Римид Нигачрок - Без романтики красок. Cтихи

Твое право на месть не прощения
Ноет болью взаимных упреков,
От упрямства обиды что проку,
Не срастить ей места рассечений.

Поцелуя соль сладкого гнева,
Как уступка порыву объятья,
Ладонь жаркая шелестом платья
Растворит туго давящий невод.

Своё право на выстрел уступишь,
Отдавая, возьмешь достоянье,
Тьмою в свет превратишь расстоянье,
Гнев и ненависть смелется в ступе.

Ах, ты скажешь, тяжелое бремя!..
Если б он оказался прозорлив,
Не пришлось бы нам ссориться-спорить,
Уступали б друг другу всё время.

Моё право на месть не прощения
Я б не лила обидой в копилку,
В ритме сердца височная жилка
Путь любви указала б теченьем.
11.10.16.

Линейка с последним звонком отзвучала,
Классом фотограф отснял на ступеньках,
Мы шумной ватагой шагаем к причалу,
Веселья – навалом, и грусти – маленько.

Какой там причал – пару лодок и бревна,
От костра в шаге ночь обступает густая,
Теченья реки в волнах искрится ровно,
И луна в облаках среди звезд угасает.

Говорили о разном, о школе, забылось,
Что-то глупо-наивное в шутку серьезно,
По-другому и сердце как будто забилось,
Жар нахлынет и скатится в ноги морозно.

И ни грамма вина от того, что заранее
Пугали приказом нас? Нет, протестуя,
Двое-трое парней выпивали за зданьем.
Без романтики красок те дни повествую.

Классная помнится сдержанно скромной,
Была среди нас ли в ту ночь расставанья?..
У каждого память, к чему имел склонность,
Не о том и не так он рассказывать станет.

Восторженный, коль у тебя темперамент,
Опишешь пустяк, как роман приключений;
Другой же по скромности хвастать не станет,
И не придаст эпизодам бывалым значенья.

Ни то и не сё был в то время характер,
Ни радость, ни грусть не проявит в тот час,
И сдержан порой, недоверчив в контакте,
Но вдруг откровенно сболтнет сгоряча.

Чувствительно чувственный, все подмечая,
Копил впечатлений я мелочи впрок,
Потом через годы бы, с кем не встречаясь,
Пустячности эти напомнить бы смог?..

Под утро усталые мы, отчужденно,
Каждый своё видел в будущих днях,
Кто взвинчено нервный, а кто уже сонный,
Страх жизни другой не коснулся меня.

Что будет, то будет, поеду я в город,
Так надо, мне мама твердила, сынок,
А не поступишь, так в армию скоро.
Тогда на своем настоять я не мог.

Учиться мне снова не очень хотелось,
Год школы последний вытягивал груз,
Но оставаться всю жизнь неумелым,
Не по душе – поступлю-ка я в вуз.
12.10.86.

Пришпилить сатирой любого нетрудно,
Ведь нет совершенных – ученики,
Ошибки ли скудная речь – пустяки,
Темой бессмыслицы пошлости нудной
Сатира питается, но не эстет…
Чище ли стал, сомневаюсь я, свет,
Снова и снова растут сорняки.

Критикой жесткой, жестокой порою
В себе я Поэта пытался убить:
В рисунок отменный не вяжется нить,
Тема туманна, памфлет на героя,
И рифма хромает, и скверный язык.
Мне нужно понять было: я – ученик,
Нетрудно такого на старте судить.

Быть может, мне чуточку и повезло:
Изруганный скверно Поэт не в обиде,
Верилось, кованый крепче он выйдет,
Сатира и критика вовсе не зло…
Душа, укрощенная в страсти, сгорела,
Покоя желанного вдруг расхотелось,
Что было, что стало, теперь уже видит.

Ведь глупо Поэта и гнать, и присвоить,
Ему нужно время всего лишь для роста,
Пришпилить сатирой любого так просто,
Пишут стихи не умом, а душою…
Сатира и критик, известно, врачуют,
Пить горький настой их, увы, не хочу я,
Но убежден – уклонятся не стоит.
12.10.16.

Ни слова выудить насильно
Без чувств, наверно, ерунда,
В речах случайных и обильных,
Как вот сейчас, одна вода.

Слезу бы вышибить тоскою,
Расплавить душу добротой,
Волненье верой успокоить
Психолог мог бы иль святой.

Или актёр, дай только роль,
И перед ним стоял бы зритель,
Сыграет радость или боль,
Сыграет всё, что вы хотите.

Не ложь, не правда, а искусство,
Что может быть в прекрасном мире?
До белизны отмыто чувство,
Что возведет в абсурд сатирик.

И мир пред нами без границы:
Реальность, выдумка, притворство,
На самом деле он иль снится,
Пух вроде мягок, но и черствый.

Ты слово выдумать попробуй,
Такое, чтоб в него поверить:
Есть жизнь получше, но за гробом,
Сумей туда увидеть двери.

И вот когда опора зыбка,
Стена не твердая, а тьма,
Ум если твой в речах не гибкий,
Сойдет, наверное, с ума.

На что ему здесь опереться,
Где всё иллюзия, обман,
Искусство – то ли это средство,
Ты вдохновлён или просто пьян?

Закономерность верных формул,
И знаний выверенных свод,
Быть сумасшедшим – это норма,
В своём уме, наоборот.

Ни слово выдумать насильно,
Ни чувства зрителю сыграть,
Момент уловленный, и стильный,
И экспрессивно: «В бога мать!»
13.10.16.

Хорошо мне в измышленном мире,
В некоем мире и в некоем объеме,
Там опасно и страшно, а шире
Мне взглянуть и не хочется, кроме

Всех привычек, былого и боли,
Мог бы я заступить за границу
И на свет из темницы подполья
Выйти весь, как порою мне снится

Некий край, дежавю вызывая,
Где я имя не помню земное,
Где не гостем меня называют,
Где душа ностальгией заноет.

Хорошо побродить безымянным,
Оставаясь при этом знакомым,
Слышать там: Уходить тебе рано
Из земного привычного дома.

Это там, в настоящем ли мире,
Это здесь ли надуманный мир,
Я не маг, не святой, не эмпирик,
Я счастливый безвестный и сир.

Завтра снова я дух растворенный
В теле тленном, на утро воскрес,
И печали воздвигнув корону,
Вспоминаю забытых чудес.

Хорошо мне от мысли дурмана,
От обиды и чувства вины,
От стихов непонятных и странных,
И от мысли, что дни сочтены.

Не экспромт, а тяжелая ноша,
Вдохновенье – что это? не знаю,
От себя лишь услышу: Хороший,
А судьба для счастливчика злая.

Парадоксы в пути заблуждений,
Крик души, тихий слышится стон:
Я безумец – конечно я гений,
Мысль и чувство поют в унисон.