Сергей Ланцета - Миниатюрные осколки рифм вечности

Я что-то вроде безжизненности
Отрицающей парадокс бытия
Но всё равно
Существующей.

Я просто размытый блик
На твоих глазах
И ты их..
Не закрывай.

Я просто смотрю на осень
Всё остальное – мелочи
Единственное, что имеет значение
Это белые клочья на голубом фоне.

Вялые, рваные, с переливами
Розового и зелёного
С рассыпающимися краями
Огромные.

С серой тенью уныния, местами
Далёкие, потерявшиеся
Как и мы
Обречённые.

Я просто смотрю на осень
И книга ещё не кончилась
Но только об этом и думаю
Будто бы больше не о чем.

Я просто смотрю на осень
И драться за эту возможность
До листьев
Кровавых буду.

Вплоть до бардовых подтёков
Запёкшихся на асфальте
До самой холодной истины
Что с неба посыплется.

Снова лист мой пуст и чист
Снова утро в приятном, вялом раздумье
Снова падает тот же лист
Но не мой, а осени.

Снова облако вдаль
Ветром свежим уносится
Снова ласточкина печаль
Рассекает голубизну, домой просится.

Снова шелест и яркие, глубокие краски
Прямо внутрь стекают к сердцу
Снова я в этой странной маске
Улыбнуться пытаюсь, но тщетно.

Снова тени на стену падают
Переливом кино чёрно-белого
Снова солнце коротким путём к горизонту..
И лета.. как будто не было.

Заплутали души в бесконечном лесу форм-рождений
Выходы ищут, натыкаясь грудью на сучья жизни
Тропинки времени, поросшие мхом, уводят в глубины сомнений
Где воют волки и ещё более страшные звери – люди.

Спирали нижней болота засасывают в мягкую топь
Привычных дней. Спрятавшись в хижинах, гадаем на звёздах
Когда перестанет течь с неба пространства кровь
Отрываем календари, ждём солнца, только бы не замёрзнуть.

Ночь
Чёрным псом
С мокрым хвостом дороги
По лужам грязным
В разводах тревоги
Рысцой

Сна
Виляет
Петляет, ломая слоги
Безобразной
Нисколько не строгой
Тьмой

Грим
Прячет день
В усталую тень лодыря
Твердящего, как молитву
Одно слово до одури
Хватит

Театра
На руках сцены
Ролей вены – вскрыть
Правды бритвой
И крови пролить
Занавес.

Из масок, слоями луковицы
Сделан я, ролями выдуман.
И играми, мне видится
Соткан воедино.

Из красок, кистями чужими
Нарисован мыслями творца.
И снами про миры иные
В вечность заплетён.

Узорами случайных всполохов
Разорван. Нечаянной ошибкой
Времени, беспечных вздохов
Тишины.

Обронен. Лёгкою пушинкою
Ко дну небес я обречен лететь
И пропасть мерить
Грустью.

Я так же глуп и несерьёзен
Как вчера, или ещё глупей.
Время уходит и вьётся
Чередою моментов смертей.

Жадно смотрю на эти цветы
С сохнущими лепестками.
Вижу, как облетают мечты
С опущенными руками.

Слышу, как крошится завтра
Обречённое ещё с вечера.
Бессмысленность астронавта
В космосе делать нечего.

Чувствую липкий дождь
Снами блестящими в окна
Бьётся об стеклянную ложь
Где отражения мокнут.

Все спрятались за последние мысли
Будто зацепились за последний камешек на обрыве
И как заезженная пластинка
Мантрят, мантрят.

Потом хватаются за другой
Такой же безнадёжный лозунг:
«Доверься сердцу, живи настоящим, пребывай в моменте»
И прочая ничего не означающая ерунда.

Цитируют своих гуру, выкладывают в сети
Закрываясь от урагана смерти
Целлофановым пакетом.

Я как-то вскрыл одного такого
Ланцетом правды
Сорвал маску надуманного благополучия и концепции жизни.
Внутри был изрезанный
Истекающий кровью воспоминаний ребёнок
Замученный диетами и зашитый наспех психологами
Называющий миром круговерть дней рабочих.