат.
Говорят, в нас до сих пор умирают дети.
Да кто, кроме нас, в том виноват?

Кто, кроме нас, все здесь разрушил?
Кто, кроме нас, подтолкнул себя к краю?
Только когда тебе скажут про душу,
Ты подумаешь: «Надо же.. Ведь я умираю».

Ты пойдешь в подворотнях рассказывать дамам,
(Тем самым, которым платят за ночь),
Что пережила с трудом нашу драму,
Что ты бесплодна, а хотела бы дочь.

Ты пойдешь по проспектам, предлагая чувства,
Ты продашь невинность за каплю тепла.
Знаешь, быть честным – смешное искусство,
Которое ты так берегла.

Ты отчаянно вырвешь во мне все приметы,
Чтоб искать их в каждом прохожем.
Знаю, что ты теперь ходишь где-то,
Впрочем, я теперь тоже.

Я пишу и читаю стихи на кухне в пыли,
(И мне зал не набрать, не устроить вечер),
Жаль, что я не пишу о любви.
Хоть от этого мне не легче.

В этом царстве сплошных нулей и единиц,
Где меж нами нет никаких преград,
Что может быть милее твоих ключиц?
Что может быть ярче тебя в сто крат?

А в закатах цвета все одни и те же,
В каких городах ты бы их не встречала.
И уже не важно, что где-то между
Мы могли бы начать все с начала.

«Здравствуй, меня зовут так-то.
– А меня вот так». И все – все довольны.
Выбивается сердце с привычного такта.
А я и не знал, что прощаться так больно.

В этих девушках нет ничего, кроме фарса,
Кроме напыщенной яркости и псевдоуспеха.
Помнишь, ты смеялась, что мы сбежим с Марса?
А я не слушал, упиваясь звоном твоего смеха.