Юрий Шестов - Сборник стихов, поэм “На повороте”

И, оттолкнувшись, я вперёд поплыл.

За мысом сразу увидал пиратов

На мощных, хищных, быстрых кораблях.

За ними пена, буруны, и блеском злата

Горят глаза у ихнего собрата,

Душа черна, как темень в вечных снах.

Страшны. Но жидки для мужского спора.

Зарвётся жадность, вылетит на мель.

Бандит не держит крепкого напора,

Подонки слабых обижают споро.

А мы сильны – у нас другая цель.

Всей жизни море-океан – наш дом родимый.

И штормы, рифы, дикая волна

Для нас обыденное дело – так, рутина

(Как для лягушек на болоте тина).

Груз ждут в порту – нам цель в туман ясна.

А потому – снимай чехлы, ребята!

Вот этот, справа... Есть, попал в прицел!

Нажат курок, узда запрета снята,

Борьбы азартом наша жизнь объята,

Теперь неважно, будешь ли ты цел.

Дымились гильзы, падали, катились...

Треск пулемётов воздух морской рвал.

И юнга с боцманом навек сдружились,

Их руки будто с пулемётом слились,

И ловко рулевой крутил штурвал.

Ну что, слабо идти вам на сближенье?!

И шквал кинжального, почти в упор, огня.

Бандюга отвалил акульей тенью.

А почему? Неведомо сомненье

Тем, жизнь чья продолженье корабля.

***

Расставшись с сухогрузом, успокоясь,

Выходим мы в открытый океан.

Круизный лайнер белоснежною мечтою,

Обласкан солнцем, синею волною

Нанизывает порты тёплых стран.

Там зной полуденный лениво притаился

В тени прибрежных – ствол в браслетах – пальм.

Там бриз вечерний нежностью струится,

Там вдруг мелькнёт мечтательность на лицах

И там – почти что – можно тронуть Даль.

И там ещё... А, впрочем, что со мною?

Я не был на круизном корабле.

– Пускай себе плывёт, – махну рукою.

Нам хорошо и так вдвоём с тобою

Мыс огибать на вёртком каяке.

***

И всё же проза жизни мне милее.

Я в ней живу и не хочу парить

Икару уподобясь, крылья грея

На Солнце, что мечтою пламенея,

Воск призрачных надежд топит.

И потому – я двести раз согласен,

И пульс быстрее, жёстче мой стучит,

Когда вдруг слышу – океан несчастен.

Он только с виду кажется прекрасен.

За жадность, глупость людям отомстит.

За нефть, пролитую в его просторы,

За мусор, грязь, что реками текут,

За пластик в мусорном ведре, за химикатов горы,

За монстры «эс-ю-ви», что жрут галлоны

В три горла, как владельцы их «фаст-фуд».

Эх, дали бы когда-нибудь мне слово!..

Сказал бы, истины не покидая грань

Кто есть тут кто, кого дурачат снова,

Что стоит слово чьё, и что готова,

За океаном и узда, и длань.

Тьмы низких истин нам, сказал Поэт, дороже

Нас возвышающий (на шаткой лесенке) обман.

Наш век возвыситься не так тревожит -

Живым бы быть... Но истины пригоже

Всё тот же словоблудия фонтан.

***

А где-то в деревушке печку топит

Моряк. В воспоминаниях живёт

Простор безбрежный, «брамсель», «клотик»

И, в общем, жизнь его удалая на флоте...

А за окном пурга вовсю метёт.

***

И срез, что ракурсом забавен только:

Сравнить себя и пенный океан.

Распорядиться свойствами привольно

И с океаном обойтись пристойно...

Чего не встретишь, загулявшись по волнам.

***

Причал по курсу. Многое увидел.

Домыслил сам чуток, вообразил,

О жизни прочитал меж строк открытой книги.

Плывя среди красот, тревог, интриги

Я многогранность цельного открыл.

Как-будто каждый положил кусочек

В мозику безбрежную Земли.

Реальности картина, как из точек,

Из мнений, мыслей, торопливых строчек

И глубины познания пути.

И – не призыв, а так, соображенье, -

Ищите Глубину, не рябь прибрежных вод.

Не избегайте истин поиска мученья,

Грань истины не дастся без сомненья.

Друзья, спасибо! Мыслить ваш черёд.

Куда пойдёшь теперь, страна?..

Пробило. Мысль пришла свободно, торопливо,

Расставив вещи по местам:

Народ, свобода, дух единый

И вечное стремленье к небесам...

Не так пошла история, скатилась

В запасники, на задний двор.

И от былых величий лишь строптивость,

Да за бутылкой водки разговор.

Поднимешься ль с колен, полубухая,

Куда пойдёшь теперь, страна?

Иль о величия остатки спотыкаясь

За Западом попрёшься, как со сна?

Поймёшь ли ты когда, какой отравой-пойлом

Народ твой поят ловкачи.

Что всех, как быдло, запихали в стойло,

Пока шабаш бесчинствует в ночи.

Предел

Сейчас завою. Всё, предел. Дошёл.

Я столько раз в бараний гнулся рог, в потёмках брёл.

Я столько раз своё бессилие ломал.

И не сейчас, а так давно. Я так устал...

Ну где, ну как набраться сил опять

И против тяжести литой стоять.

Я не могу, ну нету права отступить.

И дело даже не во мне, а быть – не быть.

Всё очень просто – быть самим собой

И озарить путь дней своих мечтой.

Или сказать: «Ну всё. Теперь сливай.

И дальше как-нибудь бочком – так, доживай...»

Я знаю – я могу! Я ведь стонал,

Но шёл же я на этот перевал.

Ведь я не бросил никого в пути.

Я обречён, своим нутром, опять дойти.

Порой бывает настроение

Порой бывает настроение -

Подбить итоги,

Как прошагал часть выпавшей

Тебе дороги.

Бумаги ворох пересмотришь

Отстраненно.

Твое ли, нет – поднимешь брови

Удивленно.

Наверно – да. Mой почерк

Вкось листочка.

В небытие расстаяла

Та ночка.

В плоть не слилися строчки -

На бумаге.

Не дотянулся кто

Рванулся к шпаге.

Cынишки чирканье спешит

Внахлест рисунка -

Стихию волн я поверял

Законом Мунка.

И бисер формул замер,

Как на вздохе,

Осилясь мыслей воссоздать

Сполохи.

По стопкам времени разобраны

Все блики.

Как за невидимой чертой

Остались лики,

Тех, с кем судьба сводила

На дороге,

Кого любил, а с кем кость в кость -

Чьи крепче ноги.

Я не забыл и не простил -

Ушел оттуда,

Очистив душу от плевков

Гнилого люда.

Забрав добытых истин

Откровенье

И радость сладкую побед

И вёсн томленье.

Слов круженье

Я в лесу глухом, дремучем слов

Наугад бреду в смешенье яви, снов.

И никак словам меня не отпустить,

В их потоке убаюкивающе плыть.

.....

Перелески, что над полем, смотрят вдаль.

Осень, золото рассыпав невзначай,

Закрутила, заманила в хоровод,

До зимы предначертав всё наперёд.

Завлекла... Отдался чувствам в забытье.

В зиму скорую шагаю по листве.

Оставляя за спиной прошедшесть дней,

Недоверчив к свету впереди огней.

.....

Что-то значит слов круженье дла меня,

Тайны жизни в сочетаньях затая.

Смысл и чувство словно в зелие смешав,

Откровеньем слов наплывших мир приняв.

Я вновь пишу стихотворенье...

Я вновь пишу стихотворенье.

А зачем?

И что дарует мне творенье