Александр Руджа - Бесконечное лето: Эксперимент (СИ)

— Я Рахманинов, — объявил я в пустоту. — Хоть Рахманинов не нов, все же я — Рахманинов.

Рифма показалась удачной, и я принялся подбирать под нее аккорды.

— Стой, — на лоб легли тонкие, но сильные руки. Взгляд уперся в голый, не по форме одетый живот. Передо мной, нахмурившись, стояла Алиса.

— Ах, Алиса и дня не может прожить без ириса, — пропел я, понимающе кивая. Гитарные струны обжигали. В воздухе столбами плясала пыль.

— Саш, — а у нее карие глаза, оказывается. Даже не карие, а золотые. «Были они смуглые и золотоглазые». Да она же марсианка! Дело ясное, господа, никакая она не Алиса — ее настоящее имя — Аэлита. Она прибыла к нам на ракете.

— Саша!

Ракетное лето.

— Саша! — ее прекрасные золотые глаза как-то одним махом оказались рядом с моими. В них было многое — тоска, забота и ярость, и обида, и улыбка, а еще тревога, и что-то еще, что-то…

— Ты распадаешься, Саш, — она говорила тихо и четко. — Рассыпаешься в пыль. Нельзя этого допустить. Соберись.

— Ты, Алиска, танцуй со мной, как танцевала до сих пор, — посоветовал ей я. — И я никогда не устану. Мы только сотрем наши башмаки до дыр и добредем до солнца и луны.

— Держись, — серьезно сказала Алиса. — Помощь идет.

Она быстро поцеловала меня и вышла из клуба. Я сидел молча, бесцельно перебирал струны и не знал, что мне думать о последнем проведенном здесь получасе. Кажется, события срывались в бесконтрольный галоп.

***

Врача все же вызвали, по всей видимости, поведение мое вызывало у окружающих вопросы и опасения. Пришла, конечно, Виола — часто мы с ней стали видеться, часто. Запихнула в меня, мало чего соображающего, пару таблеток, дала запить, посидела рядом. Девчонки деликатно покинули клуб, но наверняка за дверью судачили, что со мной, таким красивым и малоадекватным, теперь делать.

— А чего это со мной делается? — поинтересовался я, когда немного пришел в себя.

— Тебе научно или чтобы понятно было? — прищурилась Виола.

— Чтобы страшно звучало, — нашелся я.

— Под воздействием мегадоз кортексифана в белом веществе твоего головного мозга идет распад миелиновой оболочки аксонов, — бодро отрапортовала «медсестра». Действительно, прозвучало как-то неуютно. — Это по форме. По сути — у тебя развивается рассеянный склероз, но это не критично, люди с таким живут многие годы.

— Живут?

— Ну, болезнь Марбурга тебе вряд ли грозит, — непонятно пообещала Виола. — Приступ я купировала, посидишь еще минут пятнадцать, и вернешься в норму окончательно. Головокружение проходит?

Я покрутил головой. Мысли и правда заканчивали свои завихрения и дисциплинированными, обученными солдатами выстраивались в четкие структуры. Четкие и логичные. Ага, ага… Идеалисты они, значит. Но работают за деньги. Но хотят всеобщего счастья. Но чтобы зарплаты платили. Ой, как интересно выходит. А самое главное — что? Самое главное…

Всеобщее счастье — это не бизнес-модель.

— А скажите вот что, — вкрадчиво начинаю я. — Вот это все окружающее — оно все-таки для чего? Вот не то, что вы мне рассказывали раньше, а на самом деле? Ну, реально на самом деле?

Первое правило серьезного разговора — изо всех сил гнать пургу, вы помните. Я был не уверен в своей догадке и бил, по большому счету, в молоко. Но Виола глубоко вздыхает и изображает вежливую улыбку.

— Догадался, значит, все-таки? — интересуется она. Я виновато киваю, дескать, «и сам не рад, что такой умный». Сердце бьется как ненормальное. — Ну ладно. На самом деле, да, мы рассказали тебе правду и ничего кроме правды. Почти всю правду, если быть точным.

— Почти вся правда, — бормочу. — Вы были почти честны со мной, да-да-да…

— Мы действительно заинтересованы в том, чтобы все люди на земле были счастливы, — сухо говорит Виола. — Заинтересованы потому, что именно такая задача была поставлена нашим заказчиком.

— Ух ты, — восхищаюсь я. — А заказчик у вас…

— Серьезный, — говорит Виола. — И уплаченная за выполнение этого проекта сумма — тоже. Так что я тебе не соврала, мы действительно занимаемся счастьем человеческим. Как и вся остальная наука, впрочем.

Наступает пауза. Я напряженно думаю, Виола с легкой усмешкой смотрит в окно.

— А зачем? — наконец задаю я главный вопрос. — Зачем вашему заказчику полная планета счастливых людей?

— Не веришь в такой беззастенчивый альтруизм? — интересуется Виола. И усмешка у нее на лице все та же.

— Не верю, — отказываюсь я. — Я уже большой мальчик и знаю, что Деда Мороза нет, детей не находят в капусте, и альтруизма в бизнес-проектах за миллиарды долларов не бывает.

Виола кивает.

— Правильно. Нам, естественно, конечную цель никто не раскрывал, но лично мое мнение — все очень просто. Мы живем в суровом мире, где крупных игроков интересует только одно — увеличение нормы выработки и рост прибыли. Опыты показали, что рост прибыли проще всего обеспечивается более интенсивной работой персонала, а персонал лучше всего работает тогда, когда счастлив. Ergo, наша задача — вот таким способом обеспечить им это счастье.

Как элементарно, подло и цинично.

Как очевидно и рационально.

— До девяносто четвертого года мы и правда работали по постановлению Кабинета Министров СССР, — добавляет Виола. — Мы правда пытались достичь «счастья для всех, даром, и чтобы никто не ушел обиженным». Но потом бесплатные печеньки закончились, и серьезные, неулыбчивые люди предоставили нам выбор — продолжать работать над нашей темой с отличным финансированием и конкретной целью, или закрывать институт и выбрасывать все наработки на улицу… а то и продавать их за копейки. Мы выбрали первое.

Она сощурившись смотрит на улицу.

— Курить хочется как… все не брошу. В общем, друг мой пионер, теперь у тебя на руках практически вся необходимая информация. Решишь сделать то, о чем тебя просил Петр Иванович — сделай. Решишь спрыгнуть и спустить все на тормозах, плюнув густой здоровой слюной на сотни — да, сотни — парней и девчонок, погибших или умирающих за эти годы ради выполнения нашей задачи — дело твое. Это исключительно вопрос личного выбора и ответственности. А между делом просто задумайся — разве тебе нравится нынешний мир, точнее, то, чем он стал в последнее время?

«Вам двадцать пять лет. Вы хотите жить, а ваш папаша заставляет вас умирать двадцать раз на день. Что сделали бы вы на месте Бени Крика?»

И действительно — что?

***

Вечер.

По настойчивой просьбе Алисы, технический отдел в лице кудрявого Электроника и ушибленного Шурика подготовился к концерту на славу — усилитель и колонки работали как следует, свет был подключен и выставлен, а за пульт была усажена Славя, немного поупрямившаяся поначалу, но напрочь сраженная моим коронным аргументом: «Мадемуазель, это нужно не мне, это нужно Франции».