Терентiй Травнiкъ - Из дневника художника. Стихотворения

Куда ни глянь – всё синева,
Ни облачка на небе летнем.
Какие могут быть слова?!
В каком исполнить лето цвете?

Каким у лета может вкус
В строке случайной оказаться,
Чтоб, словно бусина из бус,
Смог подходящим бы назваться?..

Деревня спит. В деревне спящей
Скрипучесть, хруст и хрипотца,
Как в нищенке, всегда просящей
За нас прощенье у Отца.

В ней часом здесь соединились
И плач греховный, и печаль.
И впрямь земному – путь извилист,
Туманна у земного даль.

Не сплю, прислушиваюсь к тихим,
Едва пророщенным луной,
На удивленье не безликим
Секундам паузы ночной.

Лишь иногда собачьим лаем,
До ноты выверенным ночью,
Перемахнув через сарай,
Неровной стихотворной строчкой

Меня нагонит и войдёт в строфу
Со скуляжом просящим,
Как подведённому итог,
Поверишь, кто-то – настоящий…

Поверь, есть в облаке летящем
И в свежекошеной траве,
Ручье, бурляще-говорящем,
Душа, поверь мне, человек.

Есть в убегающей тропинке,
Листве, шумящей сотни лет,
Есть в каждой утренней росинке
Душа, поверь мне, человек.

Поверь, есть в стынущем тумане,
В прохладной вдумчивости рек,
В полей цветастом сарафане
Душа, поверь мне, человек.

Есть в перекрёстках уходящих
И в вечно спящем валуне,
Есть – чем-то вечным, настоящим —
Душа! Поверь мне, человек!

Коснулся мальвы. Что такого?
Она, качнувшись, мне в ответ,
Поверишь, старою знакомой
Откликнулась… То не секрет,

Что с нею – где-то за годами,
За много-много лет назад
Я разговаривал часами.
Был под окном уютный сад:

Сирень, настурция и… мальва —
Такой была Москва тогда,
Такой предстала изначально
И сохранилась навсегда

Она во мне, как на картине.
И мне не трудно воссоздать
Вчерашнее, взяв пару линий,
Но с мальвы свой этюд начать.

Небезответные желанья,
Небезответные мечты,
Души моей очарованье —
Всё это ты, всё это – ты.

Шелков твоих прикосновенье,
Отдохновенье нежных глаз.
Изящнее стихотворенья
И утончённей, чем рассказ.

Кладу души моей цветы
К стопам невинной красоты…

Ни слова о себе – руке
Отныне доверяю больше.
Рука, подвластная мечте,
Способна зрить намного тоньше

Веленья сердца, понимать
Души доверчивой начала…
Поэту должно замолчать,
Чтоб слово точно прозвучало.

Прочитанное оживёт —
Бумага тайное не скроет.
Строка – безмолвием поёт
В аккордно безупречном строе.

Ей многое дано вершить.
Не разрывай ее прочтеньем!
Позволь строке самой решить,
Как выйти из стихотворенья.

Не спится. Сквозь тянучесть штор
На книги бледную страницу,
Нарушив буквенный узор,
Неясным лунный свет струится.

И ветер шепотом скользит
По книге, книга – оживает.
Ночь входит в дом, ночь не спешит,
Садится в кресло и… читает.

Я слушаю, и снится мне:
Плывёт по синему – под синим,
Расправив паруса, корвет,
Семь футов вымерив под килем.

Команда в белом – держит ряд.
Видать, из бывших флибустьеров,
Седой, чуть сгорбленный моряк,
С несвойственной ему манерой

Здесь капитана корабля —
Без наставлений и вопросов —
Идёт вдоль строенных ребят,
Готовых к плаванью матросов.

Ночь – продолжает… Знаю я
И волн обласканных дыханье,
И то, что впереди – земля,
И то, что ждут их испытанья.

Что может быть милей раздолья,
Милей российских неграниц!
Такая вверенная воля
Бывает разве что у птиц.

А тут – налево и направо.
Куда ни глянешь – всюду даль!
Снимаешь шапку для забавы
И оземь – ничего не жаль!

Эх, разгуляй-гуляй, родная
Святая душенька-душа.
Уж если есть в тебе что, знаю,
Так это жизнь без дележа.

Заветная душа России,
Тебя обычным – не сочтёшь.
Быть может, оттого и в мире
Сей день – Широкою слывешь!

Синий, жёлтый и зеленый —
Вот он, летний светофор.
Кем-то тайно прикреплён он,
И теперь не только двор,

Но и вся деревня наша
Подчиняется ему.
Лес, река, за речкой пашня,
Луг и всё, что на лугу.

И дорога, и тропинка,
И овраг, и старый пруд.
Ох, и весела картинка
Светофорная вокруг!

Синий, жёлтый и зелёный!
Красный не найти в ней цвет!
Он для лета – запрещённый.
Нет для лета слова «нет»!

У жизни школа непростая —
Не за пятёрки, а за честь.
Для жизни верное – «не знаю».
И тех «не знаю» в ней – не счесть.

Но чтобы выучить уроки,
Спускаюсь трудностями вниз.
И день не зря был сдан, коль строки
Как зёрна пали в чистый лист.

Уж коль не суждено – не будет!
И благо, и печаль – в судьбе.
И в жизни встреченные люди —
Веленьем посланы тебе.

Как плод, заложенный природой,
Свой срок имеет, вкус и цвет,
Так и в тебе любые всходы
Предрешены, и дан им – век.

О, если б не судьба, чья сила
Твои свободы на земле
Небесным знанием хранила,
Чем был бы здесь ты, человек?

Где Высшей волей создавалось
Благое тело для души,
Там следом и передавалась
С судьбою связанная жизнь!

И не было иной печали
Чем та знакомая, что мне
Своей представилась вначале,
Как выбранный удачно цвет.

Она ничем не выделялась,
Ложилась сдержанно и в тон.
А за окном листва плескалась,
Ночной июль был за окном.

Была луна, луна в полнеба,
И запах донника с полей,
Ещё… печаль была, и где-то
Был я, соединённый с ней.