Терентiй Травнiкъ - Из дневника художника. Стихотворения

На апрельском языке
Говорят шмели со мною.
Я ж перевожу строкою,
Я шмелю к весне в строке —

Зашмелевываю строки.
Как ещё весне сказать
Мне, чтоб уложиться в сроки?
Чтобы вешнему воздать!

Миры мне говорят – пиши.
Озвучь коснувшееся Слово.
Произведения души
Для неба – верная основа.

Твори, душа, твори собой,
Прославь, незримость воплощая.
Благодарит Господь тобой,
Тобою внемлет ликованьям.

Тобою взращивает сад
Грядущего дыханья рая.
Была красивою душа,
Но станешь ты прекрасной, знаю.

Твори, душа, твори собой,
Сотворствуй высшему звучанью!
Расслышь, как слышится Покой,
Раззри, как видится Сиянье!

Не бывает жизни много.
Не бывает жизни мало.
Отпускаешь понемногу
Юность, заприветив старость.

Ах, осеннее! Листаешь
Ты его и каждый раз
Тем себе напоминаешь,
Что у часа – только час.

Ни секунды не бывает
Лишней, так устроен час.
Так устраивалось жизнью —
Нет в ней лишнего для нас.

И не потому, что сводит
Кто-то всё под общий счёт.
Просто новое приходит
Там, где старое уйдёт.

Так когда-то разрешили
Нам цвести, и мы – цвели,
Те, кого уже забыли,
Те, кого уж не найти.

Может, в этой самой роще
С облетающей листвой
Ветер чей-то выдох носит —
След, оставленный душой…

Я сказал бы ниоткуда,
Как пришедшая весна,
Вечер наползает, всюду
Оседает тишина.

Опускается всё ниже,
И совсем не странно мне,
Как вечерняя неслышность,
Гладя тенью по стене,

То заглядывает в окна,
То обмякнет и молчит.
И попеременно глохнут
Запоздалые звонки,

И поочерёдно гаснут
Окна, ночи уступив.
Где-то завтра – будет завтра,
А пока… спокойно спи.

Благодарением польём
Сады увядшего в России.
Когда же мы, мой друг, поймём:
В земле не просто те, кто жили?
Но те, кто вверили свой сад,
Взывают к нам, а не лежат
Они беспомощно в могиле.
И в каждой доле наших дел
Судьбой – их корни вековые.

На дорогах войны
тишина столько лет.
На дорогах войны
не слышны строевые.
Был да вылинял весь
гимнастёрочный цвет,
Но весна на Девятое —
всё как впервые.

И откуда-то из
полевых дневников
Вылетают на свет
пробуждённые птицы,
И откуда-то из
недошедших стихов
Вылепляются в май
эти парни-страницы.

Я беру и пишу
из оттуда на лист,
Я пишу о любви,
о надежде, о жизни.
Только ты мне поверь —
до чего же лист чист! —
Никогда не встречал
сочинения чище.

Только ты прочитай
эту юность тех лет,
Не спеши отпускать
эти строки на ветер.
Этот стих написал
убиенный поэт,
Написал, чтобы жил
твой читатель на свете.

Быть может, кто-то отзовётся
На непрошептанность мою,
Своим молчанием коснётся,
Протянет паузу свою.

Пускай затянется немая,
Зависнет молча надо мной
Неявностью земного рая
Перед грядущей немотой.

Я протяну к ней руки-строки.
Пусть не достану, но пойму,
Срываясь со хребта эпохи,
Что тем покинул я тюрьму.

Сатурн меня в тюрьму сажает,
Но следом в камеру Уран
Отмычку от замка кидает…
Луна приносит тишину,
Но Марс безжалостен к покою.
Так к Слову я, мой друг, иду,
Ведомый заданной судьбою.

Как ты беспомощна в своём
стремленье к знанью!
Как ты бескрыла там, где разум правит!
О женщина, что ищешь ты
средь правил,
К чему тебе безумство?
Вникнув в тайну,
Ты кроме тайны
в тайне не найдёшь
Иного. Так зачем идёшь
Туда, где к смерти всё готово?

Что вынесешь из тени – только скорбь?
Неужто стоит этого любовь?
Ты, в совершенстве отданная миру,
Дерзаешь выронить
из рук – творенья лиру?
Есть мера позволительности, в ней
Всё сочтено. И узок путь путей…
И краток миг у времени той меры…

Ты думаешь, за дверью что-то есть?
Проникнуть не спеши.
Доверься радости,
дарованной незнаньем.
Философы – печальны… Оправданье
Их – выйти за пределы этой жизни
Не принято законом бытия.
Магистры создавали под себя:
Их описания подобны продолженью
Картины, писанной неведомой рукой.
Так стоит ли потерянный покой
Той тайны, явленной здесь в силе…
Не просто в силе – в силе неземной?

Бескрылые стихи
держу в своих ладонях.
Бескрылые стихи,
для вас – иная доля.
Вы мне родней иных —
крылатых и удачных,
Чей слог не позабыт,
но ничего не значит…

Что скажешь? Дело разве в этом,
Что называли лето Летом,
Что ждали эти дни как чудо,
Что было летнее повсюду,

Что жизнь прошла, а лето снова,
Как припасённая обнова,
Пришло не к нам,
а к тем, кто следом
За нами написали лету?

Что скажешь?
Что же ты мне скажешь?!
Когда осенняя душа
Привстанет, чтоб уйти однажды,
Пропив последние грош а .