Сергей Пустовойтов - Влюблённость. Лирический сборник

В сердце жженье.
И туман
В голове ревнивца…
Всё в сомненьях, всё обман,
На кого же злиться?
Сам в себе разжег огонь,
Потушить не может.
Боль за собственность свою
Только душу гложет…
Для чего жену завел?
Почему красавицу?
Что теперь винить других,
Что она им нравится?
Плохо мужу одному
Без любимой рядом,
Бог послал ему жену,
Дорожить ей надо.
Дать свободу, доверять,
Не держать как в клетке,
Чтоб потом не схлопотать
Рогоносца ветки.

Жил да был на свете лёва.
Просыпался он суровым
И был зол на целый свет:
То не так, того там нет…
Но к обеду он смягчался,
Улыбался и смеялся,
Потому что он к обеду
Уже кем-то отобедал.
Ну, а вечером так важно
Развалится он вальяжно
На диване и с едой,
Охраняет свой покой.
В месяц раз следит за гривой,
Точит когти он игриво.
И в неделю пару раз
Удивить он может вас:
Быстро прыгает, играет-
Это мышцы он качает.
Есть у вас такой же лёва?
Жизнь прекрасна! Хоть сурова.

Загудели моторы,
Развернув фюзеляж,
В небо черное взвился
Самолёт и багаж.
Два часа с половиной
В неизвестности все…
Самолёт на посадку
И Ростов весь в красе.
Встречи, чмоки, объятья-
Это, наш антураж…
Здравствуй, внучка – красотка!
Ну, а где же багаж?
Он в Баку иль в Тбилиси?
Он в Стамбуле? Ну, где ж?!
За спиной он, бабуля,
Полон разных одежд.
Я и мамин в придачу
Забрала болеро,
И сестру я раздела.
Вот уж мне повезло!
На свиданья теперь мне
Уж не стыдно ходить.
А домой коль вернусь я,
Могут точно побить…

Красивее девушки мне не отыскать.
Рано встанет и проводит, уберёт кровать.
Мужу завтрак даст с собою, если тот спешит.
Поцелует на прощанье, лаской одарит…
Приготовит разносолов множество любых,
Созовет гостей весёлых, будет петь для них.
И рассказов интересных у нее не счесть,
С ней приятно и комфортно всем, кто в доме есть.
Голос ровный и спокойный, и красив наряд,
И глаза любовью нежной всех вас одарят.
В дом ее всегда желанье у друзей прийти,
Жизнь в общении только с нею умно провести.
Чтоб остался после встречи радостный такой
Колокольчик её сердца, что дарит покой.
Целомудрие, стыдливость, добрые дела
Украшают её душу словно жемчуга.
Ты, себя узнала если в рифме хоть одной,
Знай, не зря живёшь на свете, друг мой дорогой!

«Вот бы, да кабы… Да с красоткой по грибы…
Вот бы, да в субботу с ней с ночёвкой на охоту…
Вот бы на рыбалку… В лодке с кралей, да вповалку…»
Вдруг жена: «Ты что бормочешь?
Может ты помочь мне хочешь?
Уж диван весь продавил! Лучше бы грибы помыл.»
«Вот бы, да кабы… Жёны вечно на дыбы.
Помечтать и то мешают! Всё к работе, да в узды…»
Вот бы, да кабы, во рту б выросли грибы!
«Нет же! Встать придется точно. Щетку взять и мыть грибы.»

На Мангистау по весне, да наяву, а не во сне
Есть сильный ветер, даже очень специальный.
Он для побудки черепах, гоняет камешки как пух,
Ломает кроны и деревья валит, шквальный.
На подоконниках —«мука», а уж на улице – тоска,
Тоска такая, что народ везде чихает.
ЧИХ-ПЫХ, ЧИХ-ПЫХ, ЧИХ-ПЫХ, ЧИХ-ПЫХ!
Скорей бы он уже затих, а он, зануда, как назло не утихает
Второй и третий день подряд, уже уборщики бузят:
«Зачем один и тот же мусор подметем?…»
«Смотрите, в небе НЛО!» «Да нет, бачок то унесло,
Пускай по небу хоть немного попорхает,
Ведь целый год стоял в грязи.“ „Там стая целая, гляди!
В БАКУ бачки все из АКТАУ улетают.»
На Мангистау по весне, да наяву, а не во сне
Есть сильный ветер, явно специальный.
Он для побудки черепах. Замучил нас он, просто крах!
Ломает кроны и деревья валит, шквальный.

Нельзя болеть, нельзя сопливеть,
С распухшим носом по дому ходить,
Никто вас все равно не пожалеет.
Один лишь выход – самому себя лечить!
И знай, в болезни нет совсем покоя
И нет надежды, что кто-то вас спасёт.
Тут самому желательно найти оружие простое
И против вирусов включить свой огнемёт.
Прислушаться, чего ваш организм желает,
А может лучше и не есть совсем.
От голода болезней очень много погибает.
Нам постник говорит:
«Я не болею, потому, что я не ем!»
Итак, продукты зря переводить не надо,
Лекарства все – пустышки, СМИ не лгут.
Возьмите за привычку пост и парилку,
От вас болезни сами убегут!

Видел я юрких юных котят,
Что как стрела в дом влететь норовят,
Чтобы тот дом стал их домом родным,
Чтобы там жить и кормиться бы им,
Что бы ласкали их, грели, купали,
Чтоб в одиночестве зря не пропали…
Именно этих пронырливых кошек
Юные девушки напомнят немножко.
Замуж быстрее стремятся попасть
И в дом хороший, а не в напасть.
Чтобы их грели, кормили, ласкали,
Чтоб в одиночестве зря не пропали…
Только устроятся, выведут деток,
Дом им становится тесен как клетка.
Мысли их, чувства к свободе стремятся,
Тех, кто их принял, уже сторонятся…
Грезят они о больших впечатленьях,
О новых одеждах, поездках, колье,
О новых друзьях, машинах и свите.
А к жизни финалу в разбитом корыте.
Страшные, грязные, жалко немножко,
Всё потому, что бродячие кошки.

Пишу стихи не потому, что платят,
Пишу я потому, что не писать я не могу.
Пишу стихи я потому, что сердце плачет.
И если ваше сердце плачет, вам я помогу.
Пишу я песни, потому что сердце пишет,
Пишу я их, когда душа моя поёт.
И думаю, совсем не будет лишним
И басням мой не объявлять бойкот.
И прозу я пишу, но в основном о теле,
О «переплётах» и том, как сложено оно…
О том, что пережил на самом деле,
А не о том, что видел я в кино.
И всё пишу, скребу, бумагу порчу…
И не писать мне мочи нету, я не лгу.
Не уж то кто-то так неловко сделал порчу,
Что стал писателем я через это «не могу»?
И вот могу, и всем уже доволен!
Не знаю для чего. А, может быть, всё зря?!
Печатаю слова и буквы в новом WORDе,
И он ошибки правит за меня!

Ты – моя муза, я – твоя жёна.
Вот и родились в мир два пижона!
Два дылдароса в мир заявились,
Быстро примчались, не запылились!
Не заблудились и не сматались,
Просто под вечер мы заболтались.
Я – твоя жёна, ты – моя муза,
Словно мы мякоть от дольки арбуза.
Будто корона, алмазами блещем
Или хвостами китовыми плещем.
Хлёсткие фразы мы избегаем,
Просто на клавишах тихо болтаем.