Римид Нигачрок - Год за годом. Сочинения, том 4

В девятнадцать – в карауле,
С автоматом, дальний пост,
И от холода сутулясь,
Я еще на год подрос.

Двадцать как-то проскочили.
Служба в армии не мед.
Среди ночи разбудили,
По машинам и вперед!..

В двадцать пять развод в подарок.
Бомж. Студент. Бутылка водки.
С одиночеством на пару,
С ним друзья мы, одногодки.

В двадцать восемь: Ты скотина!..
Был обруган беспощадно,
Не опаздывал, мол, чтобы
На свои же именины.

В пятьдесят пять окрик: Сволочь!..
Так поздравила супруга…
День рожденья – моя школа,
Бог дает мне по заслугам.

Нынче снова именинник,
Жду подарка с нетерпеньем.
Он заранее мною принят,
За него прошу прощенья…
03.04.15.

Ну, вот, на даче я…. Один.
И первая декада месяца апреля
Закончилась. Какой-то матери я сын,
И муж жене, и дед. Себе не верю:

Под шестьдесят. И я опять на даче.
И грязно, пасмурно, и водку не допил.
Домой не хочется. Душа уже не плачет.
Я день и год, и век, как миг один прожил.

Ну, что еще? Ведь чувства никакие.
И руки грязные – работы не боятся.
Душа незримая и мир моя стихия.
И капли редкие дождя опять стучатся

По крыше и в стекло. И печь гудит.
И дым из всех щелей клубится ветром.
Душа спокойная, наверно, просто спит.
Другая жизнь с любовью ходит где-то.

А я один. На даче. Возле печки.
И водку пью. Живой пока, живу.
Пройдусь по кругу вдоль забора. На крылечке
Присяду покурить, бычок швырну в траву.

Я счастлив, но не знаю, что такое счастье:
Весна и старость; лужи серость и печаль.
Пройдет прохожий, скажет просто: Здрасте!
Я погляжу в глаза, увижу бездны даль.

Совсем не пьяный, нет, конечно. Воздух
Весною дышит, сам он под хмельком.
Пишу стихи…, пишу стихи я в отдых.
Они мне нравятся, сожгу я их потом.

Потом, когда умру, и дух мой рассмеется.
Какое тело глупое, мечтательное, скажет.
И жил я в нем; не в нем мне доведется
Быть женщиной, щенком, и хуже даже.

Куда уж хуже! Лучше есть что было.
И даже то, что не было пока…
Пока умою руки, руки эти с мылом,
И улыбнусь, и, обругав себя слегка.
11.04.15.

В отличие от литератора, я одержимый,
Страдая, страницу писал за страницей,
Что чувствую, мысли любые, что снится
Под напряженьем душевной пружины,
Мало заботясь о том, как тексту сложится.

Не стих, не роман, и не в рифму, не мемуары:
Страсть на обиде с любовью и горькой слезою,
Читать этот опус нельзя, и автору тоже не стоит,
Неистов душой, а на лист упадет лишь огарок,
Как влажные тучи дождем не прольются грозою.

Блеск мысли и мусор словесный впитает бумага,
Она не оценит, но текст сохранит непременно,
Если не сдерживать мысли, незрелыми выйдут из плена.
Браво не крикнут, а скажут, какой же бедняга!
Я не поэт, а привычка, скажу откровенно…
21.04.15.

С тобой мне незнакомый, хотел бы поделиться,
Как жил, что видел, знаю, и вместе подивиться
Моей судьбой простою, найдя в ней приключенья,
Где каждый перекресток со смыслом и значеньем,
С тобой вдруг обнаружим и сходство, параллели,
Что где-то жили рядом, встречались в самом деле
На остановке, в парке, на почте, в магазине,
Друг друга не признали в каком-то там мужчине,
Прошел, мол, посторонний прохожий неизвестный,
Не встретились мы даже в автобусе, где тесно.