Вадим Найман - По белому листочку строчка тянется…: Стихи и песни

Понять язык колышущихся трав,
И таинство ветвей переплетенья,
И крики птиц, и волшебство мгновенья,
Когда восходит солнце, тьму поправ!..

Как Божий мир прекрасен и велик!
Загадочный по сокровенной сути,
Он так поможет при душевной смуте
Тому, кто в эту суть хоть чуть проник.

Велик и славен океан живого,
Как бывшее в его начале Слово!

Опять капель, опять апрель,
И снова светел каждый день и каждый час,
И хочешь – верь, или не верь, —
А для меня – вон уж в который это раз!

Но вновь я с песнею, мечтая и любя,
Наперекор своей запутанной судьбе,
И даже если нету слов в ней про тебя,
То всё равно посвящена она тебе!

Вновь свеж и чист зелёный лист,
А только сердце вдруг сжимается в груди.
Как ни держись, проходит жизнь,
Давно уж молодость и юность позади,

Но вновь я с песнею, мечтая и любя,
Наперекор своей запутанной судьбе,
И даже если нету слов в ней про тебя,
То всё равно посвящена она тебе!

Ах, до чего ж непостоянен месяц май:
То средь разрывов туч вдруг ярко вспыхнет солнце,
На краткий миг позолотив моё оконце,
То веет холодом, – хоть шубу надевай!

А всё ж таки весна, а всё же скоро лето,
А всё-таки придёт желанное тепло!
Глядишь – и капельку надежды принесло,
Глядишь – и вновь душа, хоть чуточку, согрета…

Как странно осень мне волнует кровь!
Добро бы март с его повадкой шаловливой, —
Так нет, сентябрь – больной душе моей на диво —
Рождает в сердце грешную любовь…

Уж как не вовремя она пришла!
Вдруг ярко вспыхнула, тихонечко подкравшись, —
И нету сил, чтобы, напасти не поддавшись,
Уйти в свои привычные дела…

Бог мой, неужто я ещё живой?
Не омертвел, не очерствел в печальных думах…
Как будто лёгкий ветер молодости дунул
И тучи разогнал над головой!

Ну, что же делать – надо дальше жить,
Рассчитывая на спасительную трезвость,
И чувств нежданных непредвиденную резвость
Безжалостно и жёстко укротить…

Вновь на дворе осенняя пора, —
Прозрачней стали дни, прохладней ночи,
Грустнее – настроение.
А впрочем,
Чего грустить? На кончике пера
Очередной сонет, романс печальный, —
Всё, что сопутствует поре прощальной,
Прощанью с летом…
Будто лишь вчера
Палило солнце, зноем пахло море,
Метались чайки на его просторе,
Прибой шумел привычно, и вдали
Привычным курсом плыли корабли…
Всё – в прошлом.
Поостывшая Москва
Вновь заключает в цепкие объятья,
Чему не в силах противостоять я…
И предъявляет на меня права —
Да-да, это, конечно же, работа! —
Как говорится, до седьмого пота…
А в парке – пожелтевшая листва