Людмила Абзаева - Красные гроздья. Поэзия

Продолжая кружить
Над размытым дождями фасадом,
Где нам выпало жить,
Оставаясь лишь мысленно рядом.

Где склонились небрежно
Ветки тополя к окнам хозяев,
Где печально и нежно
Поет свои песни Митяев.

И опять всё о том,
Всё о том, что немыслимо даже.
Вечер красным вином
Заливает фрагменты пейзажа.

Парашютик, кружись,
Продержись еще самую малость.
Не кончается жизнь,
Хоть не так уж и много осталось.

И покуда горит
Свет желаний, и окон, и мыслей,
Парашютик летит,
Продолжая сюжет наших жизней.

Я сюда не вернусь
Никогда – ни сегодня, ни завтра.
Просит легкая грусть
У судьбы расписанье назавтра.

Город в поздних лучах
Утомленный, готовится к ночи.
И несет на плечах
Обреченность людских одиночеств.

Одинаково чужд
И твоим, и моим откровеньям,
Гасит брызгами луж
Жар подошв на бульварах осенних.

Я сюда не вернусь.
Не о том ли звенели трамваи.
На прощанье прижмусь
К той двери, что вдвоем открывали.

Обманув свои сны,
Не поверив, что жизнь быстротечна,
На границе страны,
Где разлука бескрыла и вечна,

Абсолютно ничей,
Ты бредешь по ступеням разбитым,
В преломленьи лучей,
Обрамленный пейзажем размытым.

Неподвластный уму
И уже абсолютно неважный,
Твой вопрос «почему»
Зависает в пролетах этажных.

На оконном стекле
Бьется бабочка, путь завершая,
И в обманном тепле
Свои крылья свободы лишая.

На окраине дня,
Залетев неизвестно откуда,
Пусть напомнит меня
Это светлое хрупкое чудо.

Спасибо любимым за снег,
который не тает,
За вздох обещаний,
за горькую радугу слез,
За крик без ответа,
за краски заоблачных далей,
За счастье быть рядом,
За то, что все было всерьез.

На купола с тончайшей позолотой
Роняет свет атласная заря,
И тихая осенняя природа
Глядит на мир глазами сентября.

И в темном слепке четких очертаний
Знакомых лип все тайны собрались
Твоих томлений и твоих желаний —
И в этом смысл, и красота, и жизнь.

Замираю… Весна и Россия…
Голубеют знакомые дали.
Сколько душ тебя в сердце носили,
Сколько с мукой тебя отрывали.

Если тройка пути не осилит
(Повороты крутые внезапны),
Что с тобой тогда станет, Россия,
Если кони в дороге ослабнут?

И богатой была, и убогой,
И надеждой была, и тревогой.
Видно, так суждено тебе Богом —
Вечной странницей быть на дорогах.

Ты опять примеряешь свой посох.
Новый путь – неизвестный и странный.
И, как слезы, чисты твои росы,
И легки над тобою туманы.

Петухи поют, петухи…
А на окнах цветут герани,
И соломой пахнут стихи,
И немного детством, и баней.
Пролила молоко заря,
И в деревне ликует лето.
А июль расцветил поля
Васильково-ромашковым цветом.

Грузовик растревожил пыль.
Теплым пеплом она ложится
На плетень, что дед городил,
Да на платья дешевого ситца.

В огороде полно травы.
Спелый ливень, истратив силы,
Не жалел дождевой воды,
Наливая во все, что было.

Лето детства. Забытый сон.
Полустанок далекой жизни.
Островком возникает он,
Очень ярким и очень чистым.

Пусть вернется хотя б на миг
В нашей памяти чудо это.
А в душе петушиный крик,
До зеленая сказка лета.

Моя усталая Россия
Со звонами колоколов,
С дождями серыми, косыми
В осеннем золоте лугов.

На мир взирая из глубинки,
Таишь отчаянье и страх.
Твои хрустальные слезинки
У каждой женщины в глазах.

Тебе к лицу седые пряди
И буйство молодых кудрей,
Ты хороша в простом наряде
Черемуховых деревень.

Ты столько раз была воспета
И даже в нищете горда.
Ты стала болью для поэта,
Умолкнувшего на года.

И вновь мелькает по откосам
Рябинок кружевной наряд.
И руки тонкие березок
Тебя, как ангелы, хранят

У войны не бывает прошедшего времени.
Поминальной свечой вспыхнул Вечный огонь.