Терентiй Травнiкъ - За окном стихами льет…

О любви писать так сложно,
О любви писать так – нужно.
О любви писать так – надо,
Очень надо – знаю я.

Всё, что выношено сердцем,
Что закралось тайно в душу,
Оставляю вам с Любовью,
Оставляю вам – друзья.

Оставляю эти звуки,
Эти смешанные краски,
Эти встречи на мгновенье
С тайной творческой земли.

Пусть для вас всё будет в сказке,
В настоящей, дивной сказке,
В самой сказочной из сказок,
О – несказочной любви.

Встречаю в келье день рожденья
С прохладой, книгой, тишиной —
Таким явился сорок пятый,
«текущий» сорок пятый мой.

Анноахматовское лето —
Пишу на стенах дневника.
Что нужно более поэту,
Чем сердце с кровью и рука?!

За каплей капля… На бумаге
Стихи оставили следы.
Под сорок пять в свой сорок пятый —
Я с Каллиопою на «Вы».

Приходят нужные слова,
И муза, в такт их повторяя,
Там, где кончается строфа
В такт рифме головой кивает.

…и ночь, и дождь, и с ними – я —
Закончено двустишье…

Еще – она – печаль моя.
Теперь… четверостишье.

Я уезжаю навсегда
В леса твоей души, родная,
Где уводящая от края,
Тропинка нежности прошла.

Там буду, как отшельник строгий,
С затепленной свечой в руке
Писать прошения свободе —
С благодарением к тебе…

Я знаю, ты сейчас в печали,
Я знаю, долги вечера.
Бывает так, что обручальны
И маета, и тишина.

И время вовсе не случайно
Уходит за Землёю вслед.
Не приоткроют этой тайны
Ни зов, ни взгляд и не совет.

Читая по твоим ладоням
Я видел россыпь дивных звёзд.
Я изучил и лоб, и брови,
И губ кайму и прядь волос.

Я знаю твои травы, тропы,
Твой цвет, и ноту, и число.
Мне ведомо – с кем путь твой соткан
Где твоё имя проросло.

Родная, ты сейчас в печали,
Но есть на пальце верный знак.
И всё, что в жизни ты встречаешь —
Он зачеканит жизни в такт.

Уйдут тревоги и измены,
В два ноль – -цатом году.
Придут из книги – перемены
В твою нелёгкую судьбу.

И падшие листья, и ветер, и скука,
И стрелки часов разошлись
им – разлука
Опять предстоит на час – целый час!
Один только час – ни много, ни мало:
Кого-то не стало и что-то пропало.
Один только круг циферблатной судьбы:
И вот, я – не я, и вот, ты – не ты.
А время при встрече и не потопталось
Секундой коснулось.
Да нет, – показалось…

Когда под вечер – дождь и сырость
И на душе колесный скрип,
Как будто что-то отвалилось —
Там, где привычное: стык в стык —
Я надеваю плащ и долго
Брожу по городу один.
Дождь колется, от капель колко
И равнодушно от витрин.
И неуютно от прохожих,
Идущих мимо, я ж, как мим,
Без слов, движеньем осторожным,
Напоминая лимузин,
Скольжу по амальгамной коже
Потертой улицы своей…
Поверь, мой друг, совсем не сложно
Стать одиноким средь людей.

Застынут деревья в печали ночной,
Луна растворится в тумане.
Начну я писать о любви тишиной,
Осевшей в гранёном стакане.

И дзинькая ложечкой по тишине,
Чаинки, как листья, взметая,
Я в сладостно-бледной, смущённой луне
Тебя распознаю, родная.

Твой жемчуг на шее дрожит, как в воде
Стекольно-полночные звёзды,
Они говорят – не ищи мне, – в судьбе
Не встретишь чудеснее слёз ты,

Чем полугорящие полуогни
Луны, растворённой в тумане.
Чем бусы жемчужно-дрожащей любви
В обычном гранёном стакане.

Осень листьями пятнится —
Сероглазая – в дожде.
Утро раннее – не спится,
Нет, не осени, а мне.

Под верблюжьим одеялом,
Щёку подперев рукой,
Философские начала
Выплетаю я строфой.

Чай лимонит, крепок, сладок,
В подстаканнике – не жжёт,
Вспоминается… Саратов…
Память… Нет, она не лжёт.

Дом. Окраина, калитка…
Полдень… Пахнет резедой.
А ещё – твоя улыбка —
Щёчки с ямкой-запятой…

В прошлом веке, жарким летом
Это было, было – мило.
А сегодня хмуро, сыро,
Краски выцвели – нет цвета.

А сегодня – я с тетрадью:
Чаепитие в… Стихах.
Вышиваю в строчке гладью:
Осень, утро, кот – в ногах…

И немножечко измято
Я заканчиваю стих:
Лето – было… чай, ведь, – с мятой,
А ещё… он – на двоих.

Не хочешь песен, будут – письма.
Их на кленовых напишу
Листах – листами стали листья,
Шуршу опавшими, шуршу.

Несёт засохшие конверты,
Трудяга ветер-почтальон.
Слова осенние манерны —
В них прочеканенность и звон.

В них горечавостная вяжесть —
Все то, что вызрело за год,
Печали с чаяньем на радость,
Несложных правил новый свод.

В них столько грусти потаенной,
Надежды зиму пережить,
Что кажется благословенной
Осеннесказочная нить.

На это время кружевницей
Я становлюсь и, пяльцы взяв,
Пишу страницу за страницей
По златотканью октября.

Одеяло, утро, дождь…
Нервно тикает будильник.
Зазвенел – дал подзатыльник —
замолчал…
Пёс, как Гаврош —
тапочки несёт к постели.
На полу – в углу – гантели…
Ну и что, что дождь на деле…
Нет, – на самом деле дождь.

За окном – сплошная осень.
Настроение – занозит.
Самочувствие – свербит…
Бытовухобытный быт.

Одеяло… Я – под ним.
Ах, и нудная же нота!
Вот, такой вот трендибрынь,
Вот такая – неохота.

По будильнику мне всё —
И начальство, и работа.
Из всего лишь «ё» – моё,
Остальное – пусть кого-то.